Glaub nicht es sei vorbei

Was für ein Blödsinn. Spuken. Der arme alte Earl Tanner hätte doch gar nicht den Mumm, irgendwo rumzuspuken. Hätte vor sich selber Angst. Larry erinnerte sich, dass er als Teenager immer ältere, mutigere Freunde ins Gold Key begleitet hatte. Earl war ein gutmütiger Säufer gewesen, hatte immer für das ganze Haus Runden geschmissen. Manchmal hatte sein Sohn Alvin nach ihm gesucht, ein hässliches Balg, spindeldürr, mit dicken Brillengläsern und einer Zahnspange, aber Earl schien mächtig stolz auf ihn zu sein. Larry verstand das nicht. Es hieß, dass Earl den Jungen halb tot geprügelt hätte, aber in der Bar hatte er immer sehr viel Aufhebens um ihn gemacht, ihn zum Flipperautomaten hochgehoben, ihn seiner Freundin vorgestellt, die ein Getue um den Jungen gemacht hatte, als wäre er was Besonderes. Die Leute waren schwer zu durchschauen. Vielleicht war Earl einer von diesen Typen mit einer gespaltenen Persönlichkeit.
    Als Larry die Straße entlangwankte, fragte er sich, ob Slim Tanner wohl bedauerte, was sie getan hatte. Wahrscheinlich tat es ihr Leid, dass sie erwischt worden war. Das war bei jedem so im Knast. Aber wenn Alvin sie besuchen kam, schaute sie dann in sein jämmerliches Gesicht und fragte sich, wozu sie sich all den Ärger aufgehalst hatte? Larry hatte gedacht, dass Alvin und er etwas gemeinsam hätten. Schließlich hatten sie beide wegen Rebekka Ryan ein schweres Schicksal zu tragen. Aber Alvin schien keinerlei Gemeinsamkeit zu spüren. Er kam ihm fürchterlich zimperlich und brav vor. Der typische Musterknabe. Larry bedauerte inzwischen, dass er Alvin gegen Densh verteidigt und sich dabei auch noch mit Strand angelegt hatte. Beide waren aufbrausend und daher gefährliche Feinde.
    Plötzlich dachte Larry, er hätte hinter sich ein Geräusch gehört. Schritte. Er blickte sich um. Der Fußweg war unbeleuchtet und lang. Ein wenig künstliches Licht sickerte von der Straße herüber, aber er konnte nichts entdecken. Wahrscheinlich nur das Echo seiner eigenen Schritte, dachte er, und schlurfte weiter.
    Einen Augenblick später hörte er wieder etwas. Erneut wandte er sich um. Nichts. Aber eine leichte Gänsehaut lief ihm über den Rücken. »Na schön, Cochran, diese Woche war ein wenig viel, sogar für dich. Was hast du denn erwartet? Den Geist von Earl Tanner?« Er versuchte wieder zu lachen, brachte aber nur ein kränkliches Würgen zustande. Er drehte sich um und ging weiter. Nur noch etwa dreißig Meter bis zur Zweiten Straße. Geh weiter, Cochran, sagte er zu sich selbst. Geh weiter und hör auf zu grübeln.
    Hatte da jemand geatmet? Rau, keuchend, nicht weit hinter ihm? Er blickte sich zum dritten Mal um. War das ein Schatten? Da, an der Mauer des Gold Key entlang? » He, Strand, bist du das?«, rief er. »Wollte dich nicht nerven vorhin. Hab zu viel gesoffen.« Keine Antwort. Densh war das bestimmt nicht. Vielleicht hatte der es nach Hause geschafft, vielleicht auch nicht, zurechnungsfähig war er jedenfalls nicht mehr. Wahrscheinlich war's irgendein streunendes Tier, Hund oder Katze. Genau, das war's. Scotch verzerrte den Blick, ließ die Dinge größer erscheinen, als sie waren. Wer hätte das gedacht — Larry Cochran, der sich vor einer Katze fürchtet. Das durfte er keinem erzählen.
    Er ging ein paar Schritte weiter, fragte sich, was Wendy wohl gerade tat. Er würde am Wochenende zu ihr an die Uni fahren. Sie würden wie immer Samstag und Sonntag im Bett verbringen. Er würde morgen nüchtern bleiben, damit er für sie in Bestform war. »Ich bin eine Liebesmaschine«, sang er laut und musste lachen. Das war nicht übertrieben. Keine Frau hatte sich im Bett je über Larry Cochran beschwert.
    Er blieb stehen. Er spürte, dass ihn jemand beobachtete. Das war kein Tier. Kein Hund, keine Katze. Jemand. »Ich hab jetzt die Schnauze voll von der Scheiße«, rief er. »Ein echter Kerl würde rauskommen und sich zeigen. Bist du das, Tanner, du Waschlappen?« Stille.
    Larry würde sich nicht umdrehen. Hatte was mit Stolz zu tun, sagte er sich. Kein Über-die-Schulter-Spähen mehr, als hätte er Angst. Aber er hatte tatsächlich Angst, Angst davor, sich umzudrehen, weil jemand hinter ihm war, jemand, der heftig atmete, vor Anstrengung keuchte, weil er rannte, weil er ihn verfolgte.
    Larry stolperte durch eine Wasserpfütze, ein Überbleibsel eines Platzregens, aber das Platschen erschreckte ihn, und er quiekte entsetzt. Wie ein Schwein. Densh hatte ihn ein Schwein genannt. Sein Respekt vor