Granger Ann - Varady - 02

man schreit. Man muss seine Stimme
projizieren, das ist es. Atmen. Das Zwerchfell einsetzen. Im
Dramaturgieunterricht bekamen wir all das beigebracht. Jedes Wort so zu sprechen, dass es geflüstert bis in die letzte
Reihe zu hören ist.
»Wem gehört denn der Cortina, blau ist er, mit Kratzern an
der Seite?«
Ich gab es perfekt in der Tradition des Theaters Shakespeares. Henry Irving wäre stolz auf mich gewesen.
Es funktionierte. Eine winzige Pause entstand. Blicke
richteten sich auf mich. Gesichter, leer vor Schreck. Einer
der Barmänner fragte: »Was war das, Süße?« Nicht, weil er
es nicht gehört hatte, sondern weil er nicht glauben konnte, dass er es gehört hatte. Nicht von einer Person meiner Größe, die mit der Nase kaum über den Tresen reichte.
Ich wiederholte meine Frage mit normaler Stimme und
fügte hinzu: »Ein paar Kinder haben sich an dem Wagen zu
schaffen gemacht.«
Wie um meine Geschichte zu untermauern, war nun in
der relativen Stille das sich wiederholende Geräusch der
Alarmanlage zu hören.
»Merv!«, brüllte irgendjemand. »Ist das nicht deine Karre?«
Die Menge wogte und teilte sich wie das Rote Meer. Zwischen den Reihen erschien eine Gestalt und kam mir entgegen. Ich fühlte mich wie ein sehr, sehr kleiner Christ im Zirkus, der einem sehr, sehr großen, hungrigen Löwen gegenübertritt.
Merv war blass, groß, breit und kantig wie ein riesiges
Stück Schweineschwarte. Er war einer von diesen Typen, die
bei jedem Wetter in ärmellosen T-Shirts durch die Gegend
laufen, und seine muskulösen Arme waren von den Schultern bis zu den Handgelenken mit Tätowierungen überzogen. Ein Arm verriet ein morbides Interesse an Särgen,
Schädeln und Dolchen. Der andere zeigte eine altmodische
Kanone und das Wort »GUNNERS« in Großbuchstaben,
was wohl darauf hinweisen sollte, dass sein Besitzer wusste,
was Loyalität war, was ich glaubte, bezweifeln zu dürfen,
und dass er seine dem Fußballclub FC Arsenal geschenkt
hatte … Er hatte hellblondes, kurz geschnittenes Haar, und
seine runden, schiefergrauen Augen besaßen weder Wimpern noch Brauen. Es war nicht der Ausdruck in ihnen, der
mir Angst machte, sondern das vollkommene Fehlen eines
Ausdrucks. Nichts. Ein paar Glasaugen hätten lebendiger
ausgesehen. Kein Zweifel, ich stand hier einem Untoten gegenüber.
Der Untote konnte sprechen. »Was ist mit meiner Karre?«,
rumpelte es.
»Jugendliche …« Meine Stimme versagte. »Autodiebe,
die eine Spritztour unternehmen …«
Er stieß mich beiseite und stapfte nach draußen. Ich segelte gegen den Tresen und prallte unsanft ab. Die Menge
vereinte sich wieder. Die Barmänner machten sich erneut an
ihr Werk und zapften Pints, und die Band packte weiter ihre
Ausrüstung zusammen. Ich quälte mich nach draußen, um
zu sehen, was Merv unternahm.
Ganesh war zu Dilip in den Hot-Dog-Wagen gestiegen
und bediente die Nutten mit Würstchen. Die Alarmanlage
war verstummt, doch Merv, der neben seinem Wagen stand,
tauschte mit einem der Anwohner in einem Fenster wütende Beleidigungen aus.
»Und Sie mich!«, brüllte der Anwohner und knallte sein
Fenster zu.
Merv ignorierte mich immer noch. Er stapfte über das
Pflaster auf den Imbissstand zu, die Arme leicht abgespreizt,
die Fäuste geballt.
»Habt ihr was geseh’n?«, krächzte er.
»Nein, Kumpel, wir hatten hier zu tun«, antwortete Ganesh. »Möchtest du ein Hot Dog? Wenn du zwei kaufst,
kriegst du eins umsonst. Das wären dann drei«, fügte er hinzu.
Und bekam statt einer Antwort einen bösen glasigen
Blick.
»Ihr habt nichts gesehen? Keine herumstreunenden Jungs?«
Merv war nicht so dumm, wie er aussah. Er war misstrauisch.
Hilfe kam von unerwarteter Seite. Die Nutte mit der silbernen Bomberjacke sagte: »Ich hab Jungs geseh’n, ’ne Bande. Vorhin, auffem Weg. Autodiebe, bestimmt. Immer auf
der Suche nach ’nem Wagen für ’ne Spritztour. Rasen durch
die Gegend. Die Anwohner sollten von der Stadtverwaltung,
endlich Schweller einbauen lassen.« Sie beäugte Merv. »Bist
du allein, Süßer? Oder hast du einen Freund dabei? Weil ich
und meine Freundin hier, wir kennen da ’nen hübschen
kleinen Club.«
Merv stieß sein inzwischen vertrautes Grollen aus und
stampfte davon, zurück ins Rose.
»Er war sowieso nicht mein Typ«, meinte Bomberjacke.
Leggings fing tropfenden Senf von ihrem Hot Dog auf,
indem sie ihre Zunge wie eine Eidechse um die Wurst wickelte. »Wenn du mich fragst«, nuschelte sie in ihr Hot Dog,
»er hat