Grimes, Martha - Inspektor Jury 20 - Inspektor Jury kommt auf den Hund NEU

unheimlichere Erklärung außer Acht.«
    Jury wandte den Blick vom Apothekenfenster zu Melrose. »Und die wäre?«
    »Was ist, wenn er sie auf dem Grundstück verscharrt hat und zum Schauplatz des Verbrechens zurückkehrt, was, wie wir ja wissen, alle Mörder tun?«
    »Warum?«
    »Warum? Na, es könnte doch so sein, wie Sie sagten: Er war in sie verliebt. In einem Anfall von rasender Eifersucht brachte er sie um und begrub sie im Wald. Zusammen mit ihrem Sohn.« »Scheint mir ein seltsamer Tatort, auf einem Grundstück, das jederzeit vermietet werden kann und das nichts mit einem zu tun hat.«
    »Aber das ist es ja gerade. Wer würde ihn mit dem Verbrechen in Zusammenhang bringen? Der Kerl hat etwas ausgeheckt, das spüre ich. Ich begreife gar nicht, wieso Sie da keinen Verdacht schöpfen.«
    »Tue ich doch.«
    »Nein, Sie kaufen ihm das alles ab.« Jury lachte. »Ich kaufe es ihm ab?«
    »Doch.« Melrose kramte eine Zigarette aus einem Päckchen und steckte sie sich entschlossen in den Mund.
    »Sie werden doch jetzt im Auto nicht rauchen, oder?«
    »Ich mache das Fenster auf.« Er ließ die Scheibe heruntersausen.
    »Sind Sie in Ihren Rauchgewohnheiten jetzt schon so verlottert, dass Sie nicht mal mehr Ihr Zigarettenetui auffüllen?« »Ich war schon immer verlottert.«
    »Schon mal was von Passivrauchen gehört? Das ist genauso schlimm -«
    Melrose schlug heftig auf das Lenkrad ein. »Verdammt, ich will jetzt keine Moralpredigt hören.« »Ist auch keine. Bloß ein Kommentar.«
    Melrose schmiss die Zigarette aus dem Fenster. »Ich schaffe Ihnen das üble Kraut aus den Augen! Bis mich der Kifferwahn in den Klauen hält.«
    »Sie müssen auch dauernd übertreiben.« Jury sah aus dem Fenster auf das dichte Sternenmeer.
    Sie fuhren in der Stille, jedenfalls soweit Stille auf der Autobahn überhaupt möglich war, als Melrose plötzlich erneut aufs Lenkrad hieb. »Der Hund! Dieser verdammte Moonglow! -«
    »Mungo«, sagte Jury.
    »Jedes Mal wenn ich glaube, ich hätte des Rätsels Lösung gefunden, taucht dieser verdammte Hund auf!«
    »Das ist dabei noch der simpelste Teil.« Jury gähnte und rutschte tiefer in seinen Sitz.
    »Harry Johnson hält ihn für tot und lässt ihn zurück, aber der Hund erholt sich und findet den Weg zurück.«
    »Nein, daran hatte ich gar nicht gedacht, ist aber eine brillante Folgerung. Wollen wir uns bei Boring's einen genehmigen?«
    »Ja. Ich lasse mich lieber von Major Champs und Colonel Neame vollquatschen, statt mir über Mango den Kopf zu zerbrechen.«
    »Mungo.«
20
    »Superintendent Jury! Warten Sie, ich besorge Ihnen einen Drink!«, sagte Colonel Neame, als gleich sekundiert von Major Champs.
    Einem Neuankömmling einen Drink zu besorgen war die erste
    Amtshandlung bei Boring's, bevor irgendetwas anderes, Sterben inklusive, vonstatten gehen konnte.
    »Danke. Ich warte auf Mr. Plant.« Oder musste es hier Lord Ardry heißen? Konnte man bei Boring's einfach so ohne Titel hereinspazieren? Ohne Rang oder eine dem Namen angehängte Zahl
    - der Zweite, der Dritte? »Superintendent« machte sich gut. »Polizeichef« hätte sich sogar noch besser gemacht.
    Colonel Neame hatte einem der Kellner die Bestellung übermittelt und wandte sich nun mit den folgenden Worten an Jury: »Wissen Sie, wir haben die entsetzliche Geschichte immer noch nicht verwunden, die hier vor ein paar Jahren passiert ist. Habe ich Recht, Champs?«
    Die »entsetzliche Geschichte« bezog sich auf den Mord an einem von Boring's distinguierten Mitgliedern. Eine verflossene Liebesaffäre, der Tod des geliebten Hundes, das Ende eines Krieges - nichts konnte es mit einem veritablen Mord aufnehmen, der direkt vor der eigenen Nase verübt wurde. Nein, Mord als Sprungbrett für Nostalgie, als Ausgangsthema für das Schwelgen in Erinnerungen war unschlagbar.
    Jurys Drink wurde gebracht, und er erhob das Glas. »Auf die guten alten Zeiten, meine Herrn.«
    Sie erwiderten den Toast und hoben ihrerseits die Gläser.
    Da erschien Melrose, mit feuchtem Haar, frisch gewaschen und blank geschrubbt wie ein Dreijähriger, nahm er seinen Stammplatz ein und fragte sich dabei, ob er überhaupt einen Stammplatz hatte. Wurde er allmählich so verschroben wie Champs und Neame? Nun, er könnte sich eine schlimmere Art vorstellen, den Löffel abzugeben - etwa in seinem eigenen Wohnzimmer, im Angesicht von...
    »Wir sollten sie ihnen erzählen«, sagte Jury, »die Geschichte.«
    Melrose war perplex.
    »Na los. Es ist ja kein Geheimnis.« Er sah