Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

>heiß    Man kann das Wort auch überstrapazieren, dachte Melrose grämlich. In Alaska waren Veränderungen eingetreten; anscheinend ging alles den Bach runter. Man nahm Caroline die Kinder weg.
    »Gute Frage.« Ellen lächelte verhalten. »Ehrlich gesagt, es bedeutet wahrscheinlich berühmt, aber nur warholmäßig .«
    Dickensmäßig, shawmäßig, warholmäßig. Großartig, dachte Melrose, heutzutage kann man offenbar jedermann in ein Adjektiv verwandeln. Ihm war bereits äußerst carolinemäßig zumute.
    »Andy Warhol?« Jury lachte. »Tja, Bescheidenheit ist eine Zier -«
    Doch weiter kommt man ohne ihr, dachte Melrose. »Ruhm«, sagte er, und da blickten die beiden ihn an. »Vielleicht ist es ganz gut für Sie, daß Sie nicht so richtig berühmt sind.« Er blickte zur Decke hoch. »Ruhm kommt von lateinisch fama, wissen Sie.« Nein, wie geschwollen er sich anhörte. »Wissen Sie, was das bedeutet?« Sie schwiegen.
    »Schlechter Leumund. Üble Nachrede.« Er lächelte geringschätzig. »Besser, man läßt die Finger davon.« Damit widmete er sich wieder dem Stereoapparat.
    because of the things she did in the streets in the alleys and bars
    Jeder kann einen Fehler machen.
    »Sie könnten recht haben. Fortuna ist eine feile Metze.« Sie seufzte.
    »Sie erkunden England also mit dem Motorrad?«
    »Hmm. Mit einer BMW. Hab ich mir in London zugelegt.«
    »Eine K-100RS. Neunzig PS. Ein ganz schön heißer Ofen.«
    Lieber Himmel, dachte Melrose, kann der Mensch durch Wände sehen?
    Verblüfft sagte sie: »Jaha. Ein ganz schön heißer Ofen.«
    Ein Scheißtrip, dachte Melrose, ohne Frage ein Scheißtrip.
    that miserable, rotten slut
    Aha, Caroline war also ... nun, ein wenig leichtlebig. Melrose legte den Arm um das Stereogerät. Die graue Katze kam herbeigetapst, setzte sich zu seinen Füßen und zwinkerte ihrem Retter zu. Wenigstens, dachte Melrose - während er mit halbem Blick Jury musterte, der seinerseits Ellen musterte -wenigstens ein Lebewesen, dem ich Achtung einflöße. Die graue Katze gähnte und verzog sich.
    »Sie waren nicht hier, als die Yorkshire-Polizei Sie befragen wollte«, sagte Jury und zündete sich eine Zigarette an.
    Ellen angelte mit dem Fuß nach einem alten Schemel, lagerte die schweren, hochgeschnürten Stiefel hoch und blies eine Rauchwolke aus. »Und wissen Sie warum?« Sie warf Jury einen Blick unter gesenkten Wimpern zu.
    »Keine Ahnung.«
    Melrose seufzte.
    »Weil ich gar nicht gewußt habe, daß hier Polizei ist.«
    Melrose war mulmig zumute.
    »Und wo waren Sie?« Jury lächelte. Melrose warf finstere Blicke.
    »In Harrogate.«
    »Was?« Beinahe hätte Melrose den Stereoapparat fallen lassen. Ellen wölbte die Brauen. »Har-ro-gate.« Sie sprach die Silben so exakt aus, als unterrichtete sie Erstkläßler. »Ist berühmt. Als Kurort und so.«
    »Eine gewaltige Strecke«, sagte Jury, »mit dem Motorrad.«
    Sie schlug sich theatralisch an die Stirn. »Lieber Gott, hab ich nicht eben gesagt, daß ich damit ganz von London gekommen bin? Dagegen ist Harrogate ein Katzensprung. Fünfzig, sechzig Meilen. Netter Ort. Haben Sie gewußt, daß sie dort dieses Agatha-«
    »Ja«, fauchte Melrose, während Schlagzeug und Bässe langsamer und schwerer wurden.
    »Miss Taylor-«
    Sie beugte sich geradezu zu Jury hinüber. »Ellen.«
    »Ellen. Welchen Weg genau haben Sie genommen?« Er lächelte.
    Sie drückte die Zigarette aus und stopfte die Hände in die Taschen ihrer Lederhose. »Wissen Sie was? Sie hören sich an wie ein Bulle. Gleich rufe ich die Botschaft an.«
    »Gute Idee«, sagte Melrose.
    Jury überhörte beides und breitete wieder die Landkarte aus. »Also, dann wollen wir mal. Sind Sie durch Ilkley gekommen?«
    Dies, dachte Melrose, und das Unbehagen stieß ihm sauer auf, nahm Formen an wie das Verhör von Major Poges. Sie zuckte die Achseln. »Keine Ahnung. Wahrscheinlich bin ich hier rum -« Ihr Finger stieß auf die Karte nieder.
    Jury reichte ihr einen Bleistift.
    Jetzt verspürte Melrose etwas, was Baudelaire frisson genannt hätte. Er sah ihr zu, wie sie, immer noch mit hochgelegten Füßen, mit dem Bleistift über das Papier fuhr wie ein Kind, das spaßeshalber Punkte verbindet. Melrose hätte die Karte gern gesehen, aber der Sessel und der deprimierende Song ließen ihn nicht los.
    I am the waterboy the real game’s not oh-vah here
    Sie gab Jury die Karte zurück und verschränkte die Hände hinter dem