Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

Wie bekam man da Luft? Ging Wiggins wirklich in solche Konzerte? Er verrenkte sich den Hals und sah über sich die riesige offene Rotunde, über deren Geländer sich demnächst Hunderte von bierselig lächelnden Gesichtern beugen würden. Und noch weiter oben war die Barockdecke, bei der ihm wieder jene längst vergangenen Nachmittage einfielen. Der Filmpalast.
    »Wir sind ausverkauft!« Eine kindlich näselnde Stimme riß Jury aus seinen Tagträumen von Filmpalästen; er drehte sich um und sah eine junge Frau mit einem Haarschnitt Marke Rasenmäher über verbranntem Gras, die auf einen Getränkeautomaten einhämmerte.
    »Mary Lee?«
    Das überraschte sie und riß sie aus ihrer trüben Stimmung, zumindest so lange, daß sie fragen konnte: »Und wer sind Sie?«
    Anstatt ihr zu antworten, ging Jury zum Automaten, packte ihn mit beiden Händen und schaukelte ihn ein wenig. Die Dose plumpste ins Fach. Mary Lee stieß einen kleinen Schrei aus, zog die Lasche der Dose hoch und brachte sodann ihre miniberockten Schenkel und ihren Pullover mit dem runden Ausschnitt zur vorteilhaftesten Geltung. »Wo haben Sie denn das gelernt?«
    »In den Zeiten, als ich pleite war.«
    »Woher kennen Sie mich?« Mary Lee blickte von ihrer Coke hoch, an der sie mit der Zunge leckte, und klimperte langsam mit den sandfarbenen Wimpern.
    Das arme Ding, etwas mehr Farbe, wie beispielsweise Lippenstift, hätte ihr nicht geschadet. Zumindest aber glitzerten die großen Ringe in ihren Ohren und das im Dekollete strategisch gut plazierte und mit Straßsteinen besetzte Medaillon. »Ein Freund hat mir erzählt, daß Sie den Laden hier mehr oder weniger schmeißen. Ich wollte mich nur mal umsehen.«
    An der Art, wie sie sich mit den langen, perlmuttschimmernden Fingernägeln durch das stoppelige Haar fuhr, um sich den Anschein einer Geschäftsführerin zu geben, war zu merken, daß sie mit dieser Äußerung kaum etwas anzufangen wußte - vollkommen bestreiten wollte sie sie allerdings auch wieder nicht. »Na ja, so könnte man vielleicht sagen. Ich bin eher die Assistentin des Managers. Ich kann Ihnen aber nicht gestatten, daß Sie hier so einfach durch die Gegend laufen. Drinnen ist es ungefähr so gemütlich wie in einem Flugzeughangar. Wieso wollen Sie sich da umsehen? Sind sowieso nur die Roadies drin und bauen auf. Für Sirocco.« Ihre Augen funkelten wie das Aluminium der Dose. »Ich würde sonstwas darum geben, Charlie kennenzulernen.«
    »Lernen Sie denn die Stars kennen, die hier auftreten?«
    »Eric Clapton schon. Ich hab noch die ganze Woche danach gezittert.« Sie merkte, daß ihre Manager-Aura ins Rutschen kam, und setzte hinzu: »So was wie ihn gibt es natürlich nicht oft. Die meisten sind ziemlicher Durchschnitt.«
    Die Tür zum Saal ging auf, und ein junger Mann, einer von den Roadies, dem sie einen kundigen und verächtlichen Blick zuwarf, kam heraus und ging zum Getränkeautomaten.
    Gerade wollte er eine Münze einwerfen, da rief sie: »Der ist nur für Angestellte, wenn Sie nichts dagegen haben. Sie haben Ihren eigenen oben in der Garderobe.«
    Er drehte sich überrascht um, wirkte ein wenig hilflos, und Jury sah, daß es der junge Mann mit den
    Instrumentenkästen war, der unter der Markise an ihm vorbeigekommen war. »Entschuldigung«, sagte er und verzog sich wieder in den Saal.
    »Ich weiß auch nicht, wieso die schon einen Tag im voraus hier rumgammeln müssen.«
    »Proben sie hier?«
    » Die? Die verlassen doch um nichts in der Welt ihre Suite im Ritz. Wenn man so berühmt ist, braucht man wohl nicht mehr zu proben. Also, wenn der nicht süß ist.«
    »Wer? Der Typ, der gerade herausgekommen ist?«
    »Nein. Charlie Raine. Und zu haben ist er auch noch.«
    Sie seufzte, musterte ihre offensichtlich neuen Schuhe und hielt eine Fessel hoch. »Gefallen sie Ihnen? Haben mich fast dreißig Pfund gekostet, und das im Sonderangebot.« Sie setzte den Fuß wieder zu Boden und den anderen direkt daneben und betrachtete beide andächtig. »Sieht wie Glas aus, was?«
    Nicht ganz. Eher wie Acryl; das Oberteil war durchsichtig, die hohen Hacken rauchfarben, und die Knöchelriemchen, schmale, mit winzigen Perlen besetzte Acrylstreifen, paßten zu den Hacken. »Schön«, sagte Jury. »Schick; für die, die ich neulich im Schaufenster von« - er überlegte einen Augenblick - »Fortnum and Mason gesehen habe, hätten Sie doppelt soviel ausgeben müssen.«
    »Echt?« Das wurde geradezu gehaucht. Er nickte ernsthaft.
    Als das Telefon klingelte,