Grimes, Martha - Inspektor Jury geht übers Moor

eine Reihe von gerahmten Postern und Fotos von Musikern, die vermutlich im Odeon gespielt hatten.
    Tatsächlich, gleich hinter der Essenstheke und dem Mädchen mit der Schürze hing das mittlerweile wohlbekannte Poster von Sirocco.
    Sie setzten sich an einen zerkratzten Tisch mit Brandlöchern, und Jury sagte: »Kripo. Sie sehen aber genau hin.«
    Charlie schüttelte den Kopf, musterte Jury über den Rand seines Bierglases und sagte: »Nein. Das habe ich nicht von Ihrem Dienstausweis; ich kenne Ihren Namen.«
    Jury betrachtete das riesige Poster, nach dem man Charlie offenbar doch nicht erkannte, und antwortete lächelnd: »Bin ich so berühmt?«
    Charlie erwiderte das Lächeln nicht. »Ich lese Zeitung-«
    Der Rotschopf vom Essentresen stellte Charlie einen Teller hin. Sie trödelte jedoch ein wenig und musterte ihn prüfend.
    »Danke«, sagte Charlie.
    »Gern geschehen.« Und sie entfernte sich mit wiegenden Hüften wie ein Seemann auf Landgang.
    »Kommt das öfter vor?«
    »Was?« Charlie belegte eine Scheibe Brot mit Käse.
    »Daß man Sie nicht erkennt. Sie zerbricht sich den Kopf, wo sie Sie schon mal gesehen hat, dabei hängt das Poster direkt über ihrem roten Haar.«
    »Kommt öfters vor.« Er dekorierte den Käse mit einer Gewürzgurke und biß ab. »Alvaro wird von uns allen am meisten erkannt. Aber der ist auch groß und schwarz. Ich will damit sagen, Hendrix hätte bestimmt nicht die Straße langgehen können, ohne daß man ihn betatscht hätte und ein paar Leute umgekippt wären und so weiter. Oder Elvis. Ich habe ein Dutzendgesicht. Ist mir aber recht so.«
    »Sie sagen, Sie lesen Zeitung -«
    »Ihr Name stand drin. Der Mord in Yorkshire. Was passiert, wenn ein Polizist Zeuge ist?«
    »Gar nichts. Der hat nicht mehr Gewicht als jeder andere Zeuge.«
    »Ach ja?« Charlie belegte eine weitere Scheibe mit einem Stück krümeligem Cheshire-Käse, tat Mixed Pickles obenauf und versuchte, einen Bissen von der dicken Schnitte abzubeißen. Und die ganze Zeit fixierte er Jury mit ausdruckslosen Augen. Merkwürdig, im Theater hatten sie ganz anders gewirkt. Es war, als wären die Farben auf einem impressionistischen Gemälde verblaßt, wären aus einem Monet entwichen, abberufen worden, um anderswo Farbe zu geben. Jury bezweifelte, daß das Lächeln, das Mary Lee gegolten hatte, oft zum Einsatz kam.
    Selten war er auf eine Situation so schlecht vorbereitet gewesen. Die Bemerkung über den Mord traf ihn völlig überraschend.
    Beide schienen sie darauf zu warten, daß der andere mit Informationen herausrückte - ein Signal, einen Anhaltspunkt gab -, als pokerten sie.
    Jury legte die Karten auf den Tisch. »Sie sind seit zwei Tagen in London, wollen ein Konzert geben, und da fällt Ihnen ein so obskurer Mordfall in West Yorkshire auf?« Er lächelte dünn.
    »Ich fand die Meldung einfach interessant. Ein Beamter von Scotland Yard als Zeuge. Sie haben alles mit angesehen.«
    »Ja.« Mehr sagte Jury dazu nicht.
    »Sie dürfen wohl nicht darüber sprechen.«
    »Was möchten Sie denn gern wissen?«
    »Ich?« Er riß die Augen auf. »Nichts.« Als Jury sich nicht dazu äußerte, setzte er hinzu: »Na ja, es hat mich wohl interessiert, weil ich da geboren bin. Leeds. Aber das wissen Sie wahrscheinlich.«
    »Woher sollte ich das wissen?«
    »Sie sind doch ein Fan.« Charlies Versuch zu lächeln ging daneben. Als er zur Papierserviette griff und sich scheinbar den Mund wischte, kam es Jury vor, als wolle er eher das falsche Lächeln abwischen.
    Wenn er nur Charlies Gedanken lesen könnte. »Ich glaube, es war - eine große Tragödie, der Mord da.«
    Charlie legte das angebissene Brot auf den Teller zurück und sah es an, als gehörte es zu einer verschwommenen Erinnerung, als wäre es ein Puzzleteilchen aus seiner Vergangenheit, das nirgendwo passen wollte. Dann griff er in die Tasche seiner Jeans, zog ein paar Münzen heraus, stand auf und ging zur Musikbox.
    Dort trödelte er ein wenig herum, stützte sich auf das Glasgehäuse und blickte hinein. Als er zurückkam, begann eine volle Stimme, eine Stimme wie ein Reibeisen, zu singen. »I was born ... by a little old river ...« Der Sänger hielt das born lange aus, eine aufregende Stimme.
    »Otis Redding«, sagte Charlie. Er lehnte sich zurück, kippelte mit dem Stuhl und sah an Jury vorbei ins Nichts. Dann sagte er: »Sein Flieger ist über Wisconsin abgestürzt; er war erst sechsundzwanzig.«
    »Wie alt sind Sie? Zwanzig, einundzwanzig?«
    »Dreiundzwanzig.