Grimes, Martha - Inspektor Jury gerät unter Verdacht

worden zu sein, drohten den Kummer und die Gewissensbisse zu ersticken. Einen Augenblick lang haßte er sie, weil sie sich so entschieden geweigert hatte, ihn in die Tiefen ihres Unglücks hineinsehen zu lassen.
    Ein Anruf ... weiter war er nicht von ihr entfernt gewesen.
    Aber bei jemandem, der entschlossen war, sein Leben zu beenden, war das vielleicht ein Widerspruch in sich. Selbstmord war letztendlich eine in sich abgeschlossene Welt. Wenn man jemand anderen in diese Welt hineinlassen könnte, würde sie sich ja öffnen.
    Er schob Papiere und Akten beiseite und legte den Kopf auf den Schreibtisch.
    Daß er eingenickt war, begriff er erst, als er jemanden über sich spürte und bemerkte, daß Sergeant Wiggins mit einer Tüte von Natural Habitat, seinem neuen Stammladen, über ihm stand. Während das, was Jury für einen bösen Traum gehalten hatte, Wirklichkeit annahm, war er zumindest dankbar, daß er Jane Holdsworth hier niemandem gegenüber erwähnt hatte. Nicht etwa deshalb, weil er das Mitgefühl der anderen nicht ertragen hätte, sondern weil ihr Tod und seine Rolle in ihrem Leben so vollkommen ungeklärt waren. Er hätte einfach nicht gewußt, wie er sich hätte verhalten sollen.
    »Was tun Sie denn so früh hier, Sir? Ich weiß ja nun, daß Sie plötzlich ein Morgenmensch geworden sind, aber doch nicht so sehr, daß Sie mich überbieten?« Wiggins’ ersticktes kleines Lachen war nach den erstickten Schreien in Islington eine Erleichterung.
    Schwarze Jacke, schwarzer Hut, weißes Gesicht -Wiggins sah eher wie ein Todesengel aus als wie jemand, der in seiner Tüte wohl genügend gesundheitsfördernde Chemikalien hatte, um die Toten von ganz Scotland Yard wieder zum Leben zu erwecken.
    »Hallo, Wiggins«, Jury wischte sich mit der Hand übers Gesicht und war froh, daß er zwischendurch in seiner Wohnung gewesen war. Er wäre auf jeden Fall dorthin zurückgegangen, damit Carole-Anne und Mrs. Wasserman wußten, daß alles in Ordnung war. Er wollte nicht, daß Bartstoppeln oder ein verknittertes Hemd seinen Zustand verrieten.
    »Kommen Sie immer so früh?«
    »Morgens kann ich am besten denken«, sagte Wiggins scheinheilig. Er leerte die Tüte aus, reihte ein paar kleine braune Flaschen vor sich auf, ein Döschen Pastillen, eine Rolle Magentabletten und eins dieser gräßlichen Saftpäckchen mit dem daranklebenden Strohhalm, bei denen einem der Saft immer ins Gesicht spritzt, wenn man das Plastiksiegel entfernt und den Strohhalm hineinsteckt. Wiggins indes beherrschte diese Prozedur aus dem Effeff: Er holte Watte aus den Aspirinfläschchen, brachte die weißen Pfeile auf den Sicherheitsverschlüssen in Stellung, drückte mit dem Daumen drauf und drehte. Er hätte Panzerschrankknacker werden sollen.
    »Sie sehen fürchterlich aus, wenn ich das so sagen darf,
    Sir.«
    »Ich fühle mich auch fürchterlich und möchte das Thema hiermit beenden, wenn ich das so sagen darf.«
    Aber eine Krise vor der eigenen Haustür ließ sich Wiggins nicht so leicht entgehen. Er hatte den Stöpsel aus einer der braunen Flaschen gezogen, das Saftpäckchen aufgerissen, etwas Apfelsaft in ein Glas gegossen und sorgfältig einige (eins, zwei, drei, vier) Tropfen hineingeträufelt. Die Flüssigkeit bekam einen plörrigen Braunton.
    Jury schüttelte den Kopf. »Das trinke ich nicht, Sergeant.«
    Wiggins war schon aufgestanden und trug das schmerzlindernde Gebräu zu Jury.
    »Nein.«
    »Im Handumdrehen sind Sie wieder obenauf-«
    »Gießen Sie Whisky dazu und geben Sie es Racer.« Er stand auf und zog sich die Jacke an. »Wenn Sie mich brauchen, ich bin auf dem Revier.« Jury legte einen Zettel auf Wiggins’ Schreibtisch.
    »Inspector Kamir? Worum geht’s, Sir?«
    »Um einen Fall, an dem er arbeitet.« Jury wünschte, er wäre schon über alle Berge gewesen, bevor Wiggins hereingekommen war; sein Hals fühlte sich heiß und rauh an. »Eventuell Selbstmord.«
    Wiggins klopfte sich eine grünrosa Kapsel in die Hand. »Da hat’s ihn mit diesem Fall wohl als ersten erwischt?« Er nahm einen Schluck Wasser.
    »Was?« Jury runzelte die Stirn.
    »Das sagen sie in New York. >Erwischt.<« Wiggins schenkte Jury ein zerknittertes Lächeln. »Hab ich gelesen. Das würde Superintendent Macalvie gefallen, meinen Sie nicht? Es bedeutet -«
    »Ich glaube, ich hab’s kapiert. Ja, ihn hat’s erwischt.«
    Inspector Hanif Kamir hatte den resignierten Blick des Polizisten, der »alles« gesehen hat und dadurch älter, aber nicht weiser geworden ist.