Grimes, Martha - Inspektor Jury gerät unter Verdacht

flammendroten Haar und dem stahlblauen, völlig unmodischen Minirock, der allerdings schnell wieder in Mode kommen würde, wenn die Männer seine Trägerin zu Gesicht bekämen.
    Er schnupperte, als er seine Schlüssel auf den Couchtisch fallen ließ. »Ist Ihr Herd kaputt? Und wieso, zum Teufel, kochen Sie überhaupt zu dieser Uhrzeit?« fragte er gereizt. Vom zu vielen Laufen, Sitzen und Nachdenken war er müde.
    »Oh, vielen Dank! Und das, wo ich hier ackere wie wild, um Ihnen Essen zu machen.« In Wirklichkeit machte sie es für sich selbst; nach drei halben Pints und nur einer Tüte Kartoffelchips im Engel war sie kurz vor dem Verhungern.
    »Ich will nichts, danke«, sagte er, als sie anfing, den Inhalt der Bratpfanne aufzuteilen.
    »Nach der ganzen Arbeit ...«, sagte sie selbstgerecht, zuckte die Schultern und ließ das, was auf seinem Teller war, auf ihren gleiten. »Wahrscheinlich haben Sie mit J. H. zu Abend gegessen, nehme ich jedenfalls mal an.« Sie ließ sich auf dem Polstersessel nieder und deponierte den Teller auf ihren Knien.
    »Falsch, C. A. Ich war mit J. K. was trinken.«
    Carole-Anne sah plötzlich auf. Alle Frauen des Super waren Anfangsbuchstaben, nur sie nicht.
    Er rutschte langsam auf das Sofa und verschränkte die Hände im Nacken. »Lady J. K. Was ist denn das hier?« Er sah die Nachricht unterm Telefon.
    »Ein Anruf für Sie. Wer ist Lady -«
    Jury runzelte die Stirn. »Das kann ich nicht lesen ... Kahmur? Wer ist das?«
    »Irgend so ’n Bulle. Will, daß Sie ihn anrufen. Soll das heißen, Sie haben J. H. abserviert?« Mit neuem Elan zerschnippelte sie die Wurst; daß es vielleicht eine neue Frau in seinem Leben gab, war zu Jurys Überraschung offenbar kein Problem für Carole-Anne. Sie seufzte, als sie ihm beim Wählen zusah. »Würden Sie sich doch bloß mal ein Tastentelefon anschaffen! Letzte Woche hab ich mir beim Wählen einen Nagel abgebrochen.«
    »Wählen Sie mit den Zehen. Hallo? Inspector Kahmur-«
    »Ka- mir «, korrigierte ihn Carole-Anne, als müsse er wenigstens imstande sein, Gedanken zu lesen. »Klang traurig.«
    »Traurig?«
    »Ich wußte gar nicht, daß Polizisten zu solchen Gefühlen fähig sind.« Sie sah ihn kauend an und ging in Deckung, als er ein kleines Kissen nach ihr warf.
    »Inspector Kamir? Richard Jury. Sie haben angerufen-«
    Kamirs Stimme war sanft und schwerfällig, er hatte im Verlauf der Untersuchungen, Mr. Jury, herausgefunden, daß die Frau mit dem Superintendent befreundet war. Der Inspector sprach jedes einzelne Wort langsam aus, als sei es ein Tropfen Öl, der ins Wasser fiel und einen Moment darauf liegenblieb, bis der nächste folgte.
    Aber jedes traf wie ein Geschoß. Jury hielt den Hörer von sich weg und starrte ihn mit zusammengekniffenen Augen an. Die Stimme, jetzt dünn, sprach weiter. Er hielt den Hörer wieder ans Ohr, sagte nichts in das folgende Schweigen, hörte den Inspektor dann fragen, ob er, Jury, ihn so bald wie möglich aufsuchen könne. Ja.
    Den Hörer in der Hand, wußte er nicht, ob er das Wort Ja oder den Satz Jane ist tot gesagt hatte. Er mußte letzteres gesagt haben, denn am anderen Ende knackte es, und er sah, wie Carole-Annes Augen groß wurden, wie sie aufstand und wie ihr der Teller vom Schoß glitt, alles in Zeitlupe. Obwohl sie rasch auf ihn zurannte und den Tisch dabei umkippte, erschien es ihm eher wie eine Bewegung unter Wasser. Als würde sie gegen einen Luftstrom schwimmen. Seine Sinne waren so betäubt, daß er nichts hörte, weder Teller noch Besteckgeklapper, noch den dumpfen Aufprall des Tisches.
    Carole-Anne weinte. Ihr Gesicht war rot und verzerrt wie das eines Säuglings. Sie warf sich ihm an die Brust und schlang die Arme um seinen Hals.
    Er blieb einfach sitzen, tat nichts, sollten seine Sinne doch absterben.
    Und dann erwachte er aus der Taubheit und hörte, daß sie am Telefon war und schrie, Mrs. Wasserman solle kommen, und was undeutliche, verschwommene Dunkelheit gewesen war, war plötzlich sengendes Licht.
    Jury schob Carole-Anne beiseite und rannte die Treppen hinunter auf die Straße. Ohne Mrs. Wasserman, die sich aus ihrer Souterrainwohnung die Treppen heraufschleppte, zu antworten, riß er die Tür seines Autos auf.
    Im Rückspiegel sah er eine ältere Dame im Morgenmantel mitten auf einer Straße in Islington stehen.
    Während er im Dunkeln am Küchentisch gesessen hatte - wie lange, wußte er nicht ... fünf oder fünfzig Minuten? -, hatte es wieder angefangen zu regnen. Es schüttete wie