Grimms Erben

flüsterte ein zärtliches »Nein« in meine surrenden Ohren. Wir heirateten nicht und trennten uns nach drei Wochen. Was so ein Hammer alles bewirkt.
    Ich bin Joseph Paul Franz Schmidt. Ich bin 32 Jahre alt. Ich befinde mich auf einer Bergtour in den bayrischen Alpen. Mit Ole Olsen. Joseph Schmidt, mach gefälligst die Augen auf.
    Geht nicht. Wie vom »Hau-den-Lukas-Hammer« getroffen. Augenlider aus Beton.
    Der Vollbesitz meiner geistigen Kräfte ist zugegen. Ich ergründe mit meinem sechsten Sinn meine Umgebung.
    Dunkelheit. Fäulnis. Lebendig begraben. Ist das Jenseits?
    Ich befinde mich im geistigen Wachtum. Ich bin Herr meiner Sinne. Leider hat man mich lebendig begraben. Womöglich war ich es selbst. Ein Rascheln. Ich kann hören. Schritte scharren über einen bedeckten Boden. Als würde ein Kind durch Laub stapfen.
    Stille.
    Ich will etwas sagen.
    »Hier.«
    Es klingt dumpf und nach Wolle. Es klingt ein bisschen wie »Bier«. Ich höre wieder Schritte. Bewegungen. Ganz nah. Kann es sein, dass ich unter Laub liege? Über mir ist wer. Oder etwas. Ein Tier? Das spüre ich nun deutlich. Angst habe ich nicht. Entweder bin ich tot, dann kann mich der oder das nicht umbringen, oder ich bin lebendig, dann freue ich mich, weil ich noch lebe.
    Über mir wird geraschelt.
    Ich versuche es mit »Bier« in der Hoffnung, dass es sich nach »Hier« anhört.
    Neben meinem Ohr wird gegraben. Es knistert.
    Verdammt. Ich werde berührt. Jetzt habe ich doch Angst. Was, wenn es ein Hirsch ist? Oder eine Ratte?
    Ich fühle Wärme an meinem Ohr. Die Wärme dreht meinen Kopf zur Seite. Plötzlich ist es mir möglich, die Augen einen kleinen Spalt zu öffnen. Ich blinzle einem grellen Lichtschein entgegen. Bin ich ausgegraben worden? Mein Herz höre ich hinter meinen Trommelfellen Wirbel machen. Ich lebe ohrenscheinlich.
    Ich identifiziere weiße rundliche Gegenstände, die um mich herum angebracht sind. Papier. Papierkugeln. Ich schwimme in einem Meer von Papier. Über mir steht ein Mensch, der dieses Papiermeer geteilt und mich befreit hat.
    Molsen.
    Halb Moses, halb Olsen.
    »Mensch, Joseph«, sagt Olsen kratzig, der mich ansieht, als wäre ich ein Stück strahlendes Erz. Radioaktiv, um Gottes willen.
    »Mensch, Moses«, erwidere ich und meine es nicht so.
    Ich weiß jetzt auch, warum ich nichts sehen konnte. Mein Kopf war in meiner Armbeuge vergraben. Das ist auch der Grund, weshalb sich Hier nach Bier anhörte. So eine Art von »Augen nicht mehr öffnen können« ist angenehmer als die »Hau-den-Lukas«-Variante.
    »Verdammt, Joseph, was war das denn für eine Reise? Dagegen wäre ein Horrortrip die reinste Klassenfahrt gewesen.« Olsen kratzt sich am Kopf und zieht die Jochbeinmuskulatur samt Augenbrauen nach oben. So sieht er aus wie Stan Laurel.
    Ich blicke mich um, setze mich auf. Der Kopf hält erstaunlich ruhig. Keine Schmerzen, kein Schwindel. Wir befinden uns in einer Hütte. In der Hütte, die wir gestern beschattet haben. Papierboller reichen mir in der Sitzposition bis zum Hals. Ein Bild, geboren im Surrealismus. Die Hütte ist gefüllt mit zusammengeknüllten Papierbögen, auf denen, so scheint es, einige Buchstaben, einige Sätze geschrieben sind. Offenbar für unbrauchbar erachtet ist das Papier dann entsorgt worden. Ich greife trunken nach einem Fetzen Papier, entfalte ihn und lese in der oberen Zeile folgenden schwer entzifferbaren Satz: »…von mir ab. Die Last der erdrückenden Vergangenheit und es war so, als ob Irmgard (oder Ignaz oder so) mit mir zufrieden schien. Verdankt…«
    Ab hier sind einige Worte durchgestrichen, verkritzelt, offenbar fehlerhaft. Auf dem nächsten Blatt das ich mir ansehe steht nur immer ein Wort: »Gesellschaft«. Fünfmal in verschiedenen Größen. Alle durchgestrichen. So etwas Seltsames. Mein Kopf dröhnt.
    »Olsen, wo warst du? Wo war ich überhaupt? Warum liege ich hier?« Ich versuche nun, Fäden zu spinnen. Eigentlich versuche ich, die zerrissenen Fäden der Erinnerung wieder zusammenzuknüpfen.
    Olsen zuckt mit den Schultern und sagt:
    »Ich bin vor zehn Minuten vor der Tür aufgewacht. Ein Reh hat mich angekuckt. Erst dachte ich, die Pilze und das Dope halten ewig an, aber es stimmte.«
    Er deutet zur Tür. Sonnenstrahlen tanzen verschämt herein.
    »Es war offen, und da habe ich einen Blick ins Innere gewagt. Ich habe dich hier unter dem Papier vermutet, weil du eine Schneise reingeschlagen hast, die ich gut verfolgen konnte. Und offenbar hast du gekotzt.«
    Jetzt deutet