Grün war die Hoffnung

nach Luft schnappte. Atmen war unmöglich. Sie hatten ihm die Lunge leergeboxt, was schlimm genug war – und auch beängstigend; er glaubte, sie würde sich nie wieder füllen –, aber noch dazu war sein Mund zugeklebt. Flach auf dem Rücken liegend, die Arme nach hinten verdreht, die Knöchel im Beton verklemmt, warf er sich herum wie eine frisch gefangene Forelle (oder ein Schnapper – wäre das nicht noch passender?) kurz vor dem Ersticken in der süßen, sauberen, unverfälschten Luft der Wälder von Oregon.
    Der dritte Mann – das war Jerpbak – sah einen kurzen Moment lang zu, bevor er den Hammer auf Teos linken Knöchel niedersausen ließ, während der Sheriff Pepsi soff und die übrigen Waldis wegsahen. Andrea brüllte, mit ihrer Lunge wenigstens stimmte noch alles, ein Ton, der wie ein Sturm durch die Schlucht scholl und sie erfüllte, als gäbe es kein anderes Geräusch auf der Welt. Und seine Tochter – er konnte sie nicht genau sehen, aber er erinnerte sich daran, wie sie sich nach innen zurückzog, weniger und kleiner und immer kleiner wurde, eine Pfütze in Schwarz, ein Fleck, ein unbedeutender verschwindender kleiner Klecks zwischen den mächtigen Stämmen der Bäume und dem gigantischen, erdrückenden Deckel des Himmels.
    Er erwachte in einem Bett, in einem Zimmer, in dem ein Fernseher von der Decke und steife steril-weiße Vorhänge vor den Fenstern hingen. Keine Gitter. Keine mit dem Fußboden verschraubte Kloschüssel, kein Gestank nach menschlichen Körpern, kein Gemurmel, kein Gekotze, kein dunkler Schatten, der sich zum Gruß von einer an die Wand gedübelten Bank erhob. Er war nicht im Knast, soviel stand fest, aber das Rest Ye May Motel war es auch nicht. Die Platten an der Decke hatten kleine Löcher, so wie Deckenplatten überall, und die Wände waren in einer sauberen klaren Schattierung von institutionellem Blaßgrün gestrichen. Aber was war das? Eine Kanüle. In seinem linken Arm, mit Heftpflaster fixiert. Das war es also. Er lag in einem Krankenhaus. Der Gedanke ließ ihn kurz erstarren. War es ein Herzinfarkt gewesen? Mit neununddreißig? Er dachte an seinen Onkel Sol, den alten Weltenbummler, der mit Frank Buck in Singapur gearbeitet hatte und früher oder später von jeder zweiten Spezies auf der Erde gebissen und verletzt worden war, dessen Herz stark genug gewesen war, um Blut für zehn Männer zu pumpen, dieses Herz, das immer noch pumpen würde, hätte ihn nicht eines schönen Tages, als er sich gerade über seine Bulbulkäfige beugte, eine Koronarthrombose niedergestreckt, und dann dachte er an seine Tochter: Wenn er hier im Krankenhaus war, wo war dann sie? Und überhaupt, wo war Andrea? Teo?
    All diese Mysterien klärten sich im nächsten Augenblick, als Deputy Sheets vom Sheriff’s Department des Josephine County den Kopf zur Tür hereinsteckte, sich zweimal umsah, wie um das Wasser zu prüfen, ehe er einen Kopfsprung riskierte, und dann eintrat. Tierwater sah einen Mann, so lang und dünn wie eine Wasserfontäne, die Uniform war an den Ärmeln und Beinen viel zu kurz, und auf seiner Brille blitzte das Licht. »So«, sagte der Deputy, »endlich aufgewacht.«
    »Ich denke ja«, murmelte Tierwater und ging im Geiste eine Checkliste sämtlicher Körperteile durch, um sicherzugehen, daß alle noch da waren. Seit seiner Kindheit hatte er den Alptraum, in einem Krankenhausbett aufzuwachen (nicht so wie dieses – im Traum war es ein Bett wie in einem grauen körnigen Schwarzweißfilm), über sich einen Arzt, der gerade sagte: Ich fürchte, wir müssen das andere Bein auch amputieren. »Ich meine, ich erinnere mich nicht...«
    »Sie liegen im Ida P. Klipspringer Memorial Hospital. Sind ohnmächtig geworden. Hitzschlag, haben die Ärzte gesagt.« Die Augen des Deputy hatten die gleiche Farbe wie die Wände. Er kniff sie zusammen und musterte Tierwater mit einem Blick, der keinen Funken Mitgefühl enthielt.
    »Hitzschlag? Ihre Freunde oder Kollegen oder was immer haben mich in den Bauch geboxt – wohlgemerkt, ich hatte die Hände hinter dem Rücken gefesselt und den Mund zugeklebt, zum Teufel –, und zwar so lange, bis ich k.o. war. Hören Sie zu«, jetzt stützte er sich auf die Ellenbogen, angefeuert von der Erinnerung, »wir reden hier von Polizeibrutalität, von methodischem, vorsätzlichem... und Ihr Sheriff stand direkt daneben, hat Pepsi gesüffelt und kein Wort gesagt.«
    »Richtig«, sagte der Deputy und nickte, wobei sein Kopf auf dem langen Hals wackelte wie die