Grusel Box: Drei Mystery-Thriller (German Edition)

Straffgezogen wurde das Seil durch einen Körper, füllig, schwer und schlaff.
    Da ist er .
    Der Gedanke kam Littlefield gemeinsam mit einer Flut anderer Bruchstücke von Gedanken und Bildern. Der Boden des Friedhofs wölbte sich und schwoll an, der Rasen bei den Grabsteinen wogte wie köchelndes Wasser. Archer wuchs vor Littlefields Augen – wuchs –, bis er die Kirchentür ausfüllte, und die Konturen seines Körpers wurden schärfer. Die Bäume in der Nähe beugten sich nach vorne, so als ob sie das unwirkliche Spektakel vor ihnen in Augenschein nehmen wollten.
    Littlefield überließ sich der Schwerkraft und fiel auf seine Hände und Knie. Mit großer Anstrengung hob er den Kopf, wie gelähmt von der sich nicht bewegenden Form des gehängten Predigers, die sechs Meter von ihm entfernt flimmerte. Das Gesicht des Mannes war wächsern und die Haut erinnerte Littlefield daran, wie Freeman Harper ausgesehen hatte, nachdem er tot für zwei Wochen im Fluss geschwommen war. Die Zunge stand aus dem Mund wie der Kopf einer schwarzen Kobra. Die Augen traten hervor und glänzten irr, so als ob sie von seltsamen Sonnen erhellt würden.
    Der gehängte Prediger trug einen Anzug mit Weste aus schlecht geschnittener Baumwolle, der über seinen Körper hing wie Sackleinen. Die Knöpfe aus Elfenbein glichen Zähnen. Die glanzlosen, carré-förmigen Lederschuhe baumelten Zentimeter über dem Boden. Ein Blatt bewegte sich zwischen den Beinen und Littlefield beobachtete, wie der Schatten des Blatts im Wind über das Gras tanzte. Mit seinen Augen folgte er dem Schatten des Baums, der durch das Kerzenlicht aus der Kirche langgestreckt auf den Hügel geworfen wurde. Der gehängte Prediger warf keinen Schatten.
    Littlefield starrte die Illusion an. Dabei wusste er, dass der gehängte Prediger keine Illusion war. Er hatte es fast geschafft, sich selbst davon zu überzeugen, dass es beim ersten Mal eine Sinnestäuschung gewesen war, in der Nacht, als Samuel starb. Nun war der Geist wieder hier, er hing wie ein Stück verlorenen Lichts und war zurückgekommen, um zu beweisen, dass die lange vergangene Halloween-Nacht wirklich so furchtbar gewesen war, wie sich Littlefield erinnerte.
    Aber irgendwo in einem Teil seines Inneren wusste er, dass so etwas unmöglich, irrational war. Tote kehren nicht zurück . Samuel war gestorben und er war tot oder noch toter jetzt, als er es jemals gewesen war. Die abscheuliche Vision vor ihm hatte kein Recht, hier zu sein. Tote gehörten in die Erde.
    Er konzentrierte sich auf das aufgeschwollene, bleiche Gesicht des gehängten Predigers.
    Siehst du? Es kann nicht wirklich sein. Du hast das in deiner Psyche wachsen lassen, um deinen Schuldgefühlen an Samuels Tod eine Form zu verleihen. Du hast einfach zu viele Geschichten gehört, das ist alles.
    Und die Geschichten sind nicht wahr. Denn in den Geschichten, gleich nach der Rückkehr des gehängten Predigers, versammelt sich die Gemeinde um ihn–
    Die Glocke erklang zum dritten Mal, lauter und misstönender als zuvor, und der gehängte Prediger blinzelte und lächelte.
    Die schwarze Zunge zog sich in den aufgeschwemmten Kopf zurück. Die toten Arme zitterten und erhoben sich, so als ob sie die Schwerkraft einer neuen Wirklichkeit testen wollten. Der gehängte Prediger teilte seine mit Blut angeschwollenen Lippen und lachte. Es war das Halloween-Lachen, das furchtbare und unvergessliche Geräusch aus Littlefields Kindheit. Die ganze Furcht überwältigte ihn wieder wie eine Flutwelle, die ganzen Erinnerungen, nur, dass er dieses Mal nicht davonlaufen konnte.
    Um Littlefield herum erwachte der Friedhof zu Leben.
    Seine Schreie zerrissen die klamme Stille der Nacht.
     
    »Riechst du das?«, fragte Tim.
    David Day roch es. Der Geruch war ihm bestens vertraut. Er war ein Jäger. Der Tod hatte sein eigenes Wesen, eine zähe, berauschende Beschaffenheit, die über den Geruchssinn hinauswies. Der Tod sickerte in einen ein wie ein Nebel.
    »Was?«, fragte Ronnie mit näselnder Stimme wegen seiner Bandage. David blickte hinab in die geweiteten Augen seines ältesten Sohns. Ronnie hatte Glück, dass er nichts riechen konnte. Der kupferartige Geruch von Blut und das eklig-süße Aroma der Verwesung vermischten sich in der Nachtluft mit einem Stich unterschwelliger Schärfe.
    David blickte die Schotterstraße entlang, dann zurück in den Wald. Er wusste nicht, was sicherer sein würde, offen auf der vom Mondlicht erleuchteten Straße zu gehen oder sich durch den