Grusel Box: Drei Mystery-Thriller (German Edition)

Whizzer Buchanans rauchige, höhnische Stimme.
    »Erzähl uns davon, Bodenfurz«, stichelte Whizzer. »Erzähl uns von dem Ding, das Flügel hat und Klauen und Lebern statt Augen.«
    »Nein«, jammerte Tim. »Lass mich.«
    Ronnie drängelte sich an den Achtklässlern in der vordersten Reihe vorbei. Whizzer hatte Tim an den Schultern gepackt und schüttelte ihn. Tränen liefen Tims Wangen hinab. Seine Brille lag auf dem Boden, seine Schulbücher waren um seine Füße herum verstreut.
    »Erzähl uns, Tim«, sagte Whizzer. »Uns Forscher dürstet nach Wissen.«
    Damit brachte er die Menge zum Lachen. Ronnie warf seine Bücher auf den Boden und schubste Whizzer in den Rücken. Die Menge hielt den Atem an und wurde still. Whizzer drehte sich mit seinen gesamten 178 Zentimetern um. Seine Kiefermuskeln zuckten. Ronnie stellte sich vor, wie sich die Muskeln des Raufbolds unter seiner Tarnjacke anspannten.
    »So, so«, sagte Whizzer. »Wenn das mal nicht der Superheld persönlich ist.«
    Whizzers Augen schlossen sich halb, so als ob Ronnie ein Käfer wäre, den er mit seinem großen Schnürstiefel zertreten wollte. Ronnie blickte an dem drohenden Klotz vorbei auf Tim, der gegen die Spinde gepresst war, die an der Wand des Korridors aufgestellt waren. »Bist du okay, Tim?«
    Tim schniefte und nickte.
    »Dann sammel deine Bücher auf. Dad wartet.«
    »Und was ist, wenn ich sage, dass ihr noch nicht gehen dürft?«, fragte Whizzer.
    Ronnie blickte in die Gesichter in der Menge. Sie sahen ungeduldig und erwartungsvoll aus, erleichtert darüber, dass sie diesmal nicht die Opfer von Whizzer waren. Wenn doch nur ein Lehrer vorbeikommen würde. Er wäre sogar froh darüber, Mrs. Rathbone zu sehen.
    »Wir haben dir nichts getan«, sagte Ronnie.
    »Doch, habt ihr. Ihr seid geboren worden, oder?« Das erzeugte weiteres Gelächter, aber Whizzer selbst lächelte nicht.
    Tim bückte sich, um seine Bücher aufzuheben. Whizzer stieß sie mit dem Fuß davon.
    »Hab gehört, ihr wart in der Kirche«, sagte Whizzer. »Und dass ihr dort einen kleinen Freund habt. Einen mit Flügeln und Klauen und Lebern statt Augen. Jeder hört gern gute Gespenstergeschichten, Mr. Superheld. Erzähl uns, wie du Tim vor dem Glockenmonster gerettet hast.«
    Ronnie steckte ein Kloß im Hals. »Hast du jemand davon erzählt, Timmy?«
    Tim schüttelte den Kopf, dann kniete er sich hin, fand seine Brille und setzte sie auf.
    Wenn Tim nichts erzählt hatte, dann...
    Ronnie schnellte herum und suchte in der Menge. Melanie stand am Rand. Er konnte ihr zugutehalten, dass sie ein wenig blass aussah. Sie wandte beschämt den Blick ab.
    Er würde nicht weinen. Oh nein, Ronnie würde nicht weinen, zumindest nicht hier und jetzt. Er ballte die Fäuste und ein Raunen der Befriedigung ging durch die Menge.
    »Und erzähl uns den Rest«, sagte Whizzer, der mit einem Rattenlächeln auf Ronnie hinabblickte. »Erzähl uns von deiner Mutter und dem Tempel in Kalifornien.«
    Tempel? Kalifornien? Seine Mutter war nie in Kalifornien gewesen. »Du bist verrückt, du ... du–«
    Ronnie wusste, dass er niemals zurücknehmen konnte, was er als nächstes sagen würde. » Du zahnlückiger Bauerntrottel.«
    Ein Raunen ging durch den Korridor. Einige der Schüler mussten zum Bus, aber die Menge war größer geworden. Schweiß lief Ronnies Nacken hinab.
    Wo waren die Lehrer?
    Whizzer stieß Ronnie vor die Brust. Ronnie strauchelte, aber er blieb auf den Beinen.
    »Jetzt ist es passiert, du Weichei«, sagte Whizzer. »Der Pastor sagt, dass jeder für seine Sünden mit seinem Blut bezahlen muss. Zeit für eine Anzahlung.«
    Der Pastor? In seinem Kopf drehte sich alles. Seine Ohren dröhnten von dem Herzschlag, der in seinem Kopf pulsierte. Er nahm die Menge kaum noch wahr. Es gab nur ihn und Whizzer und Hass und Schmerz.
    Whizzer holte mit einer Faust aus, die die Größe eines Footballs hatte. Ronnie hörte das Gesäusel der Luft unmittelbar bevor die Faust an der Seite seines Kopfes landete. Für einen Augenblick wurde alles schwarz und als er wieder sehen konnte, befanden sich Whizzers Stiefel nur Zentimeter von seinen Augen entfernt.
    Einer der Stiefel stupste ihn an der Schulter. »Steh auf, Schisser. Oder soll ich auf dich treten?«
    Ronnie mühte sich auf die Knie, dann stand er auf wackeligen Beinen. Er bemerkte, dass die Menge grölte, Rufe und Gelächter und Spott. Tim hatte sich in Sicherheit gebracht. Die blutrünstigen Jäger hatten nun größere Beute.
    Ronnie gab vor, verletzt zu