Hannibal

und falsch. Wer, zum Teufel, war sie? Wer hatte sie jemals wahrgenommen? Sie sind eine Kriegerin, Clarice. Sie können so stark sein, wie Sie es sich wünschen. Starling konnte nachvollziehen, warum Mason Hannibal Lecter töten wollte. Wenn er es selbst getan oder es in Auftrag gegeben hätte, hätte sie es ertragen können; Mason hatte allen Grund zur Klage. Aber sie konnte sich nicht mit dem Gedanken abfinden, daß Dr. Lecter zu Tode gefoltert wurde; sie hatte eine tiefe Abneigung dagegen, so wie damals, als die Lämmer und Pferde geschlachtet wurden. Sie sind eine Kriegerin, Clarice. Beinahe genauso schlimm wie der Akt selbst war die Tatsache, daß Mason es mit dem stillschweigenden Einverständnis von Männern tun würde, die geschworen hatten, Recht und Ordnung aufrechtzuerhalten. Das war der Lauf der Welt. Mit diesem Gedanken im Hinterkopf traf sie eine einfache Entscheidung. So weit, wie meine Arme reichen, wird dies nicht der Lauf der Welt sein. Sie fand sich in ihrem Wandschrank auf einem Stuhl wieder, suchte oben auf einem Regal nach etwas. Sie holte die Kiste herunter, die ihr der Anwalt John Brighams im Herbst übergeben hatte. Es schien bereits eine Ewigkeit zurückzuliegen. Das Vermächtnis der persönlichen Waffen an einen überlebenden Waffenbruder hat eine lange Tradition und ist von einem geheimnisvollen Nimbus umgeben. Es hat etwas mit dem Fortbestand von Wertvorstellungen über die eigene Sterblichkeit hinaus zu tun. Menschen, die in einer Zeit leben, in der ihre Sicherheit durch andere garantiert wird, mögen das schwer verständlich finden. Die Kiste, in der die Pistolen John Brighams lagen, war ein Geschenk für sich. Er mußte sie im Orient gekauft haben, damals, als er bei den Marines war. Eine Kiste aus Mahagoni, der Deckel mit Perlmuttintarsien verziert. Die Waffen atmeten den Geist John Brighams, oft getragen, gut in Schuß und makellos sauber. Ein M1911A1 Colt .45 Revolver und eine SafariCut-down-Version des .45er für den verdeckten Gebrauch, ein Stiefeldolch mit gezackter Klinge. Starling hatte ihre eigene Lederscheide. John Brighams alte FBI-Marke war auf einer Mahagonitafel befestigt. Seine DEA -Marke lag lose in der Kiste. Starling löste die FBI-Marke von der Tafel und tat sie in ihre Tasche. Der .45er Colt wanderte in ihr Yaqui-Holster an ihrer Hüfte, das von ihrer Jacke verdeckt wurde. Der kurzläufige .45er Colt kam auf die Innenseite des Stiefels an ihren Knöchel, das Messer auf die andere Seite. Sie nahm ihr Diplom aus dem Rahmen und faltete es, um es in die Tasche zu stecken. In der Dunkelheit konnte es als Durchsuchungsbefehl durchgehen. Als sie das steife Papier zusammenfaltete, wußte sie, daß sie nicht ganz sie selbst war. Sie war froh darüber. Weitere drei Minuten an ihrem Laptop. Sie wählte die Mapquest-Website an und druckte eine Karte großen Maßstabs von der Muskrat Farm und den sie umgebenden Wäldern aus. Einen Moment lang beugte sie sich über das Hauptquartier von Masons Fleischimperium und zeichnete mit den Fingern dessen Grenzen nach. Die großen Auspuffrohre des Mustangs legten das vertrocknete Gras flach, als sie aus der Auffahrt donnerte, um Mason Verger einen Besuch abzustatten.

KAPITEL 81
    Eine Stille wie die Ruhe eines Sabbats lag über der Muskrat Farm. Mason war aufgeregt und ungeheuer stolz, daß er es tatsächlich geschafft hatte. Für sich verglich er das Erreichte mit der Entdeckung von Radium. Masons bebildertes Naturkundebuch war das Schulbuch, an das er sich am besten erinnern konnte; es war das einzige Buch gewesen, das groß genug war, um dahinter im Klassenzimmer zu masturbieren. Er hatte oft auf eine Abbildung von Madame Curie geblickt, während er sich befriedigte, und auch jetzt dachte er an sie und die Tonnen von Pechblende, die sie gekocht hatte, um an das Radium zu kommen. Ihre Anstrengungen glichen ganz den seinen, dachte er. Mason stellte sich Dr. Lecter vor, das Ergebnis all seines Suchens und seiner finanziellen Verausgabung, im Dunkeln glühend wie die Phiole in Madame Curies Labor. Er stellte sich die Schweine vor, die ihn fressen und sich hinterher im Wald schlafen legen würden, stellte sich die Bäuche wie leuchtende Glühbirnen vor. Es war Freitagabend und schon beinahe dunkel. Der Instandhaltungstrupp war gegangen. Keiner der Arbeiter hatte den Lieferwagen ankommen sehen, da er nicht durch das Haupttor, sondern über die Feuerwehrzufahrt, die Mason als Lieferantenstraße diente, durch den Wald gekommen war. Der Sheriff