Hard Man

Kacke, er musste sich auf das konzentrieren, was real war. Er hatte schließlich keinen Eimer voll mit Magic Mushrooms geschluckt. Er mochte gar nicht daran denken, was wäre, wenn doch. Dann hätte er keinen Schimmer, was real war und was nicht.
    Pearce spürte, wie der Riemen um seine Brust sich lockerte.
     
    Wallace bog in die Auffahrt zu der Kirche ein. Viel weiter kam er nicht. Da waren Streifenwagen, mehrere uniformierte Polizisten rannten herum, und hinter ihnen ein Krankenwagen. Keine Spur von May, also hatten sie sie vermutlich schon eingeladen. Sie schon verarztet. Die gebrochenen Knochen geschient.
    Er war schwach, Arme und Beine schwer wie Blei.
    Die Finger waren taub, aber nicht so taub, dass sich der Griff um die Kanone lockerte.
    Er bekam die Autotür auf. Stieg aus. Glassplitter fielen von seiner Hose auf die Erde, als er einen Schritt machte.
    Jemand schrie. Ein anderer rief: »Er hat eine Waffe.« Körper flitzten durcheinander, gingen hinter dem Auto in Deckung.
    Arme kleine Polizisten. Durften keine Schusswaffen tragen. Konnten es nicht gut mit ihm aufnehmen nur mit ihren Gummiknüppeln. Nicht dass es ihn gestört hätte, wenn sie es versucht hätten.
    Stille.
    Ihm war kalt. Verflucht scheißkalt. Und der Revolver war total scheißschwer. Musste ihn fest im Griff behalten. Wollte ihn nicht fallen lassen.
    Schaute sich noch mal um, sah einen Kopf über einen der Streifenwagen rausragen. Hob seinen absurd schweren Arm, zielte, und der Kopf verschwand.
    Hörte das Knistern von Funkgeräten. Bitte um Verstärkung. Bewaffnetes Einsatzkommando. Und die würden Kanonen mitbringen.
    Gut. Sollten sie ruhig. Das hier würde nicht lange dauern.
    Er schaute hoch. Der Fahrer des Krankenwagens war in seinem Sitz erstarrt. Die Tür war verschlossen.
    May war drinnen.
    Wallace brauchte die Tür bloß aufzumachen und sie abzuknallen.
     
    Jetzt, wo er hier bei Dad war, hätte Flash alles getan, um nicht reingehen zu müssen, klar. Norrie war erschossen worden, und Dad ging nicht ans Telefon, was immer das zu bedeuten hatte, aber er stieg aus, lief zur Haustür und drückte die Klinke. Seine Stimme klang brüchig, als er sagte: »Dad?«
    Aber Dad gab keine Antwort, sogar als die Tür aufsprang und Flash erneut nach ihm rief.
    Der Wandschrank im Flur war aufgesprengt, es sah aus, als hätte jemand eine kleine Bombe im Schloss hochgehen lassen. Ein Stück aus dem Holz fehlte.
    Die Tür stand weit offen, und ein Paar Stiefel ragten von innen heraus und sahen aus irgendeinem Grund schrecklich einsam aus, vielleicht weil Flash sie als Norries wiedererkannte und wusste, dass der Mann, der sie trug, erschossen worden war, und möglicherweise hatte er es sogar verdient, was ein noch schlimmerer Gedanke war.
    Flash hätte den Schrank gründlicher untersucht, doch als er den Kopf zur Seite drehte, sah er Dad neben dem Telefon ausgestreckt im Flur liegen und rannte zu ihm. Beim Näherkommen sah Flash die Blutlache auf dem Boden, nicht viel, nur ein Rinnsal, aber es kam aus Dads Kopf, was gar nicht gut war, Scheiße, nein, um Himmels willen, Scheiße. Und es war schlimmer, als er dachte, denn er bückte sich und hob Dads Kopf an und sah, dass das Auge total am Arsch war, irgendwas steckte drin, etwas Dickes und Spitzes und Hölzernes, und da wusste er, dass Dad ihm nicht antworten würde, egal wie oft er seinen Namen sagte, denn das machte er, wiederholte ihn einfach immer wieder, >Dad, Dad, Dad<, und Dad sagte nichts und würde nie wieder was sagen, denn das Ding in seinem Auge, Scheiße, das Ding in seinem Auge, das machte ihn nur blind, das brachte ihn nicht um, aber sein Herz war nicht mehr, was es mal gewesen war, als hätten sie das nicht alle gewusst, Scheiße noch eins, und deshalb atmete er nicht mehr. Kein Schnaufer aus seiner bandagierten Nase und kein Hauch von seinen blauen Lippen. Denn Flash überprüfte es, so gut er konnte, auch wenn er wusste, dass Dad tot war. Man liegt nicht da mit offenem Mund und offenen Augen und sagt nichts, versucht nicht, nichts zu sagen, versucht nicht, nicht zu atmen, wenn man noch lebt.
    Das Ding in seinem Auge, das ihn blutige Tränen weinen ließ: ein spitzes, keilförmiges Stück Holz. Nur ein Splitter, mehr nicht. Nichts Tödliches, ein Splitter. Auf keinen Fall konnte er an einem Scheißsplitter sterben. Ausgeschlossen. Er durfte nicht tot sein. Durfte nicht. War nicht. Nein. Verfluchte Scheiße!
    Das war nicht fair, verflucht noch mal.
    Flash senkte den Kopf seines Dads auf