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dran, dessen Klinge in silbernem Bogen aufragt. Weitere - Männer mit ganz ähnlichen Tätowierungen, genau wie Bilder von Escher, Frauen mit denselben Mustern auf Tüchern, die um ihre Köpfe und Brüste geschlungen sind - sitzen auf Trikes oder glänzenden Geländerädern mit dicken, wulstigen Reifen. Die meisten fahren im Interface, aber manche lenken mit den Händen. Sarah glaubt nicht, daß sie viel Zeit auf asphaltierten Straßen verbringen.
     "Steig auf, Grenzgängerin", sagt Ivan. "Du kannst uns kurz die Silvers nennen." Er blickt sie anerkennend an. "Hübsche Rüstung, die du da anhast. Sucht dich jemand?"
     "Seit er mich gefunden hat, nicht", sagt Sarah. Ivan grinst. Seine braunen Zähne sind mit einem Netz aus Metall überzogen.
     Cowboy unterhält sich mit einem schwarzen Silver, dessen Dreadlocks die beiden Buchsenreihen in seinem Schädel nicht vollständig verbergen. Sie sind in erster Linie eine extreme Form von Schmuck; Cowboys fünf Buchsen reichen nämlich für jeden Kontakt mit dem Augen-Face. Sarah blickt Cowboy an und sieht sein Achselzucken, das >in Ordnung< heißt. Sie steigt auf den kleinen Rücksitz hinter Ivan. Seine Schultermuskeln wölben sich unter den Tätowierungen, als er in einer Tasche seiner Jeans gräbt. "Nervenspülung, Grenzgängerin?" fragt er und hält einen plattierten Inhalator hoch.
     Sarah schüttelt den Kopf. "Nein. Danke." Die Kombination von Geschwindigkeit und ihren aufgerüsteten Nerven ist zu unberechenbar.
     Ivan zuckt die Achseln. "Ist am besten, wenn man 'ne Tour richtig genießen will. Aber das ist deine Sache, Grenzgängerin." Er jagt sich einen Torpedo in jedes Nasenloch, wirft den Kopf zurück und lacht. Und die Turbine kommt auf Touren.
     Die Silver Apaches rasen mit Volldampf mehr oder weniger auf gerader Linie dahin, springen über Gräben und schneiden durch Mais- oder Sojafelder. Sie ändern den Kurs nur wegen Städten oder bewohnten Häusern. Die verchromten Trikes mit ihren Drahtschneidern fahren ganz vorn, wenn ein Zaun ihren Weg kreuzt. "Wir versuchen, das offene Land zurückzubringen, verstehst du." Ivan lacht, als das Trike einen zweieinhalb Meter hohen Zaun durchtrennt. Der zurückpeitschende Draht schneidet ihm in die Arme, daß sie bluten. Das Vieh läuft erschrocken muhend auseinander.
     Sarah sucht nach Handgriffen, als das Trike Gräben und Bachbetten durchquert und sich manchmal auf zwei Räder aufbäumt. Sie merkt, daß der Fahrstil der Silvers eigentlich eher gemütlich ist, daß sie sich in ihren Sitzen zurücklehnen und genauso unbeteiligt im Augen-Face fahren, als ob sie vor dem Video säßen; selbst die Silvers, die mit den Händen lenken, versuchen locker zu fahren, ohne ersichtliche Anstrengung. Aber Ivans Nervenspülung macht den Effekt zunichte. Er klopft pausenlos Rhythmen auf seine bloßen Knie und auf die Chromtasten des Computerdecks, das quer über dem nutzlosen Lenker sitzt.
     Am späten Nachmittag durchschneidet Ivan den Zaun einer Weide, aber statt hineinzufahren, stellen die Silvers ihre Maschinen ab und sehen zu, wie der schwarze Silver mit einem kurzstieligen Vorschlaghammer von seinem Motorrad steigt und eine Färse mit einem einzigen Hieb auf der Stelle niederstreckt. "Frisches Kalbfleisch, he", sagt Ivan grinsend. Die Silvers ziehen Abhäutemesser und kommen langsam heran.
     Blutige Fleischpakete sind mit Gurten an den Motorrädern befestigt, als die Silvers auf einen mit Büschen bewachsenen Hang am Ostufer des Wabash rattern. Zwei Umsiedlerfamilien laufen vor einem Chor höhnischer Rufe auseinander und suchen Deckung. Die weißen Beine der Kinder blitzen in der Sonne wie die Blumen aufgescheuchter Rehe. "_Unser_ Fluß! _Unser_ Ufer!" brüllt Ivan über das Heulen seiner Turbine hinweg, als sein Drahtschneider einen Unterstand aus Zeltleinwand und Treibholz zerfetzt. Er springt vom Trike, um sich die Deckenrollen zu holen, die die Umsiedler liegengelassen haben.
     "Ihr beschissenen Verlierer!" Seine Stimme ist das Aufbrüllen einer Maschine. "Glaubt ihr, ich schlaf in euren verlausten Decken?" Er zerschneidet eine Decke mit seinem Abhäutemesser und zertrampelt eine Strohpuppe unter den Füßen. "Geht mir aus den Augen!" Die anderen lachen oder machen mit.
     Die Silver Apaches zünden mit dem Treibholz mehrere Feuer an und verbrennen die letzten herumliegenden Besitztümer der Umsiedler, bevor sie anfangen, das Fleisch zu braten. Ein paar Silvers tummeln sich im schlammigen Wasser und waschen sich