Heiliger Zorn

gefunden. Col sagt, er glaubt, er hätte gesehen, wie sie im Wasser untergetaucht ist. Sie hat von der Wand da drüben geschossen.« Er zeigte in den Himmel. »Erst, wenn dieses Wetter vorbei ist, können wir nach Leichen fischen. Der Sturm zieht nach Westen ab und lässt nach. Dann können wir die Suche starten.«
    Ich blickte auf Virginia Vidaura. Ich konnte keine offenkundigen Verletzungen erkennen, aber sie schien nur halb bei Bewusstsein zu sein. Ihr Kopf rollte haltlos zur Seite. Ich wandte mich wieder an Murakami.
    »Was, zum Teufel, ist…«
    Dann kam der Kolben des Blasters hoch und schlug mir gegen den Kopf.
     
    Weißes Feuer, Fassungslosigkeit. Neues Nasenbluten
    Was…?
    Ich taumelte, starrte ungläubig, stürzte.
    Murakami stand über mir. Er warf den Monomolblaster weg und nahm eine kleine Betäubungspistole vom Gürtel.
    »Tut mir Leid, Tak.«
    Und schoss auf mich.

 
47
     
     
    Am Ende eines sehr langen und düsteren Korridors wartet eine Frau auf mich. Ich versuche mich zu beeilen, aber meine Kleidung ist klitschnass und schwer, und der Boden des Korridors liegt schräg und ist fast knietief mit einer zähen Masse bedeckt, die, wie ich glaube, gerinnendes Blut ist, nur dass sie wie Belatang stinkt. Ich kämpfe mich hindurch, aber ich scheine der offenen Tür kein Stück näher zu kommen.
    Hast du ein Problem, sam?
    Ich fahre das Neurachem hoch, aber etwas stimmt nicht mit der Bioware, denn was ich sehe, ist wie das extrem vergrößerte Bild eines Zielfernrohrs. Ich muss nur zucken, und schon tanzt es wild herum, tut mir in den Augen weh, wenn sie es im Blick zu halten versuchen. Die Hälfte der Zeit ist die Frau Vlads vollbusige Piratenkameradin, wie sie sich mit freiem Oberkörper über die Module einer unbekannten Ausrüstung auf dem Boden ihrer Kabine beugt. Lange, große Brüste, die wie Papaya-Früchte herabhängen – an meinem Gaumen verspüre ich das Bedürfnis, an einer der großen, dunklen Brustwarzen zu saugen. Und dann, wenn ich glaube, ich hätte das Blickfeld im Griff, entgleitet es mir und wird zu einer winzigen Küche mit handbemalten Jalousien, die das Sonnenlicht von Kossuth abhalten sollen. Auch dort ist eine Frau, ebenfalls mit entblößtem Oberkörper, aber es ist nicht dieselbe, denn diese Frau kenne ich.
    Das Bild ändert sich erneut. Meine Augen wandern zur Hardware am Boden. Mattgraue schlagfeste Gehäuse, schimmernde schwarze Disks, aus denen nach Aktivierung Datengitter springen werden. Das Logo auf jedem der Module ist mit ideografischen Zeichen beschriftet, die ich kenne, obwohl ich im Moment nicht in der Lage bin, Chinesisch von Hun Home oder der Erde fließend zu lesen. Tseng Psychographics. Es ist ein Name, den ich in jüngerer Vergangenheit auf Kriegsschauplätzen und an psychochirurgischen Einheiten gesehen habe, ein neuerer Name. Ein neuer Stern in der spärlich besetzten Konstellation militärischer Markennamen, ein Name und eine Marke, die sich nur sehr zahlungskräftige Organisationen leisten können.
    Was hast du da?
    Eine Kalaschnikow-Elektromag. Einer der Jungs ein paar Türen weiter hat sie mir geborgt.
    Wo er sie wohl geklaut hat?
    Wer sagt, dass sie geklaut ist?
    Ich. Diese Jungs sind Piraten.
    Unvermittelt liegt das runde, sinnliche Gewicht des Kolbens der Kalaschnikow in meiner Hand. Es schimmert im schwachen Licht des Korridors zu mir herauf, fordert mich dazu auf, es zu drücken.
    Siebenhundert Dollar, UN, mindestens. Kein Pirat auf Meth würde so viel Geld für eine gedämpfte Pistole ausgeben.
    Ich kämpfe mich ein paar Schritte weiter vor, während ich das schreckliche Gefühl empfinde, nicht mehr in der Lage zu sein, die Fakten zu begreifen, die in mich einsickern. Es ist, als würde ich die zähe Flüssigkeit im Korridor durch Wurzeln in meinen Beinen aufsaugen, und ich weiß, dass ich abrupt erstarren werde, wenn ich damit ausgefüllt bin.
    Und dann werde ich anschwellen und explodieren, wie ein Beutel mit Blut, der zu fest gedrückt wird.
    Wenn du hier noch einmal reinkommst, Junge, zerquetsche ich dich, bis du platzt.
    Ich spüre, wie sich meine Augen schockiert weiten. Ich blicke wieder durch das Zielfernrohr, und diesmal ist es nicht die Frau mit der Hardware, und es ist nicht die Kabine an Bord des Pfählers.
    Es ist die Küche.
    Und es ist meine Mutter.
    Sie steht mit einem Fuß in einer Schüssel mit Seifenlauge und beugt sich vor, um ihr Bein mit einem billigen, farmkultivierten Hygi-Schwamm abzutupfen. Sie trägt einen schenkellangen