Heldenklingen

verabscheut und gleichzeitig so sehr bewundert zu haben.
    Die Zusammenkunft von Dows Anführern fand in der Mitte des Heldenkreises statt, rund um eine große Feuergrube, aus der Flammen emporzüngelten, während der Nieselregen zischend in der Hitze verdampfte. Die Atmosphäre war angespannt und lag irgendwo zwischen einer Hochzeit und einer Hinrichtung. Feuerschein und Schatten lassen Männer schnell wie Teufel aussehen. Sie waren alle dort – Reichel, Zehnweg, Scale und Calder, Eisenkopf, Spaltfuß und noch ein paar andere namhafte Männer. Die größten Namen und die härtesten Gesichter im ganzen Norden, abgesehen von den wenigen, die noch in den Bergen hockten, und jenen, die auf der anderen Seite kämpften.
    Glama Golding hatte ziemlich was abgekriegt, das war nicht zu übersehen. Es hatte geradewegs den Anschein, als habe jemand sein Gesicht als Amboss benutzt. Seine linke Wange bestand aus einer einzigen, großen Schwellung, seine Lippen waren aufgeplatzt und aufgequollen, und die ersten blauen Flecken breiteten sich auf seinen Wangen aus. Eisenkopf grinste ihn quer über den Kreis der schadenfrohen Gesichter gehässig an, als habe er noch nie etwas so Hübsches gesehen wie Goldings gebrochene Nase. Zwischen diesen beiden war Blut, und zwar so viel, dass es alles in ihrer Umgebung vergiftete.
    »Was zur Hölle treibst du denn hier, alter Mann?«, raunte Calder, als Kropf sich neben ihn drängte.
    »Ich wünschte, das wüsste ich. Meine Augen sind nicht mehr so gut wie früher.« Kropf fasste sich an die Gürtelschnalle und sah sich mit zusammengekniffenen Augen um. »Ist das hier nicht die Ecke, wo wir zum Kacken hingehen?«
    Calder schnaubte. »Nein, das ist die Ecke, wo wir uns zum Reden treffen. Aber wenn du die Hosen runterlassen und Brodd Zehnweg einen Haufen brauner Wichse für seine Schuhe vor die Füße setzen willst, habe ich nichts dagegen.«
    Jetzt löste sich der Schwarze Dow aus den Schatten neben Skarlings Thron, einen halb abgenagten Knochen in der Hand. Das Gerede wurde leiser und verstummte dann ganz, bis nur noch das Knistern und Knacken der in sich zusammenfallenden Scheite zu hören war. Aus der Entfernung drangen Bruchstücke der Lieder, die draußen gesungen wurden, in den Kreis. Dow hatte den Knochen gänzlich abgeknabbert und schleuderte ihn nun ins Feuer, dann leckte er sich einen Finger nach dem anderen und sah sich alle schattenumlagerten Gesichter genau an. Genüsslich zog er das Schweigen weiter in die Länge. Ließ sie warten. Ließ keinen Zweifel daran, wer hier auf diesem Berg das fieseste Arschloch war.
    »So«, sagte er schließlich. »Ein gutes Tagewerk liegt hinter uns, nicht wahr?« Die Männer klapperten laut mit ihren Schwertgriffen. Scale machte mit und schlug seinen Helm gegen die zerkratzte Beinschiene seiner Rüstung. Kropf rasselte mit seinem Schwert in der Scheide, ein klein wenig schuldbewusst, weil er nicht schnell genug gelaufen war, um es ziehen zu können. Calder rührte sich nicht, wie ihm auffiel, sondern bewegte nur bitter die Zunge über die Zähne, als das Siegesgeschrei allmählich wieder verstummte.
    »Ein guter Tag!« Zehnweg sah sich grinsend im Feuerschein um.
    »Joh, ein guter Tag.« Reichel nickte bekräftigend.
    »Vielleicht wäre er noch besser gewesen«, sagte Eisenkopf, der Golding mit einem verächtlichen Blick strafte, »wenn wir es auch noch über die Furt geschafft hätten.«
    Goldings Augen glühten in ihren lädierten Höhlen, seine Kinnmuskeln traten seitlich an seinem Gesicht hervor, aber er blieb ruhig. Vermutlich tat das Sprechen zu sehr weh.
    »Mir sagen immer wieder Leute, dass die Welt heute nicht mehr so sei wie früher.« Dow hielt sein Schwert in die Höhe und grinste so, dass seine Zungenspitze zwischen den Zähnen hervorsah. »Manche Dinge ändern sich allerdings nie, oder?« Wieder folgte klappernde Zustimmung, und bei dem vielen Stahl, der nun geschwenkt wurde, war es ein Wunder, dass es keine Verletzten gab. »Das ist für alle, die sagten, dass die Clans im Norden nicht gemeinsam kämpfen können …« Dow rollte die Zunge ein und spuckte in das zischende Feuer. »Das ist für alle, die sagten, die Union sei zu zahlreich, als dass man sie schlagen könnte …« Wieder segelte Spucke in die Flammen. Dann hob er den Kopf, und seine Augen leuchteten orangerot. »Und das ist für alle, die behaupten, ich sei nicht der Mann, dem das gelingen könnte …« Und nun rammte er sein Schwert mit der Spitze voran in das Feuer.