Hexenstunde

brachte sie ihm neues Bier oder etwas zu essen. Das Essen rührte er selten an. »Michael, bitte iß«, sagte sie immer. Dann lächelte er. »Später, Tante Viv.«
    Er empfing niemanden und sprach mit niemandem außer mit Dr. Morris, aber Dr. Morris konnte ihm nicht helfen. Seine Freunde konnten ihm auch nicht helfen. Sie wollten nicht einmal mehr mit ihm sprechen. Sie hatten es satt, ihn davon reden zu hören, wie er eine Stunde lang tot im Wasser gelegen und dann zurück gekommen war. Und er hatte keinesfalls Lust, mit den Hunderten zu reden, die eine Demonstration seiner übersinnlichen Fähigkeit sehen wollten.
    Er hatte sein übersinnliches Talent bis obenhin satt. Verstand das denn niemand? Es war wie ein billiger Trick, wenn er die Handschuhe auszog, einen Gegenstand berührte und dann irgendein simples Allerweltsbild sah. »Sie haben diesen Stift gestern von einer Frau in Ihrem Büro bekommen. Ihr Name ist Gertrude.« Oder: »Dieses Medaillon. Heute morgen haben Sie es herausgeholt und beschlossen, es zu tragen, aber eigentlich wollten Sie es gar nicht, eigentlich wollten Sie die Perlen tragen, aber die konnten Sie nicht finden.«
    Hatte denn niemand ein Gespür für die wahre Tragödie? Daß er sich nicht erinnern konnte, was er gesehen hatte, als er ertrunken war? »Tante Viv«, sagte er manchmal – denn er versuchte immer noch hin und wieder, es ihr zu erklären -, »ich habe wirklich Menschen da draußen gesehen. Wir waren tot. Wir waren alle tot. Und ich hatte die Wahl, zurück zukommen. Und ich wurde zu einem bestimmten Zweck zurückgeschickt.«
    Tante Vivian, ein blasser Schatten seiner toten Mutter, nickte nur. »Ich weiß, Liebling. Vielleicht wirst du dich mit der Zeit erinnern.«
    Mit der Zeit.
    Immer wieder versuchte er, sich an die Rettung zu erinnern – an die Frau, die ihn aus dem Wasser gezogen und wieder zu sich gebracht hatte. Wenn er nur noch einmal mit ihr sprechen könnte. Wenn Dr. Morris sie nur finden könnte… Er wollte ja nur aus ihrem eigenen Munde hören, daß er nichts gesagt hatte. Er wollte seine Handschuhe ausziehen und ihre Hände halten, während er sie fragte. Vielleicht könnte er sich durch sie erinnern…
    Dr. Morris wollte, daß er zu weiteren Untersuchungen zu ihm käme.
    »Lassen Sie mich in Ruhe. Treiben Sie nur diese Frau auf. Ich weiß, daß Sie sie erreichen können. Sie haben mir erzählt, daß sie Sie angerufen hat. Sie hat Ihnen ihren Namen genannt.«
    Er war fertig mit Kliniken, mit Gehirntomographien und Elektroenzephalogrammen, fertig mit Spritzen und Tabletten.
    Vom Bier verstand er etwas. Er wußte, in welchem Tempo er es trinken mußte. Und das Bier brachte ihn manchmal nah an die Erinnerung…
    … und es war ein Land gewesen, das er da draußen gesehen hatte. Menschen – so viele. Dann und wann sah er es noch einmal vor sich, ein großes, spinnwebzartes Ganzes. Er sah sie… wer war sie? Sie sagte… Und dann war es fort. »Jawohl, ich werde es tun. Und wenn ich dabei noch einmal sterbe, ich werde es tun.«
    Hatte er das wirklich zu ihnen gesagt? Wie konnte er sich so etwas einbilden – Dinge, so weit entfernt von seiner eigenen Welt, die voll von Solidem, Realem war -, und weshalb diese sonderbaren Erinnerungsblitze, in denen er weit fort war, daheim, in der Stadt seiner Kindheit?
    Er wußte es nicht. Er wußte überhaupt nichts mehr, worauf es angekommen wäre.
    Er wußte, daß er Michael Curry hieß, daß er achtundvierzig Jahre alt war, daß er zwei Millionen auf der hohen Kante hatte, dazu Immobilien, die fast noch einmal soviel wert waren, was sehr gut war, weil seine Baufirma zugemacht hatte. Der Ofen war aus; er konnte die Firma nicht mehr führen, denn er hatte seine besten Zimmerleute und Maler an die anderen Unternehmen in der Stadt verloren. Den Großauftrag hatte er verloren, der ihm so viel bedeutet hatte: die Restaurierung des alten Bed-and-Breakfast-Hotels in der Union Street.
    Er wußte, wenn er die Handschuhe auszöge und irgend etwas berührte – die Wände, den Fußboden, die Bierdose, die David Copperfield-Ausgabe, die aufgeschlagen neben ihm lag -, dann würde er anfangen, diese blitzartigen, sinnlosen Informationen zu empfangen, und dann würde er verrückt werden. Das heißt, wenn er nicht schon verrückt war.
    Er wußte, daß er glücklich gewesen war, bevor er ertrunken war, nicht restlos glücklich, aber glücklich. Er hatte ein gutes Leben gehabt.
     
    Am Morgen des großen Ereignisses war er erst spät aufgewacht; er