Highland-Saga Bd. 7 - Echo der Hoffnung

Titel: Highland-Saga Bd. 7 - Echo der Hoffnung Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Diana Gabaldon

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zu haben, dass er den Kopf abwandte, sah aber nichts hinter sich als den in Mondlicht getauchten, schwarz-weißen Wald.
    »Ich weiß es genau«, sagte er und fühlte sich merkwürdig angegriffen. »Meine Mutter hatte ein Foto von ihm und seinem Flugzeug. Dolly hieß das Flugzeug; der Name stand auf seiner Nase, und daneben war ein Püppchen mit schwarzen Locken und einem roten Kleid gemalt.« Das wusste er mit Sicherheit. Nach dem Tod seiner Mutter hatte er lange mit diesem Foto unter seinem Kissen geschlafen – das Studioporträt seiner Mutter war zu groß, und er hatte Angst, dass jemand das Fehlen des Bildes bemerken würde.
    »Dolly«, wiederholte er, und plötzlich kam ihm ein Gedanke.
    »Was? Was ist denn?«
    Er winkte ungelenk mit der Hand.
    »Es – nichts. Ich – mir ist nur gerade klar geworden, dass mein Vater wahrscheinlich meine Mutter so genannt hat. Dolly. Als Kosename. Weißt du? Und gerade musste ich an die schwarzen Locken denken – das Porträt meiner Mutter … Mandy. Mandy hat die Haare meiner Mutter.«
    »Oh, gut«, sagte Claire trocken. »Ich fände es schrecklich, wenn ich allein dafür verantwortlich wäre. Sag ihr das, wenn sie älter wird, ja? Alle Mädchen mit Locken hassen ihre Haare – zumindest anfangs, wenn sie gern aussehen würden wie alle anderen.«
    Obwohl er mit seinen Gedanken anderswo war, hörte er den trostlosen Unterton ihrer Stimme und griff nach ihrer Hand, ohne darauf zu achten, dass sie noch eine Pflanze festhielt.
    »Ich erzähle es ihr«, sagte er leise. »Ich erzähle ihr alles. Du darfst niemals glauben, dass wir zulassen, dass euch die Kinder vergessen.«
    Sie drückte ihm fest die Hand, und die duftenden weißen Blumen purzelten ihr in den dunklen Rock.
    »Danke«, flüsterte sie. Er hörte, wie sie die Nase hochzog, und sie wischte sich hastig mit der anderen Hand über die Augen.
    »Danke«, sagte sie noch einmal kräftiger und richtete sich auf. »Es ist wichtig. Nicht zu vergessen. Wenn ich das nicht wüsste, würde ich es dir nicht erzählen.«
    »Mir … was erzählen?«
    Ihre kleinen festen Hände, die nach Medizin dufteten, umfingen die seinen.
    »Ich weiß nicht, was deinem Vater zugestoßen ist«, sagte sie. »Aber es war nicht das, was man dir erzählt hat.«

    »ICH WAR DABEI, ROGER«, WIEDERHOLTE SIE GEDULDIG. »ICH HABE DIE ZEITUNTEN gelesen – ich habe Piloten gepflegt; mich mit ihnen unterhalten. Ich habe die Flugzeuge gesehen. Spitfires waren kleine, leichte Flugzeuge, die man zur Verteidigung eingesetzt hat. Sie sind nie über den Kanal geflogen; sie hatten gar nicht genug Reichweite, um von England nach Europa und zurück zu fliegen, auch wenn sie später dort zum Einsatz gekommen sind.«

    »Aber …« Egal, was er hatte einwenden wollen – vom Kurs abgeweht, falsche Kursberechnung -, es blieb ihm im Hals stecken. Die Härchen auf seinen Unterarmen hatten sich aufgestellt, ohne dass er es bemerkte.
    »Natürlich gibt es Zufälle«, sagte sie, als könnte sie seine Gedanken lesen. »Oder Irrtümer und Verwechslungen. Derjenige, der es deiner Mutter gesagt hat, könnte etwas missverstanden haben, oder sie hat dir etwas erzählt, was der Reverend nicht richtig mitbekommen hat. Das ist alles möglich. Aber ich habe im Lauf des Krieges viele Briefe von Frank bekommen – er hat mir geschrieben, so oft er konnte, bis er vom MI6 rekrutiert wurde. Danach habe ich oft monatelang nichts mehr gehört. Aber ganz kurz vorher hat er mir geschrieben und dabei – nur als allgemeines Geplauder – erwähnt, dass ihm in den Berichten, mit denen er zu tun hatte, etwas Merkwürdiges untergekommen war. Eine Spitfire war in Northumbria zu Boden gegangen, abgestürzt – nicht abgeschossen; es wurde angenommen, dass der Motor versagt hat. Wie durch ein Wunder war sie zwar nicht ausgebrannt – doch von ihrem Piloten war keine Spur zu finden. Nichts. Und er hat den Namen des Piloten erwähnt, weil er fand, dass Jeremiah so ein passender, unheilvoller Name war.«
    »Jerry«, sagte Roger, und seine Lippen fühlten sich taub an. »Meine Mutter hat ihn immer Jerry genannt.«
    »Ja«, sagte sie leise. »Und überall in Northumbria gibt es Steinkreise.«
    »Dort, wo das Flugzeug …«
    »Ich weiß es nicht.« Er sah die schwache Bewegung ihres hilflosen Achselzuckens.
    Er schloss die Augen und holte tief Luft. Es roch durchdringend nach den abgebrochenen Blumen.
    »Und du sagst mir das jetzt, weil wir zurückgehen«, sagte er mit großer Ruhe.
    »Ich habe wochenlang