Höllenfracht

Rohre blockiert.
    Kein Radarkontakt.« Er wechselte wieder zurück zum EW-Offizier.
    »Hallo, Pilot, Zündungsradar ausgefallen. Letzter Kontakt war fünf Uhr, zwei Meilen. Erwarte Beschuß oder Infrarotflugkörper-Angriff.
    Setzt Ausweichmanöver fort.«
    Er drehte sich nun zum Kontrollknopf rechts. Der Simulator reagierte sofort und preßte die beiden Besatzungsmitglieder in ihre Sitze. »Abwurf Radarstör-Glasfaserstoppeln. Fluchtmanöver wird fortgesetzt.«
    Lange Pause. Der Gyrokompaß und der Höhenmesser rotierten wie wild, als White, der extrem realistische Bedingungen herstellen wollte, das »Flugzeug« hin und her und auf und ab schüttelte, so schnell es nur ging. Schließlich brachte er den Trainer wieder auf Kurs und sagte: »Hallo, Besatzung, hier ist der Kopilot. Wir haben einen Raketentreffer. Generatoren sieben und acht ausgefallen.«
    White beobachtete ein mit versteckter Kamera aufgenommenes Fernsehbild aus der Notausstiegskabine des Trainers - noch eine Änderung, von der er den Fliegern nichts gesagt hatte. McLanahan und Luger saßen beide mit zurückgelehnten Köpfen kerzengerade aufgerichtet in ihren Sitzen, die Hände an den Schleuder-sitzgriffringen zwischen ihren Beinen. Sie bemühten sich in der heftig schwingenden Box aufrecht sitzen zu bleiben. White drehte an seinen Kontrollknöpfen, bis die wild pendelnde Kabine auf ihren hydraulischen Beinen langsam wieder auf Normalstellung war. Beide Navigatoren saßen noch immer sehr angespannt in ihren Sitzen und warteten auf den Befehl, die Schleudersitze zu betätigen.
    Noch nicht, Jungs, sagte White zu sich selbst. Er wandte sich zu den Überwachungstechnikern und signalisierte ihnen, sich bereit zu halten. Dann schaltete er den Bordfunk ein.
    »Okay, meine Herren«, sagte er. »Das war's. Ich habe nur eben mal meine ganzen Bewegungshebel ausprobiert. Was halten Sie davon?«
    »Das«, erklärte McLanahan, »sage ich Ihnen, sobald ich Ihnen aufs Hemd gekotzt habe.«
    »Vielen Dank«, erwiderte White. »Okay. Sie gehen auf zehntausend Fuß. Genug Zeit, sich auf den Schleudersitzausstieg vorzubereiten, was, Luger?«
    »Nein, Sir«, antwortete Luger. »Soweit ich mich erinnere, waren wir zu der Zeit, als Sie mir mein Radar kaputthauten - süße, kleine Zugabe übrigens zu Ihrer kleinen Folterkammer hier -, über gebirgigem Terrain. Ein paar von den Hügeln gingen rauf bis sechs-oder siebentausend Fuß, oder noch mehr.«
    »Sehr gut«, sagte White. »Druckhöhe ist zweitrangig. Die Höhe über Grund, das ist es, worum Sie sich kümmern müssen. Sie fliegen nach wie vor über Gebirge. Worauf sonst müssen Sie aufpassen, McLanahan?«
    »Das einzige verdammte Ding, um das ich mir Sorgen mache«, sagte McLanahan, »ist, wieviel Aufwind ich von dieser eins-Komma-eins-Megatonnenbombe kriegen kann, die ich eben abgeworfen habe.«
    »Gott, seid ihr aber hartgesottene Burschen«, sagte White und grinste. »Das ist es wahrscheinlich, warum ihr im Bomberwettbewerb schon acht Trophäen zusammengerafft habt. Also, jetzt.
    Erstens haben Sie Ihre Bombe erst vor zehn Minuten geworfen. Wir saßen nach Abwurf mit zusammengekniffenen Arschbacken da und sind den Explosionsauswirkungen entkommen. Aber es gibt noch immer jede Menge Fallout, der sich weiter ausbreitet. Wenn Sie also Pilot wären, Luger, was würden Sie machen?«
    »Tja, es sind uns lediglich zwei Triebwerke ausgefallen«, antwortete Luger, nachdem er kurz nachgedacht hatte. »Ich würde also wohl versuchen, dieses Strato-Schwein so lange am Fliegen zu halten, wie es geht. Und auf die Küste zu. Bis sie nicht mehr oben bleibt. Und dann würde ich die Leute rausschmeißen.«
    »Auch wenn Ihnen eine Staffel MiG am Schwanz hängt?«
    »Ach, Scheiße«, sagte McLanahan. »Es ist ohnehin schon alles schiefgelaufen heute. Also vielleicht holen sie uns runter, vielleicht treffen sie auch nicht, oder sie hauen ab, wenn sie unsere rechte Tragfläche brennen sehen. Wer weiß? Jedenfalls haben wir, selbst wenn sie uns noch ein paar auf den Pelz brennen, immer noch mindestens ein paar Sekunden Zeit auszusteigen, wenn die dämliche Kiste runterfällt.«
    »Okay, Patrick«, sagte White. »Wir wollen es nicht übertreiben und nicht alles durcheinanderbringen.
    Dieser Trainer ist hauptsächlich dazu da, Ihnen Schleudersitz-Praxis zu vermitteln.
    Aber ich möchte, daß ihr Burschen noch mehr mitkriegt. Da gibt es Knaben, die drücken auf ihren Schleuderknopf, sobald sie nur das Wort ›Feuer‹ hören. Andere warten brav