Höllenfracht

-«
    »- ist fast unglaublich, ich weiß«, lächelte Newcombe.
    Aus einem Lautsprecher meldete sich in diesem Augenblick die Flugkontrolle. » Javelin auf zweihundertdreiundsiebzig Meilen Höhe, Richtung weiterhin seewärts, jetzt auf dreihundert Meilen Flugbahn.
    Erste Stufe erfolgreich ausgebrannt, zweite Stufe gezündet.
    Fluggeschwindigkeit siebentausend Meilen pro Stunde.
    Trägheitssysteme einwandfrei in Funktion.«
    »Wir können uns den Rest des Flugberichts im Besucherraum anhören«, schlug Newcombe vor. »Dort steht auch Champagner zum Feiern bereit.«
    »Geringe Kurskorrektur Trägheitssystem«, sagte der Flugkontrollsprecher. Seine Stimme klang etwas besorgt. Newcombe warf einen fragenden Blick zum Lautsprecher, wischte den Anflug von Besorgnis aber sogleich wieder beiseite und zeigte sein breitestes Lächeln. Niemand sonst hatte diese kleine Abweichung vom Normalen bemerkt; jedenfalls ließ niemand dergleichen erkennen .
    »Guam meldet Kursverfolgung Javelin . Javelin in vierhundert nautischen Meilen Höhe, Flugbahn eintausendeinhundert Meilen«, berichtete die Flugkontrolle. Plötzlich kamen die Durchsagen schneller. » Javelin in Kurskorrektur ... Kurs korrigiert ... neuerliche Kurskorrektur wegen vorzeitiger Zündung dritte Stufe... Guam meldet: kein Kurs und keine Meßdaten mehr von Javelin . Mr.
    Newcombe, bitte zum Kontrollraum. «
    Newcombe rannte bereits.
    »Kontakt zu Javelin verloren«, fuhr die Stimme des Sprechers der Flugkontrolle fort, »Kontakt zu Javelin verloren.«
AN BORD DER U.S.S. LAWRENCE
    »Schadensmeldung! An alle Abteilungen, Schadensmeldung!«
    Jemand, der in diesem Augenblick Commander Markhams Hände angeschaut hätte, hätte ihre Knöchel weiß und blutleer von dem harten Griff gesehen, mit dem er sich an der Stuhllehne festklammerte. Jedes einzelne der Tausenden von Lichtern in der Intelligence-Sektion der U.S.S. Lawrence war erloschen. Ein paar Lampen der batteriebetriebenen Notbeleuchtung gingen zwar an, aber viel richteten sie gegen die kompakte Dunkelheit in den stählernen, fensterlosen Räumen hier unten nicht aus.
    Markham fragte sich, wie die Aufforderung zur Schadensmeldung hatte durchgesagt werden können. Es konnte nur mit Hilfe des batteriebetriebenen Bordfunks geschehen sein. Eine Hand vor die andere tastete er sich an den zwei Stuhlreihen zu beiden Seiten des Mittelgangs entlang. Ein paar Mann wollten sich von ihren Sitzen an den Geräten erheben, aber er drückte sie nieder.
    »Bleiben Sie sitzen, wo Sie sind, Kelly«, befahl er. »Es sind einfach nur die Scheißlichter ausgegangen, das ist alles. Kümmern Sie sich um Ihre Geräte.«
    Ein verzagtes »Ja, Sir« war die Antwort.
    Er bahnte sich seinen Weg bis zum Radiotelefon des Schiffes, das am vorderen Schott der Sektion montiert war. Es wurde kaum jemals benutzt. Durch ein so antiquiertes Telefon wie dieses konnten verirrte Wellen ihrer Nachrichten-Computer meilenweit von jedem, der wollte, aufgefangen werden. Er nahm den Hörer ab.
    Der Summton, den er hörte, war nachgerade ohrenbetäubend, aber immerhin versuchte noch jemand, es zu benützen. »Intelligence hier.
    Verstehen Sie mich? Nachrichtenabteilung - Hallo, Markham hier«, schrie er wieder in den Hörer. »Hallo, Brücke! Verstehen Sie mich?«
    »Sehr schwach«, erwiderte eine Stimme. Das mußte Lieutenant Commander Christopher Watanabe sein. »Bitte Schadensmeldung.«
    »Bis jetzt nichts von Bedeutung, Chris«, antwortete Markham.
    »Aber wir haben keinen Faden Strom mehr. Sämtliche Geräte außer Betrieb.«
    »Verstanden, kein bedeutender Schaden«, bestätigte Watanabe.
    »Rest nicht verstanden. Schicken Sie Meldegänger mit Bericht auf Zwei. Schiff ist im Zustand Gelb. Bestätigen Sie, Zustand Gelb.«
    »Verstanden.« Markham hängte den Hörer wieder ein. »Hört mal alle zu«, rief er dann in seine stockdunkle Abteilung. »Das Schiff ist im Zustand Gelb. Sämtliche Positionen, noch einmal Schaden überprüfen und laute Meldung. Kelly!«
    »Ja ... ja, Sir?« kam Kellys verschüchterte Stimme wieder.
    »Sie wollten doch rasch weg. Hier ist Ihre Chance. Kommen Sie her.« Der junge Matrose kam herangetappt. »Sie sind jetzt Meldegänger. Sie gehen nach oben, mit Parka, Arktisfäustlingen, Schwimmweste und Sicherungsleine. Und benützen sie das verdammte Ding diesmal auch wirklich!« Markham schob den jungen Mann zur Seite und starrte in die Düsternis seiner jetzt toten Stromzentrale. »Alles herhören! Irgendwelche Schäden?
    Wassereinbruch?