Honor Harrington 8. Die Siedler von Sphinx

waren als vor der Revolution das Bandenunwesen. Am allerschlimmsten aber waren jene, die aus den ›Resozialisierungszentren‹ zurückkehrten: sehr stille Menschen, die selten sprachen und wie die Maschinen arbeiteten. Gewöhnlich hatten sie keine Zähne mehr.
    Na, ich bin mir jedenfalls ziemlich sicher, dass sie mich diesmal noch nicht an die Wand stellen. Denn dafür hatte man sie eigentlich zu früh von der Front abgezogen. Andererseits wusste man ja nie … Und damit tauchte erneut die Frage auf, weshalb man sie eigentlich in diesen abgelegenen Turm voller Bürokraten bestellt hatte. Die Isolation machte sie unsichtbar; wenn es eins gab, mit dem Haven zufriedenstellend ausgestattet war, dann mit Türmen voller Datenschaufler. Unsere Ortungsgeräte taugen nicht viel, die Manties haben die besseren Trägheitskompensatoren, aber beim Aufbau eines Bürokratieapparates macht uns so schnell keiner was vor. Pah! Dieser Humbug. Dieser Scheißdreck.
    Fontein hatte Erklärungen angedeutet und kryptisch auf ein ›wichtiges Gespräch‹ hingewiesen – womöglich mit dem Vorsitzenden persönlich. Allmählich war es wohl Zeit, dass sie den Volkskommissar weiter ausfragte. Sie öffnete den Mund, um etwas zu sagen, doch ein Beben des ganzen gewaltigen Gebäudes schnitt ihr das Wort ab.
    Der Volkskommissar sah sich um; Fontein hatte ein sanftes Gesicht und blickte die meiste Zeit über wie ein kompletter Idiot aus der Wäsche – ein Idiot allerdings, dessen Position ihn sehr gefährlich machte. Im Moment aber stand ihm das Entsetzen ins Gesicht geschrieben; und die Intelligenz, die ihm plötzlich aus den Augen sprach, jagte McQueen einen Schrecken in die Glieder.
    »Was ist los?«, fragte sie. »Ein Erdbeben?«
    Der Turm erzitterte erneut; er wurde förmlich geschüttelt. McQueen drängte sich an dem Volkskommissar vorbei und blickte selbst aus dem Fenster. Bei dem gleißenden Lichtblitz kniff sie die Augen zu, riss instinktiv den Kopf zur Seite und hob rasch die Hand; sie blinzelte Schmerztränen fort, während die Nachbilder durch ihr Blickfeld jagten. Einer kampferfahrenen Veteranin zahlreicher Raumschlachten brauchte niemand zu sagen, was für ein Lichtblitz da am Nachthimmel aufgeflammt war. Eine Kernbombe , dachte sie. Und keine kleine. Ein detonierter Kernsprengkopf, allerdings kein Sprengkopf von einer modernen Schiff-Schiff-Rakete, denn der hätte Röntgenlaser herausgepumpt.
    Dieser Gedanke entsprang einem logischen, leidenschaftslosen Teil ihres Ver-standes, dessen Meldungen ihr geradezu unwirklich erschienen. Im nächsten Moment fuhr ihr wirres Zeug durch den Kopf: Haven konnte doch nicht etwa angegriffen werden …
    »Die Manties«, sagte sie. »Haben sie sich entschieden, alles auf eine Karte zu setzen? – Alles gegen unser Herz zu werfen …«
    In gemeinsamem entsetztem Grauen trafen sich McQueens und Fonteins Blicke. Nach den Auswertungen, die der Admiralstab der Volksflotte verlauten ließ, war das Risiko eines direkten Angriffs auf eine Hauptwelt zu hoch, als dass ein geistig zurechnungsfähiger Kommandeur es auf sich nähme. Doch vor Trevors Stern ging Hamish Alexander, der manticoranische Flottenchef, in letzter Zeit sehr viele, große Risiken ein.
    McQueen und Fontein stießen mit den Schultern zusammen, als sie sich gleichzeitig auf das Comterminal des Warteraums stürzten. McQueen schob den Kommissar rücksichtslos beiseite und hämmerte mit den Fingern auf die Tasten ein. Die Öffentlichen Nachrichtenkanäle ignorierte sie; sie konnten noch nichts wissen, und selbst wenn: man hätte ihnen niemals gestattet, es zu senden. Durch die Beiträge über Aquakultur, die Gloria der Neuen Republik und glückliche Dolisten in Eilausbildungskursen zu schalten hatte etwas Surreales an sich – wenigstens stimmte es mehr oder minder: Man bekam endlich hinreichende Mengen der faulen Prole-Bastarde dazu, sich freiwillig zu melden, um etwas Sinnvolles zu leisten; insbesondere, sich zur Flotte zu verpflichten. Erneut leuchtete grelles Licht zum Fenster herein, und atmosphärische Störungen brachten die Meldungen zum Knistern und Flackern. Der EMP setzt den Relais zu, dachte McQueen. Muss heftig sein, wenn es durch die digitalen Rauschfilter kommt. Endlich kam sie zu den Notkanälen der Flotte.
    »Oje«, sagte sie leise.
    »Oje?«, fragte der Volkskommissar.
    »Logikbombe«, antwortete McQueen knapp. »Sehen Sie selbst.« Sie zog den Bildschirm heraus und schwenkte ihn. »Kuddelmuddel. Verzerrt, überkreuzt, völlig