Huff, Tanya

in einem Buch gelesen. „Schau
mal, das ist schon weit genug gegangen. Ms. Nelson braucht einen Arzt."
Ein wenig Flehen konnte nicht schaden. „Bitte, Norman, laß uns gehen und wir
vergessen, daß wir dich je gesehen haben."
    „Euch gehen lassen?" Jetzt war es an Norman,
sie auszulachen. Er glaubte nicht, daß der Dämonenfürst ihm irgend etwas würde
geben können, das er so genießen würde. Er lachte über sie, genauso wie jeder
sein ganzes Leben lang über ihn gelacht hatte. Es wuchs und wuchs, und sie
schreckte vor diesem Gewicht zurück. Er fühlte es im Zauberbuch widerhallen,
fühlte, wie sein Körper von dem Geräusch widerhallte, fühlte, wie es sich in
und um das Pochen in seinem Kopf schlang.
    „Norman!" Es war nicht sehr laut, aber es war
genug, um das Gelächter abzuschneiden. Okay, vielleicht liegt ja wirklich
Macht in einem Namen. Ich habe mich in letzter Zeit schon in anderen Dingen
geirrt. Vicki versuchte, sich auf das Gesicht des jungen Mannes zu
konzentrieren, doch es gelang ihr nicht, und sie gab auf. Die wahnsinnige
Hysterie des Gelächters hatte aufgehört. Das war das Ergebnis, für das sie ihre
Kraft aufgewendet hatte, und sie mußte mit dem Sieg zufrieden sein, den sie
errungen hatte.
    Seine Augenbrauen zu einem tiefen V
zusammengezogen, blickte Norman finster auf die Frau auf dem Fußboden. Er war
froh, daß sie sterben würde. Sie hatte das Lachen verjagt. Immer noch finster
blickend zündete er die Kerzen an und schaltete das Deckenlicht aus. Noch
nicht einmal Coreens rasches Einatmen angesichts des plötzlichen Zwielichts
reichte aus, um ihn in bessere Stimmung zu versetzen. Erst, als er die Briketts
zum Brennen gebracht hatte und die Luft im Raum blau vom Dunst einer Handvoll
Weihrauch wurde, hellte sich seine Miene auf.
    Es blieb nur noch eines zu tun.
    Als Vicki das nächste Mal die Augen öffnete, war
sie der Panik näher als je zuvor in dieser Nacht.
    Wann ist es so dunkel geworden?
    Sie konnte fünf flackernde Lichtpunkte sehen. Der
Rest des Raums, Coreen, Norman - verschwunden. Und die Luft... sie roch
seltsam, schwer, und das Atmen schmerzte.
    Lieber Gott, sterbe ich?
    Sie versuchte, sich zu bewegen, zu kämpfen, zu
leben. Ihre Arme und Beine waren immer noch gefesselt. Das gab ihr Zuversicht,
verlangsamte ihren Herzschlag und verlangsamte ihre Atmung. Wenn sie gefesselt
war, dann war sie nicht tot. Noch nicht.
    Die Lichter waren Kerzen, konnten nichts anderes
sein, und die Luft stank nach Weihrauch. Es mußte begonnen haben.
    Sie konnte nicht sehen, wie Norman sich näherte,
merkte noch nicht einmal, daß er da war, bis er ihr sanft die Brille die Nase
hochschob. Seine Finger waren warm, als er mit ihren Armen rang und die
Krawatten hochschob, um ihr linkes Handgelenk freizulegen. Sie glaubte, die dünne
Linie sehen zu können, aus der Henry in der Nacht zuvor getrunken hatte, und
wußte, daß sie sich das einbildete. In diesem Licht, zu dieser Zeit, hätte sie
die Wunde noch nicht einmal sehen können, wenn ihre ganze Hand abgeschlagen
worden wäre.
    Sie fühlte die kalte Schneide der Klinge an ihrer
Haut und deren Kuß, als sie eine Vene öffnete. Und dann noch eine. Nicht die
sicheren waagrechten Schnitte, die sie und Tony gemacht hatten, sondern senkrechte
Schnitte, von denen ihr Handgelenk mit Dunkelheit überflutet wurde und eine
warme Pfütze sich in ihrer hohlen Hand bildete.
    „Du mußt während der Beschwörung am Leben
bleiben", erklärte ihr Norman, zog ihre Arme von ihrem Körper weg und
machte sie zu einem Teil der Symbole, die das Pentagramm umgaben. „Daher werde
ich nur ein Handgelenk nehmen. Stirb nicht zu schnell." Sie hörte, wie das
Messer hinter ihr zu Boden fiel und seine Schritte sich entfernten.
    Verdammt richtig, das werde ich nicht... Der Zorn
ermüdete sie, daher ließ sie ihm freien Lauf. Jetzt nur das Wesentliche, sag
niemals Sterben. Besonders nicht, wenn Sterben bedeutete, daß sie auf einem
schmutzigen Fußboden verblutete und die Stadt, ganz zu schweigen von der
ganzen Welt, Armageddon auslieferte. Auf die linke Seite gesunken, konnte ihr
Herz nicht mehr als zehn Zentimeter vom Boden weg sein. Indem sie alles, was
ihr geblieben war, auf den rechten Arm konzentrierte, gelang es ihr, ihn unter
ihren linken zu bringen und das blutende Handgelenk so hoch wie möglich zu
heben. Vielleicht nicht zehn Zentimeter, aber es würde helfen, den Blutfluß zu
verlangsamen.
    Der Blutdruck wird niedrig sein... Ich könnte
stundenlang... durchhalten.
    Es