Icarus

er würde jeden Moment umkippen. Dann stand er. Er hatte die Arme in Taillenhöhe. Seine Hände umklammerten die Hantelstange.
    Er öffnete die Augen, sah Kid an, auf dessen Gesicht ein leicht irres Grinsen lag. Jack war sich ziemlich sicher, daß sein eigenes Grinsen nicht viel anders aussah.
    »Die Angst ist deine Geliebte«, wiederholte Jack mit gespieltem Ekel. »Erobere sie … wie, zum Teufel, bist du auf einen solchen Quatsch gekommen?«
    »Hey, es hat doch funktioniert, oder nicht?«
    »Ja, es hat funktioniert.« Jack konnte die Verwunderung in seiner eigenen Stimme hören. Er spürte die überwältigende Erleichterung und die Befreiung von der Angst, die ihn während der vergangenen dreizehn Monate beherrscht hatte. »Du hast mir die Schmerzen genommen.«
    »Nein, Jack. Du hast dir die Schmerzen genommen.«
    Jack absolvierte fünf Wiederholungen. Kein Schmerz. Nichts. Überhaupt nichts. Es war berauschend. Es war, als wäre er betrunken, zum erstenmal in seinem Leben. Mehr als das. Er kam sich vor, als hätte er sich von der Welt gelöst, als schwebte er nur für diese wenigen Augenblicke darüber, frei von allen Fesseln. Als er seine Grenze erreichte, schaute er zu Kid, der ihn in und auswendig kannte, seine Gedanken las, den Kopf schüttelte und sagte: »Nein. Nur fünf. Wir sollten nicht übertreiben.«
    Jack ging in die Hocke und setzte die Hantel behutsam auf dem Terrassenboden ab. Dann richtete er sich wieder auf. Er wartete und rechnete noch immer damit, daß er sich jeden Moment melden würde, aber er tat es nicht. Kein Schmerz.
    Er drehte sich zu Kid um, noch immer ungläubig, noch immer nicht bereit zuzugeben, daß es vorbei war.
    »Was sagst du jetzt, Jack? Möchtest du heute abend feiern? Ich lade dich ein. Bis dahin weiß ich, was ich wissen muß, all den Kram, den ich bereits angedeutet habe, und ich werde dir alles erklären.«
    »Heute abend ist ein Playoff der Knicks«, sagte Jack strahlend. »Komm mit mir. Eigentlich hätte Dom mitgehen sollen, aber er wird mich verstehen. Er kommt sowieso nur wegen des Biers mit. Es ist das siebte Spiel gegen Indiana. Wir treffen uns um sieben vor dem Garden. Das Spiel fängt um halb acht an.«
    »Ich habe um sechs einen Kunden.«
    »Du kannst es bis zum Anpfiff schaffen. Ich gebe dir jetzt schon die Eintrittskarte.« Er wartete. »Anschließend feiern wir«, sagte er. »Du kannst mir alles über die neue Erfüllung erzählen. Und die tollen Geheimnisse verraten, die du heute abend erfährst. Und wir können uns über die Zukunft unterhalten.«
    »Okay, ich komme«, versprach Kid. »Zum Anpfiff bin ich da.«
    »Schön«, sagte Jack. »Ich freue mich.« Sie schüttelten sich die Hand. Der Händedruck dauerte lange, als hätten sie Hemmungen, einander loszulassen.
    »Und jetzt gib mir fünf weitere Wiederholungen«, sagte Kid und deutete auf die Langhantel. Und als Jacks Miene sich verfinsterte, fügte er hinzu: »Tut mir leid, Partner, aber du hast noch zwei ganze Serien vor dir.«

Siebenundzwanzig
    Er flog.
    Zuerst fand er es wunderschön.
    Er spürte, wie die Luft an seinem Körper entlangströmte, sich an seinen gespreizten Händen und Füßen staute und an ihnen zerrte. Er konnte über die Dächer hinweg, hinauf in den blauen Himmel, weit bis zum Fluß und auf die Dachgärten blicken. Sie bildeten ein lebhaftes Mosaik frühsommerlicher Farbschattierungen in Gelb, Rot und Pink. Und er erhaschte schnelle Blicke in Fenster, während sie an ihm vorbeiglitten: flackernde Fernsehapparate, Frauen in Küchen beim Kochen, Leben, das sich unbeobachtet fühlte und plötzlich offenbar wurde.
    Am besten war die unendliche Stille. Eine unheimliche, wunderbare Stille.
    Er begriff nicht, was geschah. Hatte keine Ahnung, woher er soviel Kraft hatte. Er wußte nur, daß es Zauberei war. Alles bewegte sich so langsam. Ein leichter Dunst hüllte die ganze Welt ein. Alles erschien so unwirklich.
    Und dann war es nicht mehr wunderschön.
    Und es war nicht mehr unwirklich.
    Und er flog nicht. Er fiel.
    Er erinnerte sich schlagartig. Nur ein kurzer Erinnerungsblitz. Jemand in seinem Apartment. Er führte ihn nach draußen. Er erinnerte sich an Worte. Nur ein paar wenige Worte …
    Ich liebe dich …
    Die Dinge bewegten sich jetzt schneller. Da waren keine prachtvollen Dächer mehr, nur die tristen Mauern der Gebäude mit ihren fleckigen Klinkersteinen und rissigen Betonblöcken. Der Wind schnitt ihm in die Augen und blendete ihn derart, daß er nicht mehr in die geheimen