Ich war Hitlerjunge Salomon

geschrieben,
    die sie mir ins Waisenhaus nach Grodno geschickt hatten.
    An dem ersten Wagen hing ein Schild: »Nur für Deutsche.«
    Ohne zu zögern stieg ich ein. Ich war ja Reichsdeutscher. Es
    war mir bewußt, daß ich ein anderer und, zumindest dem
    Gefühl nach, wieder derjenige sein würde, der ich wirklich
    171
    war, sobald ich in die Gegend des Ghettos gelangte. Doch
    wer war ich wirklich? Ich weiß es nicht …
    Das Signal zur Abfahrt, die elektrische Klingel, holte mich
    aus meinen Gedanken zurück. Es ging los. Neugierig suchte
    ich die mir bekannten Straßen wiederzuentdecken. Als wir
    uns über die Piotrkowskastraße dem Zentrum näherten, ka-
    men mir die Gebäude immer vertrauter vor. Wir fuhren an
    der hiesigen Filiale der Firma »Gentleman« vorüber, aus der
    wir noch kurz vor ihrer Plünderung die zusammenfaltbaren
    Regenschirme gerettet hatten, mit denen wir, mein Bruder
    und ich, unsere Reise nach Osten hatten »finanzieren« kön-
    nen. Einst hatte es in dieser blühenden Stadt regen Handel
    gegeben. Arthur Rubinstein wurde hier geboren, Dzigan und
    Szumacher und andere jüdische Künstler hatten hier gewirkt.
    Jetzt ähnelte sie einer Geisterstadt. Die Bewohner, die von
    den Besatzern gedemütigt und wie Abschaum behandelt wur-
    den, schlichen durch die Straßen. Ein Teil der Geschäfte und
    Lokale bot seine Dienste ausschließlich Deutschen an. Auch
    ich fuhr in einem für Polen verbotenen Straßenbahnwagen …
    Es fiel mir schwer, die niedere Gesinnung eines bestimmten
    Teils der polnischen Bevölkerung zu begreifen und zu akzep-
    tieren. Antisemitische Faschisten und Stiefel ecker warfen sich
    vor ihren aus dem Westen gekommenen neuen Herren in den
    Staub und boten ihnen ihre schandbare Mitarbeit an, anstatt
    sich ihren Landsleuten anzuschließen, die für die Freiheit der
    Menschen, für ein freies Polen kämpften.
    Beinahe hätte ich meine Haltestel e verpaßt. Sie hieß früher
    einmal Platz der Freiheit , und der bestach durch die Schönheit
    seiner mit Statuen geschmückten öffentlichen Gebäude und
    die malerischen Balkone. Die Deutschen benannten Lodz
    172
    in Litzmannstadt um und gaben auch diesem Platz einen
    anderen Namen. Von hier gingen mehrere Hauptstraßen ab,
    eine davon die Nowomaiskaallee, die zum Ghetto führte. Ich
    legte den Rest der Strecke zu Fuß zurück und gelangte zur
    Polnotznastraße, eine Ecke, die ich noch gut kannte. Meh-
    rere Häuser waren abgerissen worden. So hatte man eine Art
    Grenzstreifen um das Ghetto gelegt, um Fluchtversuche zu
    erschweren. Vor dem Krieg hatte ich hier Verwandte besucht,
    die in der Nummer 6 wohnten. Jeden Sabbat nach dem tra-
    ditionellen Hamin- Essen machten wir einen Spaziergang bis
    hierher und tranken bei unseren Verwandten Tee. Ich hatte
    den Geschmack des Mohnkuchens noch auf der Zunge …
    Ich kletterte auf einen Trümmerhaufen. Von dort aus konnte
    ich zum ersten Mal in das Ghetto schauen. Ich erstarrte. Hinter
    dem hohen Palisadenzaun bewegten sich graue Gestalten. Sie
    gingen langsam und gebeugt.
    Dieser furchtbare Anblick! Mir wurde schwarz vor Augen,
    mich würgte es. Die Tränen liefen mir herunter, auf den Lip-
    pen spürte ich ihren salzigen Geschmack. Einmal noch meine
    geliebten Eltern sehen, damit sich ihr Bild in mir einbrenne!
    Ich war ausgehungert nach dem Anblick der feinen Züge
    meiner Mutter, nach dem Anblick meines zärtlichen Vaters
    mit dem intelligenten Gesicht.
    Ich wollte ihnen durch mein Erscheinen einen Funken
    Glück bringen, ihnen einen Lichtstrahl in die schreckliche
    Finsternis ihres Lebens senden und wenigstens ein bißchen
    ihre Qualen mildern, die Sehnsucht nach ihrem Sohn. Wenn
    ihr Tod wirklich verfügt war, so sollten sie doch in dem Wis-
    sen, daß ihr Sohn Schloimele lebte, ihre letzte Ruhe finden.
    Ich stand immer noch auf dem Trümmerhaufen und schaute,
    173
    überwältigt von dieser tragischen, schmerzlichen Erkenntnis.
    Ich fühlte, wie sehr die aufgesetzte Gelassenheit von mir wich.
    Mir verschwamm alles. Ich wußte nicht mehr, was ich war
    und wer ich war, wen ich warum suchte … Ich stieg von dem
    Schuttberg herab und näherte mich dem Zaun. Meine Schritte
    schienen den Boden nicht mehr zu berühren, ich empfand eine
    völ ige Leere um mich herum. Vor dem Zaun blieb ich stehen.
    Ich berührte den dicken verrosteten Stacheldraht. Wie durch
    einen Nebel bemerkte ich ein großes gelbes Schild, auf dem
    in riesigen Lettern stand: »Jüdisches Wohnviertel – verbotene
    Zone –