Im Bann der Wüste

seinem Schildarm. »Ihr müsst jetzt umkehren, Herr.«
    Umkehren? Duiker starrte List wütend an.
    Der Korporal drehte ihn um. »Damit Ihr sehen könnt, Herr …«
    Sie standen in der vorletzten Reihe des Keils. Zehn Fuß klafften zwischen den Seesoldaten und den berittenen, altertümlich gerüsteten Kriegern des Tollhund-Clans, die reglos dastanden, die schweren Schwerter blank gezogen und quer über den Sattel gelegt. Hinter ihnen erstreckte sich das Becken. Seine Position ziemlich weit oben auf der aufgeschütteten Rampe erlaubte dem Historiker einen guten Blick auf den Rest der Schlacht.
    Im Süden sah er die geschlossenen Reihen der Tithansi-Bogenschützen, die von berittenen Debrahl-Stammeskriegern unterstützt wurden. Östlich von ihnen – oder, anders ausgedrückt, zu ihrer Rechten  – marschierten die Legionen der Infanterie aus Halaf, und in ihrer Mitte eine Kompanie schwere Infanterie aus Sialk. Weiter im Osten konnte er noch mehr Berittene und Bogenschützen erkennen. Ein Kiefer. Und im Norden ist der andere. Gleich schnappen sie unerbittlich zu.
    Er schaute nach Norden. Die Legionen der Ubari – es waren mindestens drei – und die Kavallerie aus Sialk und Tepasi waren keine fünfzig Schritt mehr von dem Punkt entfernt, an dem sie auf die Siebte stoßen würden. Inmitten der Banner der Ubari sah Duiker eine in Grau und Schwarz gehaltene Standarte aufblitzen. Einheimische, die von den Seesoldaten ausgebildet worden sind … Nun, ich hoffe, sie wissen die Ironie zu schätzen.
    Östlich des Flusses war eine gewaltige Schlacht im Gange – zumindest ließ die riesige Staubglocke das vermuten. Die Krieger des Wiesel-Clans hatten schließlich doch noch ihren Kampf bekommen. Der Historiker fragte sich, welche von Kamist Reloes Truppen es geschafft hatten, sie zu umgehen. Ein kurzer Angriff auf das Vieh, und dazu noch das Geschenk, unzählige Flüchtlinge niedermetzeln zu können. Haltet aus, Wiesel, von uns werdet ihr so schnell keine Unterstützung bekommen.
    Gerempel von den Soldaten um ihn herum lenkte Duikers Aufmerksamkeit wieder zurück auf seine unmittelbare Umgebung. Das Waffengeklirr und die Schreie vom Kamm her nahmen zu, während der Keil sich langsam abflachte, als er auf einen Amboss aus starrem, diszipliniertem Widerstand stieß. Der erste Rückstoß schwappte durch die vorwärts drängenden Reihen.
    Toggs drei Masken des Krieges. Noch bevor dieser Tag vorbei ist, wird jeder Einzelne von uns sie alle drei tragen. Entsetzen, Wut und Schmerz. Wir werden den Kamm nicht nehmen – Aus dem Becken hinter ihnen erklang lautes Gebrüll. Der Historiker wirbelte herum. Die Kiefer hatten sich geschlossen. Der dünne Ring der Siebten um die Wagen mit den Verwundeten wurde eingedrückt und wand sich wie ein Wurm, der von Ameisen bedrängt wird. Duiker starrte auf die Szene, und eine Woge des Grauens stieg in ihm auf; er erwartete jeden Augenblick zu sehen, wie der Ring verschwand, wie er von der Wildheit des Angriffs zerfetzt wurde.
    Doch so unmöglich es dem Historiker auch erscheinen mochte  – die Siebte hielt stand. Auf allen Seiten zogen sich die Feinde zurück, als ob die Kiefer sich um giftige Dornen geschlossen hätten und der Instinkt ihnen jetzt gebot zurückzuzucken. Es gab eine kurze Pause, eine innere Kälte, die die beiden Seiten voneinander getrennt hielt  – die freie Fläche zwischen den gegnerischen Parteien war mit Toten und Sterbenden übersät –, und dann tat die Siebte etwas, das niemand erwartet hatte. Dem Historiker stellten sich die Nackenhaare auf, als die Soldaten schweigend vorwärts stürmten. Der Ring beulte sich aus, wurde zu einem Oval mit gesenkten Piken.
    Die Reihen der Feinde wichen zurück, schmolzen, brachen zusammen.
    Halt! Ihr seid zu weit! Eure Reihen werden zu dünn! Halt!
    Das Oval dehnte sich, verharrte, und zog sich dann mit einer Präzision zurück, die beinahe schon unheimlich wirkte – gerade so, als wäre die Siebte zu einer Art Mechanismus geworden. Und sie werden es wieder tun. Beim nächsten Mal wird die Überraschung zwar weit geringer, das Ergebnis aber wahrscheinlich genauso tödlich sein. Wie eine Lunge, die im Rhythmus ruhigen Schlafes gleichmäßig atmet, wieder und wieder.
    Seine Aufmerksamkeit wurde jetzt auf Bewegung unter den Kriegern vom Tollhund-Clan gelenkt. Nil und Neder waren zu Fuß aus der vordersten Linie herausgetreten, wobei das Mädchen eine wickanische Stute am Zügel führte. Das Tier hatte den Kopf hoch erhoben, die Ohren