Im Sturm: Thriller (German Edition)

volle Leistung erreicht hatten. Auf Autopilot geschaltet, stiegen die Kelt zurück auf eine Höhe von dreißigtausend Fuß und flogen mit sechshundert Knoten nach Süden. Die Bomberbesatzungen sahen ihren Vögeln noch eine Minute lang nach, drehten dann langsam und elegant ab und flogen in Richtung Heimat. Ihr Auftrag war erfüllt. Sechs Badger-J mit starken Störsendern an Bord flogen sechzig Kilometer hinter den Kelt weiter nach Süden. Ihre Besatzungen waren nervös, aber zuversichtlich. Amerikanischem Radar würde das »Durchbrennen« ihrer Störsignale nicht leichtfallen, und außerdem bekamen die Amerikaner bald genug Ziele, um die sie sich zu kümmern hatten.
    Die Kelts flogen schnurstracks weiter. Sie hatten elektronische Geräte an Bord, die von einem Sensor im Seitenruder automatisch in Betrieb gesetzt wurden. Als sie in den theoretischen RadarErfassungsbereich der Hawkeye einflogen, wurden Antwortsender in ihren Nasen aktiv.

USS Nimitz
    »Radarkontakte! Designiert Überfall 1, Richtung drei-vier-neun, Distanz vier-sechs-null Meilen. Zahlreiche Kontakte, Zählung eins-vier-null Kontakte, Kurs eins-sieben-fünf, Geschwindigkeit sechshundert Knoten.«
    Auf dem Hauptplott wurden die Kontakte elektronisch aufgezeichnet, zwei Plexiglasscheiben zeigten ein weiteres Bild.
    »Aha, da kommen sie«, sagte Baker leise. »Pünktlich wie die Uhr. Kommentare?«
    »Ich –« Mehr brachte Toland nicht heraus.
    Das Computer-Display wurde weiß.
    »Clipper Base, hier Hawk 3. Wir empfangen Störsignale von sechs, möglicherweise sieben fliegenden Störsendern, Richtung drei-vier-null bis null-drei-null. Störer vermutlich auf Distanz, nicht als Geleitschutz. Kontakte vorübergehend verloren. Rechnen mit Durchbrand in zehn Minuten. Erbitte Waffen und Abfangjäger frei.«
    Baker schaute hinüber zu seinem Luftoperationsoffizier. »Dann mal los.«
    Der Mann nickte und griff nach einem Mikrophon. »Hawk 3, hier Clipper-Base. Waffen frei. Ich wiederhole: Waffen frei. Schießt mir ein paar Bomber ab. Out.«
    Svenson sah sich stirnrunzelnd das Display an. »Admiral, unsere Decks sind praktisch klar. Ich empfehle, den Verband zusammenzuhalten.« Zur Antwort bekam er ein Nicken. »Clipper Flotte, hier Clipper Base. Lassen Sie alle verbliebenen Flugzeuge starten.«
    Auf einen einzigen Befehl hin machte der gesamte Verband eine Wendung um hundertachtzig Grad nach links. Feuerleitradaranlagen wurden nach Norden gerichtet, aber nur in Bereitschaft gehalten. Dreißig Kommandanten warteten auf den Befehl, sie zu aktivieren.

Nordatlantik
    Sie war sauer. Klar, dachte sie, gut genug bin ich schon. Fluglehrerin auf dem Eagle, Testpilotin, graduierte Ingenieurin, Projektassistentin beim ASAT-Programm – sogar zur Astronautin würde ich taugen –, aber läßt man mich Kampfeinsätze fliegen? Pustekuchen. Es ist Krieg, und ich muß Kisten über den Atlantik kutschieren!
    »Scheiße.« Sie hieß Amy Nakamura, war Majorin der US Air Force und hatte dreitausend Jet-Flugstunden hinter sich, zwei Drittel davon in F-15. Sie war klein und untersetzt, und als eine Schönheit hatte nur ihr Vater sie einmal bezeichnet. Außerdem nannte er sie Bunny, sein kleines Kaninchen. Als ihre Kollegen diesen Kosenamen erfuhren, verkürzten sie ihn zu Buns. Zusammen mit drei Männern flog sie brandneue Eagle nach Deutschland, wo sie von anderen Piloten – Männern! – richtig eingesetzt werden sollten. Die Maschinen trugen Zusatztanks, um die Strecke ohne Zwischenlandung zurücklegen zu können, und waren zur Selbstverteidigung mit je einer Sidewinder-Luftkampfrakete und der üblichen Ladung 20-mm-Patronen für die Bordkanone ausgerüstet.
    »He, Buns, checken Sie mal an 3 Uhr!« rief ihr Flügelmann.
    Nakamura hatte phänomenal gute Augen, wollte aber nicht glauben, was sie sah. »Butch, das sind TU-16 Badger! Wo bleibt die Navy?«
    »Ganz in der Nähe. Setzen Sie einen Funkspruch ab.«
    »Navy-Verband, Navy-Verband, hier Air Force Überführungsflug Golf-4-9. Wir sind mit vier Foxtrott-1-5 auf Ostkurs und haben eine russische Bomberformation in Sicht. Position — Mist, hören Sie mich? Over.«
     
    »Wer ist denn das?« fragte ein Besatzungsmitglid der Hawkeye laut.
    Der Fernmeldetechniker antwortete: »Golf-4-9, wir brauchen Autorisation. November 4 Whiskey.« Immerhin konnte das ein Russe sein, der Radiospiele trieb.
    Major Nakamura fluchte leise vor sich hin und fuhr mit dem Zeigefinger an den Kolonnen der Kommunikations-Codes entlang. Da! »Alpha 6