Im Süden: Die Bayou-Trilogie (German Edition)

er. »Ja, Sir, ich wünschte, ich könnte mir ein paar Tränen abringen für das alte Krokodil – würde ich das schaffen, gäb’s in meinem Leben wenigstens eine gottverdammte Sache von Wert.« Er tätschelte dem von Weinkrämpfen geschüttelten und jammernden Stew die Schulter. »Ich beneide dich, Kumpel. Das tu ich wirklich.«
    »Criminentlies.«
    »Du und ich teilen uns das hier«, sagte Spit und fing an, den Pott zu zählen.
    Etta hatte auf der Couch gedöst, aber jetzt wurde sie wach und kam hoch. »Was?«, murmelte sie. »Wer?«
    »Ich kann dich einfach nicht ab«, sagte Stew. »Ich glaube, du weißt auch, warum.«
    Der alte Mann wurde daraufhin von Horace Nash zur Tür hinausgeführt.
    John X sah zu, wie die Fliegentür mit einem Knall zuschlug, und wandte sich dann zu Mike: »Hoffe, er kommt heil nach Hause.«
    Mike hatte eine neue Zigarre zwischen den Zähnen, noch unangezündet, rollte sie von links nach rechts und quetschte die Worte dahinter hervor.
    »Ich war nie verheiratet«, sagte er, »also werd ich sie nach Hause fahren.« Der fette Mike watschelte zur Tür und sagte beim Hinausgehen noch »Sorry«.
    Etta stand von der Couch auf, stellte sich an die Fliegentür und schnupperte die Abendbrise. Vogelzwitschern tönte von oben aus den hohen dunklen Bäumen am Ufer. Die Brise war gesättigt von fauligem Flussgestank.
    »Dad«, fragte sie. »Was ist denn los?«
    Der stämmige Spit warf einen Packen Scheine in John X’ Richtung.
    »Da ist dein Anteil«, sagte er. Er hob seine Bierflasche und nahm einen ausgiebigen Schluck. »Fürs nächste Mal holen wir uns ein paar Spieler, die nicht so gefühlsduselig sind.«
    »Wie geht’s eigentlich deiner Frau?«, fragte John X.
    »Oh, die ist tot, Johnny.« Spit stand vom Stuhl auf, streckte den Rücken und gähnte. »Ist sieben oder acht Jahre her. Pamela konnte keinem Schnäppchen widerstehen, also hat sie es eines Abends bei der Happy Hour im Oasis mit den Stingers übertrieben. Es war neblig. Sie hat den Buick frontal gegen die Brückenpfeiler an der River Road gesetzt.«
    »Criminentlies«, sagte John X. »Tut mir leid, das hören zu müssen.«
    »Ach, Teufel auch, ich hab schon vor Jahren den Schwamm drübergewischt«, sagte Spit. Er ging mit langsamen Schritten zur Tür und blieb am Fliegengitter stehen, um tief durchzuatmen. »Der alte Stew sollte es auch mal mit ’nem guten Schwamm versuchen.« Er stieß die Tür auf und trat auf die Veranda. »Ich seh dich dann später, Johnny.«
    Als die Tür diesmal zuschlug, sprang John X von seinem Stuhl auf, stürzte zur Couch und sackte darauf zusammen. Mit zitternden Händen zündete er sich eine Zigarette an, inhalierte gierig und hustete. Sein ganzer Körper krümmte sich beim trockenen Bellen.
    Etta setzte sich zu ihm auf die Couch. Ihre kleine Hand berührte sein Knie.
    Tja, solche Sachen musste man erst mal sacken lassen. Frauen, die du in deiner Jugend geliebt hast, wurden alt und breit und gebrechlich, und inzwischen starben sie aus natürlichen Ursachen. Frauen, jünger als du und schön dazu.
    Criminentlies, wird dadurch nicht die tickende Uhr zu einem bekackten Plagegeist, der dir immer mehr auf den Keks geht?
    »Dad, warum hat der Mann denn so geweint?«
    Fünfunddreißig Jahre zurück, er und Della, es war nur ’ne Sommerromanze, vielleicht auch noch ein bisschen in den Herbst rein, und dann noch einmal im Jahr drauf Er hatte über Verdin’s Lebensmittelladen ein Liebesnest gehabt, ein winziges Zimmer im ersten Stock mit einem Schrankbett und einem Radio und einem Hintereingang von der Seitengasse. Della war auf ihre Weise eine Schönheit, hübscher noch, wenn sie was sagte, denn sie sagte die unanständigsten Sachen, und irgendwie kamen sie zusammen und trafen sich dann über Verdin’s, gewöhnlich am Nachmittag, wenn Stew bei Bruns Van Lines die Laster belud. Es war immer heiß, kein Ventilator, aber jede Menge Musik und schweißnasse glitschige Haut. Am Tag, als Della zum ersten Mal Schluss machen wollte, herrschten satte fünfunddreißig Grad Deltahitze, und sie hatten die Laken gewässert, bevor sie sich drauflegten. Ich sollte nicht hier sein, sagte sie. Monique ist meine Freundin, schon seit der Grundschule. Della war dunkelhäutig und üppig ausgestattet, frech, aber nie zickig, und sie lag bäuchlings auf den nassen Laken, die Haut feucht und bereit. Ich sollte nicht hier sein. Ich weiß nicht, warum ich das hier tue. Und John X hatte einen Eiswürfel aus seinem Gin Tonic in den Mund