In einer kalten Nacht: Roman (German Edition)

mit dem er zugeschlagen hatte, zurücklegte und die Polizei rief. Dann in einem Anflug von Reue den Schal faltete und unter den armen gebrochenen Schädel legte. Im Nebel hatte niemand etwas sehen können, und alle Fußabdrücke hätte er hinterlassen, als er das Opfer »entdeckte«. Genau diese Situation hatten sie vorgefunden.
    Doch das sagte nichts über die Wunde im Mund. Wie war es also dazu gekommen?
    English erzählte seine Geschichte bereits auf dem Weg zum Fundort, und seine Nylonwindjacke knisterte, während er gestikulierte. »Ich glaube, dort drüben habe ich ungefähr eine Stunde gesessen.«
    »Bei diesem Wetter?«, fragte Anderson. »Mir hat schon eine Viertelstunde genügt.«
    Ernie English bedachte ihn mit einem missbilligenden Vogelstarren. »Ich bin Vogelbeobachter und Fotograf. Da ist man daran gewöhnt, bei jedem Wetter lange stillzusitzen. Thermounterwäsche und eine Flasche heißer Zitronentee genügen, um warm zu bleiben. Es gibt kein schlechtes Wetter, nur die falsche Kleidung.«
    »Warum sind Sie denn ausgerechnet hierhergekommen, Mr. English?«, fragte Anderson und bemerkte, dass Mulholland mehr Aufmerksamkeit darauf verwandte, seine Gummistiefel nicht schmutzig zu machen, als auf das, was English zu sagen hatte.
    »Ich habe mir Sorgen um den Vogel gemacht, Inspector. Wir dachten, er sei inzwischen längst wieder davongeflogen, und weil er noch da ist, fragen wir uns langsam, ob er gesund ist. Die Windstille hilft ihm auch nicht und auch das flache Land nicht. Ich bin auch ganz zwiegespalten, was das Füttern angeht. Er soll ja wieder aufs Meer hinausfliegen, nach Ailsa Craig, zu den Hebriden oder den Shetlands. Irgendwohin, wo es Tölpel gibt; die haben die gleichen Fressgewohnheiten.«
    »Und um welche Zeit sind Sie hierhergekommen?«
    »So gegen acht, denke ich. Es war stockfinster, und der Nebel wurde immer noch dichter.«
    »Und Sie haben keinen anderen Wagen gesehen, der hier geparkt war?«
    English dachte kurz nach. Die intelligenten, rot geränderten Augen wurden zu Strichen, das pergamentartige Gesicht hatte die Farbe von altem Tabak. Er schüttelte den Kopf. »Es waren mehrere – jede Nacht waren Wagen hier unten, aber nichts Außergewöhnliches. Manche standen näher zur Straße, andere weiter abwärts. Hier hat man einen leichten Zugang, die Mauer ist am niedrigsten. An anderen Stellen gibt es Stacheldraht, damit die Kühe nicht drüberklettern. Wie auch immer, es war schwierig, etwas zu erkennen, das weiter als zehn Meter entfernt war.«
    »Aber Sie haben gestern Abend etwas Außergewöhnliches beobachtet?«
    »So ein schickes Auto, wie das da …« Er deutete auf Mulhollands Audi, der in der Sonne glänzte. »… so eine Idiotenkarre, die hätte ich nicht vergessen. Ein Allerweltsauto wäre mir nicht weiter aufgefallen.«
    Beide sahen Mulholland an, der in seinen Designergummistiefeln über den gefrorenen Boden rutschte, und dann wechselten sie ein kaum wahrnehmbares Lächeln.
    »Könnten Sie uns bitte zeigen, wo Sie die Frau gefunden haben?«
    »Ja, natürlich. Also, ich bin aus der anderen Richtung gekommen.« Er beschrieb einen weiten Kreis mit dem Arm. »Ich habe nach abgebrochenen Zweigen oder Kot gesucht. Und ich habe die Futterplätze überprüft. Wir haben rohen Fisch für den Vogel ausgelegt. Dann habe ich ein Schlurfen gehört, nicht sehr laut, aber ich habe es gehört …«
    »Was genau? Ein Schlurfen, keine erstickten Schreie, kein Keuchen?«
    »Nein, es klang, als würde sich etwas im Unterholz bewegen. Nichts« – er suchte nach dem richtigen Wort – »von einer Stimme.«
    »Und Sie sind nicht hingelaufen, um zu sehen, was es war?«
    English antwortete geduldig, als würde er es einem dummen Kind erklären. »Nein. Ich dachte, es könnte der Albatros sein, verstehen Sie. In der Nähe von Vögeln bewegt man sich nicht hektisch.« Er hüpfte mit einer Leichtigkeit über die Mauer, dass man sein Alter kaum glauben mochte.
    »Wie ich höre, arbeitet Harry Castiglia momentan für Sie«, warf English über die Schulter, während er hinaus aufs Feld stapfte.
    »Wo haben Sie das denn gehört?«, fragte Anderson und wünschte, der kleine Mann würde langsamer gehen.
    »Die Welt der Profifotografie ist klein. Ich habe gestern Nacht gehört, wie jemand seinen Namen erwähnte.« Er blieb stehen, sah sich den Hügel und das Land kurz an und korrigierte dann die Richtung. »Guter Junge, der Harry; er war ein paarmal draußen auf Ailsa Craig, um die Tölpel zu fotografieren.