Inkarnation ungesetzlich

Al­li­son nicht die Schau verdirbt. Der Schrumpf­na­sen-Go­ril­la ist da­bei, halb ZON­TA zu rui­nie­ren. Was hat Fra­mus ei­gent­lich noch zu rech­nen und zu tüf­teln? Ich dach­te, der Groß­ro­bo­ter macht das al­lein? Küm­me­re dich um ihn. Re­ling ist ei­nem Schlag­an­fall na­he.«
    In der Tat – Fra­mus G. Al­li­son, un­ser ver­kann­tes Ge­nie, be­fand sich in ei­ner hef­ti­gen Dis­kus­si­on mit ei­nem Wis­sen­schaft­ler des Sta­bes.
    Und wenn Al­li­son »hef­tig« dis­ku­tier­te, glich das an­nä­hernd ei­nem be­gin­nen­den Welt­un­ter­gang.
    Ich eil­te durch den Saal, igno­rier­te Leu­te, die al­le et­was von mir woll­ten und um­klam­mer­te Al­li­sons Ober­arm.
    »Fra­mus, ich schi­cke Sie als ul­tra­mu­si­ka­li­schen Kon­tra­punkt durch den nächs­ten Marstrans­mit­ter, wenn Sir mir Stea­mers Mit­ar­bei­ter ner­vös ma­chen. Herr, wo ist Ih­re Ma­nö­v­er­sta­ti­on?«
    Er blies die mit Schweiß be­deck­ten Wan­gen auf und fuch­tel­te mit den Hän­den in der Luft her­um.
    »Was heißt hier Ma­nö­v­er­sta­ti­on?« nör­gel­te der stroh­blon­de Hü­ne. »Mann, so geht das nicht!«
    »Was geht so nicht?«
    »Die ge­ziel­te Richt­strahl­sen­dung zum Eryy­na-Sys­tem. Das ist Wahn­sinn, tak­tisch idio­tisch. Ih­re phan­tas­ti­schen GWA-Psy­cho­lo­gen soll­ten das ei­gent­lich wis­sen. Wol­len Sie nun ei­gent­lich den al­les­wis­sen­den Herr­scher spie­len oder nicht? Wol­len Sie …«
    Sein som­mer­spros­si­ges Ge­sicht nä­her­te sich. Ich wich zu­rück. Sei­ne ges­ti­ku­lie­ren­den Hän­de ver­rie­ten, wie aus­ge­gli­chen Fra­mus war!
    Im­mer­hin – wenn er sich der­art auf­reg­te, hat­te er meis­tens recht. Lei­der ga­ben ihm an­de­re Leu­te über­haupt nicht recht, denn Fra­mus be­saß die Ei­gen­schaft, fast im­mer un­glaub­wür­dig zu wir­ken.
    »Was ist hier los? Ru­he, zum Teu­fel!« ver­nahm ich Re­lings pol­tern­de Stim­me.
    Ich dreh­te mich um – und starr­te ihn fas­sungs­los an.
    Der Al­te war von den Mas­ken­bild­ner wirk­lich groß­ar­tig her­ge­rich­tet wor­den.
    »Wie­so ha­ben Sie ei­gent­lich qua­dra­ti­sche Oh­ren?« er­kun­dig­te ich mich süf­fi­sant. »Ei­gent­lich hö­ren Sie doch schon viel zu viel und …«
    »Ich ver­bit­te mir Ih­re dreis­ten Be­mer­kun­gen«, brüll­te er mich an. »Das hat mir noch ge­fehlt.«
    »Was denn, Sir? Mei­nen Sie et­wa, mich …«
    »Ih­re Mei­nung ist un­wich­tig. Sie sol­len an­fan­gen«, schrie er. »Zum Don­ner­wet­ter, Al­li­son, zie­hen Sie sich ge­fäl­ligst zu­rück. Hier wird nichts mehr ge­än­dert.«
    »Dann ma­chen Sie doch Ih­ren Blöd­sinn al­lein«, schrie Fra­mus lau­ter. »Herr, wenn ich ein so­gh­mo­li­scher Be­fehls­ha­ber wä­re, wür­de ich mich wun­dern, daß Tu­madschin-Khan mit ei­nem un­ge­heu­er auf­wen­di­gen Bün­del­feld­strahl mei­ne Hei­mat­welt an­ruft, auf der es bes­ten­falls ei­ni­ge Raum­schiffs­wracks aus der alt­mar­sia­ni­schen Fluch­te­po­che gibt. Der kampf­star­ke Flot­ten­stütz­punkt, die Ba­sis der Ba­sen, liegt da­von un­ge­fähr fünf­tau­send Licht­jah­re ent­fernt.«
    »Na und? Nur ein Narr wen­det sich mit sei­nem An­lie­gen an un­ter­ge­ord­ne­te Per­so­nen. Die Re­gie­rung hat zu ent­schei­den, wel­che Be­feh­le an die Flot­ten er­ge­hen. Die ist aber auf der Hei­mat­welt na­mens So­gh­mol an­säs­sig.«
    »Ja, rich­tig, trotz­dem ist es ei­ne Dumm­heit«, reg­te sich Al­li­son auf. »Ich sa­ge Ih­nen als Hy­per­phy­si­ker mit So­gh­mo­ler-Er­fah­rung, daß die Aus­wer­tungs­po­sitro­ni­ken auf der Flot­ten­ba­sis ste­hen, nicht aber auf der Welt So­gh­mol an sich. Das muß ein Tu­madschin-Khan wis­sen. Er wür­de die Kom­man­deu­re an­ru­fen! Das ent­spricht sei­ner Men­ta­li­tät. Wo­für ist der Kna­be ein Despot mit Kal­ku­la­ti­ons­ver­mö­gen? Je­der so­gh­mo­li­sche Flot­ten­kom­man­deur wird sau­er, wenn er von fach­lich un­wis­sen­den Po­li­ti­kern An­wei­sun­gen über sein ur­ei­gens­tes Fach­ge­biet er­hält. Er be­folgt sie viel­leicht, aber nie­mals so in­ten­siv, als wenn er selbst über­zeugt ist. Ge­hen Sie den um­ge­kehr­ten Weg! Erst die Ba­sis an­ru­fen.