Insel der Verlorenen Roman

seufzend seine Kiste ab. »Und was passiert jetzt, William Stanley aus Seend?«
    »Ihr zieht hier ein. Sykes hat euch sicher schon in den Arsch gelangt. Schöne Schwuchtel. Das ist eben seine Art, die Sträflinge von innen kennen zu lernen. Kein Geld, was? Oder hat er es gefunden?«
    »Wir haben keins«, sagte Connelly. Er setzte sich auf die Bank und zuckte zusammen. »Nach Mr Sykes kann man ja kaum noch sitzen. Was passiert jetzt?«
    »An diesem Ende wohnen die Midlands, der Westen und die Kanalküste«, sagte Stanley. Er holte eine kalte Pfeife aus der Tasche, an der er zog, wenn er sie nicht gerade dazu benutzte, um in eine bestimmte Richtung zu zeigen. »In der Mitte wohnen die Jungs aus Derby, Cheshire, Stafford, Lincoln und Salop und am anderen Ende, vorn am Bug, Durham, Yorkshire, Northumbria und Lancashire. Die Liverpooler sitzen an diesem Ende des mittleren Tisches. Dann gibt es noch ein paar Iren, bis auf einen alle aus Liverpool, und auch vier Neger, aber die sind über uns bei den Londonern. Waliser haben wir nicht, tut mir Leid, Taffy.« Stanley beäugte ihre Kisten und Taschen. »Wenn ihr Wertgegenstände habt, die seid ihr schnell los. Es sei denn«, fügte er bedeutungsvoll hinzu, »ihr trefft ein Arrangement mit mir.«
    »Das ist sicher möglich«, sagte Connelly freundlich. »Der Tisch zum Essen dient offenbar gleichzeitig als Schlafstelle?
    »So ist es. Stellt euer Zeug an den Mitteltisch, an diesem Ende ist genug Platz für zwölf. Die Matten, auf denen ihr schlaft, liegen unter dem Tisch. Dort könnt ihr auch eure Sachen verstauen. Eine Decke muss für zwei reichen.« Stanley kicherte. »Angezogen im selben Bett, wie nach alter Sitte die Verlobten bei den Yankees - nicht gerade sehr privat, wenn man sich einen runterholen will. Und das müssen wir alle - Arschficken ist bei den Mannschaften nach dem Vorgeschmack durch Mr Sykes nicht sonderlich beliebt. Oben holen sie sonntags die Weiber - sie tun so, als seien es Tanten,
Schwestern oder Basen. Das können wir nicht. Wir sind zu weit von zu Hause weg und wer hier Geld hat, gibt es lieber für Hanks’ Sixpence-Gin aus. Dieser Halsabschneider!«
    »Wie willst du uns denn helfen, dass unsere Sachen nicht wegkommen, William?«, fragte Bill Whiting. Er litt unter doppelten Schmerzen: zum einen von Mr Sykes Knüppel, zum anderen von dessen Hand und Fingern.
    »Ich arbeite nicht«, erwiderte Stanley. »Man wollte mich beim Gemüse einsetzen, aber ich stellte mich an wie sonst wer - sogar den Rüben sträubten sich die Wurzeln. Also gab man es wieder auf. Ich war zu alt und klein, und die Fußfesseln saßen nicht mehr richtig.« Er hob seinen kleinen Fuß hoch und wackelte damit hin und her, bis die Fessel auf seinen Spann rutschte. »Ich bin sozusagen der Hausmeister dieser Anstalt. Ich gehe mit dem Mopp rum, spüle die Nachttöpfe aus, rolle die Matten ein, falte die Decken zusammen und halte die verrückten Iren in Schach, auch wenn unsere Iren aus Liverpool gar nicht so übel sind. Auf der Justitia gibt es allerdings zwei, die nur Gälisch sprechen - sie wurden geschnappt, als sie aus dem Schiff von Dublin sprangen. Kein Wunder, dass sie verrückt wurden. Es ist gefährlich auf unserer Seite der Irischen See, und die Iren sind weiche Menschen. Die fallen auf alles rein und sind nach einem Schluck besoffen.« Stanley lachte leise in sich hinein und seufzte. »Ah, tut das gut, frisches Blut aus dem Westen! Mikey! Komm mal her!«
    Ein junger Mann schlurfte herbei. Er hatte dunkle Haare, dunkle Augen und jene verschlossene Miene, an der seine Landsleute den Schmuggler aus Cornwall erkannten. »Nein, nicht Cornwall«, sagte er, ihre Gedanken erratend. »Dorset, Poole. Matrose bei der Zollbehörde. Heiße Dennison.«
    »Mikey hilft mir bei der Arbeit. Allein schaffe ich es nicht. Er und ich, wir sind Einzelgänger, wir haben nie den Anschluss an eine Sechsergruppe geschafft. Mikey hat Anfälle - Wahnsinn! Er wird schwarz im Gesicht und beißt sich auf die Zunge. Die alte Schwuchtel Sykes macht sich vor Angst in die Hose.« Stanley musterte die Neuankömmlinge listig. »Ihr seid schon zwei Sechsergruppen, wie?«

    »Ja, und der Bursche da, der kein Wort sagt, ist unser Anführer.« Connelly zeigte auf Richard. »Er will es nur nicht zugeben. Bill Whiting und ich müssen die Gespräche führen, und er hört in aller Ruhe zu und trifft dann die Entscheidungen. Ein friedlicher Kerl und sehr klug. Ich kenne ihn noch nicht lange. Früher, als ich ihn noch nicht