Inseln im Netz

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Autoren: Bruce Sterling

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Vorstellung von ›sorgfältiger Geheimhaltung‹. Ich bin gerührt.« Nach einer Pause fragte er: »Warum sind Sie in diese Angelegenheit verstrickt? Es ist nicht Ihr Geschäft.«
    »Jetzt schon«, sagte Laura. »Wer ist diese FAKT? Können Sie uns gegen sie helfen?«
    »Sie existiert nicht«, sagte Woroschilow. »Vor Jahren war das anders. Kein Wunder, bei den ungezählten Millionen, die Ihre amerikanische Regierung für kleine Gruppen hier und kleine Gruppen dort ausgab. Häßliche kleine Irrläufer aus den alten Tagen des Kalten Krieges. Aber FAKT ist jetzt nur eine Fassade, eine Märchengeschichte. FAKT ist eine Maske, hinter der sich die Datenpiraten verstecken, um aufeinander zu schießen.« Er imitierte mit ausgestrecktem Zeigefinger eine Pistole. »Wie die alten Roten Brigaden pop-pop-pop gegen die Nato. Die angolanische Unita pop-pop-pop gegen die Kubaner.« Er lächelte. »Und so sitzen wir hier in diesen hübschen Autositzen und trinken diesen feinen Pfefferminztee wie zivilisierte Leute. Weil Sie in den Abfall getreten sind, der übrigblieb, als Ihr Großvater meinen nicht leiden konnte.«
    »Was haben Sie vor?«
    »Ich sollte Sie schelten«, sagte Woroschilow. »Aber ich werde Ihre ehemalige CIA-Agentenführerin schelten. Und meine Rangerfreundin wird desgleichen tun, denn sie hat nichts übrig für das schlimme Durcheinander, das Sie angerichtet haben. Es schadet dem guten Ruf von Texas.« Er klappte den Bildschirmteil seines Datenanschlusses hoch und tastete Kommandos. »Sie sahen die unbemannte Drohne, die auf Ihren Gast feuerte?«
    »Ja.«
    »Sagen Sie mir, ob Sie sie hier sehen.«
    Darstellungen erschienen auf dem Bildschirm, vier Sekunden-Wiedergaben von schön schattierten Computergraphiken. Flugzeuge mit Stummelflügeln ohne Führersitz und Kanzel, weil funkgesteuert. Manche waren in Tarnfarben gespritzt. Verschiedene zeigten Identifikationsnummern in kyrillischer und hebräischer Schablonenschrift. »Nein, nicht so«, sagte Laura.
    Woroschilow bediente die Tastatur. Seltsamer aussehende Flugobjekte erschienen: zwei kleine Tropfen. Dann ein skeletthaftes Ding wie eine Kollision zwischen einem Hubschrauber und einem Kinderdreirad. Dann eine Art Golfball mit doppelten Rotoren. Dann eine orangefarbene Sanduhr. »Halt«, sagte Laura.
    Woroschilow hielt die Darstellung fest. »Das ist es«, sagte Laura. Sie starrte das Bild an. Die schmale Taille der Sanduhr, darunter und darüber zwei breite, gegenläufig rotierende Rotorblätter. »Wenn die Rotoren in Bewegung sind, schimmern sie im Licht, und es sieht wie eine Untertasse aus«, sagte sie. »Eine fliegende Untertasse mit Verdickungen oben und unten.«
    Woroschilow betrachtete den Bildschirm. »Sie sahen einen Canadair CL 227 Fernlenkhubschrauber RPH. Ein ferngesteuerter Kleinhubschrauber zu Aufklärungszwecken. Hat eine Reichweite von ungefähr fünfzig Kilometern, kann zweieinhalb Stunden in der Luft bleiben…« Er gab seiner kyrillischen Tastatur Informationen ein. »Wahrscheinlich wurde er von den Attentätern irgendwo auf dieser Insel gestartet… oder vielleicht von einem Schiff aus. Leicht zu machen, bei diesem Ding. Es braucht keine Rollbahn.«
    »Was ich sah, war von anderer Farbe. Nacktes Metall, glaube ich.«
    »Und mit einer Maschinenwaffe ausgerüstet«, sagte Woroschilow. »Keine Standardausführung. Aber ein altes Modell wie dieses gibt es seit vielen, vielen Jahren auf dem Waffenschwarzmarkt. Billig zu haben, wenn man die Kontakte hat.«
    »Dann können Sie die Eigentümer nicht ermitteln?«
    Er sah sie mitleidig an.
    Woroschilows Uhrtelefon piepte. Es war die Rangerin. »Ich bin hier draußen auf der Veranda«, sagte sie. »Ich habe eines der Geschosse.«
    »Lassen Sie mich raten«, sagte Woroschilow. »Standard NATO 35 Millimeter.«
    »Richtig, ja.«
    »Denken Sie an diese Millionen und Abermillionen nicht verschossener NATO-Kugeln«, sagte Woroschilow. »Zuviel sogar für den afrikanischen Markt, nicht? Eine unabgefeuerte Kugel hat eine Art bösen Druck, finden Sie nicht? Etwas darin will abgefeuert werden…« Er hielt inne, die undurchsichtigen Linsen auf Laura gerichtet. »Sie folgen mir nicht.«
    »Verzeihung, ich dachte, Sie sprächen zu ihr«, sagte Laura. »Können Sie nichts tun?«
    »Die Situation scheint klar zu sein«, sagte er. »Hinter dem Anschlag stecken Eingeweihte. Eine der Piratengruppen hatte Helfer auf dieser Insel. Wahrscheinlich die Islamische Bank Singapur, bekannt für Verrat. Sie hatten die Gelegenheit,