Inspector Alan Banks 11 Kalt wie das Grab

und Sean kam auf den Plan, oder umgekehrt. Und jetzt diese Sache mit Annie. Er fühlte sich allmählich wieder wie ein sexbesessener, von Akne geplagter Teenager, und das gefiel ihm ganz und gar nicht.
      Obwohl Banks Brians CD nicht abspielen konnte, hatte er sie auf dem Beifahrersitz liegen, war jedes Mal von Stolz erfüllt, wenn er aus seinen jämmerlichen Gedanken ausbrechen konnte und das Gesicht seines Sohnes auf dem Cover sah. Die Ehe mochte schlimm geendet haben, aber zumindest waren Brian und Tracy daraus hervorgegangen, sagte sich Banks, und die Welt war ein besserer Ort, weil es die beiden gab. Er griff nach der CD und sprintete durch den Regen in die Polizeiwache. In seinem Büro legte er die CD auf den Schreibtisch, hoffte, dass jemand vorbeikommen und ihn danach fragen würde.
      Weil Dienstag ein Tag mit Schreibkram, Telefonieren und Lauferei gewesen war, hoffte Banks, dass sich heute etwas davon auszahlte. Gruppen von Uniformierten und Beamten in Zivil waren mit den Fotos von Gregory Manners, Andrew Handley, Jamie Gilbert und Barry Clough ausgeschickt worden. Wenn einer von den vieren innerhalb des letzten Monats in Eastvale und Umgebung etwas angestellt hatte, würde jemand sie wiedererkennen. Während Banks das Cover der CD von Jimson Weed betrachtete und über einige Dinge nachdachte, die er in letzter Zeit entdeckt hatte, fügten sich ein paar lose Enden zusammen, und er verabredete sich für halb zwei im Queen's Arms mit Granville Baird von der Handelsaufsichtsbehörde.
     
    Annie war erstaunt, dass sie sich am Mittwochmorgen so gut fühlte, besser als seit langem. Sie war nach tiefem und traumlosem Schlaf erwacht, spürte die alte Ruhe wieder, hatte meditiert und ihre Yogaübungen gemacht und schien wieder ins Gleis zu kommen. Erregte Stimmen murmelten immer noch irgendwo in ihrem Kopf, und Klauen kratzten an den offenen Wunden ihrer Emotionen, aber trotzdem fühlte sie sich viel besser. Alles würde gut werden.
      Sie fragte sich, ob es etwas mit Daltons Rückkehr nach Newcastle zu tun hatte, und entschied, dass es nur zum Teil daran lag. Sicherlich war es ein Segen, ihn nicht mehr hier zu haben, wo er sie ständig, ob er wollte oder nicht, an jene schreckliche Nacht vor zwei Jahren erinnerte. Auf gewisse Weise hatte sie aber all das durch die Konfrontation auf der Drehbrücke ausgetrieben. Außerdem wollte sie nicht weiter darüber nachgrübeln, warum es ihr so gut ging. Eines hatte sie von ihren Meditationen gelernt: Manchmal ist es besser, einfach loszulassen, die Gefühle zu akzeptieren, die man hat, und sie auszukosten.
      Banks war seit ihrem Zusammenstoß am Montagnachmittag ihr gegenüber kühl und distanziert, und wenn ein bisschen Wärme auch nicht schaden könnte, war es ihr im Moment ganz recht, weil sie einfach nur ihre Arbeit erledigen wollte.
      Und am frühen Mittwochnachmittag tat sie genau das und fuhr nach Scarlea House. Der Mann am Empfang hatte Barry Clough auf dem Foto erkannt, das ihm einer der Constables gezeigt hatte.
      Es war ein trüber Nachmittag, und Annie musste die Scheinwerfer einschalten. Die schweren grauen Wolken hingen so tief, dass sie auf dem Gipfel des Fremington Hill zu ruhen schienen, einem hohen Kalksteinfelsen, der sich in einem Bogen um die Verbindung zwischen Swainsdale und dem kleineren Arkbeckdale wand, das in nordwestlicher Richtung verlief.
      Annie fuhr durch das verschlafene Lyndgarth mit seiner winzigen Dorfwiese, der Kapelle, der Kirche und den drei Pubs. Rauch stieg aus den Schornsteinen und verlor sich in den Wolken wie ihre Gedanken, wenn sie meditierte. Sie kam durch den abgelegenen Weiler Longbridge, dessen Namen die meisten komisch fanden, weil er die kleinste, kürzeste Brücke in den Dales hatte. Annie erinnerte sich, dass die Brücke berühmt war, weil jemand im Vorspann einer Fernsehsendung darüber fuhr, aber das war vor ihrer Zeit hier oben im Norden gewesen. Nichts rührte sich; der Weiler wirkte verlassen, die Läden geschlossen, die Cottages aus grob behauenem Stein dunkel. Nur ein dünner Lichtschimmer aus dem Pub deutete daraufhin, dass hier jemand lebte. Ein unheimliches Gefühl, besonders in diesem Zwielicht. Annie stellte sich vor, wenn sie ausstieg und herumlief, würde sie alles in Ordnung vorfinden - Essen auf den Tischen, aufgeschlagene Zeitungen, pfeifende Wasserkessel auf den Herden -, nur dass kein Mensch da war, wie auf der Marie Celeste.
      Scarlea House ragte vor ihr auf, ein riesiges, dunkles,