Inspector Jury besucht alte Damen

gelbe Schachtel mit den Halstabletten thronte inmitten der Fläschchen. Und Wiggins sah aus wie die personifizierte Epidemie.
    Wiggins stieß einen tiefen Seufzer aus und wählte eine zweifarbige Kapsel, die er mit dunklem Tee hinunterspülte. Der Sergeant hatte sich Fläschchen um Fläschchen, Lutschtablette um Lutschtablette in Jurys Büro breitgemacht. Wiggins’ frühere Kollegen waren Kettenraucher gewesen und hatten gequalmt, bis ihr Büro aussah, als hüllte es sich in gelbliche, viktorianische Nebel: geduckte Gestalten, unvermutete Bewegungen, Gesichter, die im Lichtkegel der Schreibtischlampen auftauchten. Jury hatte mitangesehen, wie Wiggins’ Gesichtsfarbe allmählich von Grau zu Modriggrün wechselte, und hatte ihm angeboten, das Büro mit ihm zu teilen. Jury rauchte auch, respektierte jedoch Wiggins’ Nichtraucherbereich.
    «Ich habe die Liste da, Sir. Es sind ungefähr fünfzehn Pubs. Ich habe die angekreuzt, die am ehesten in Frage kommen.» Er reichte ihm das Klemmbrett über den Schreibtisch.
    «Danke», sagte Jury durch den Pullover hindurch, den er sich vom Leibe riß, denn er mußte sich Wiggins’ Dauertemperatur von siebenundzwanzig Grad anpassen. Binnen fünfzehn Minuten würde er im Unterhemd dasitzen. «Ist Ihnen nicht zu warm?» Er blätterte ein gutes Dutzend Zettel mit telefonischen Nachrichten durch. Zwei waren von Carole-anne; drei von Susan Bredon-Hunt. Was für eine verdrehte Welt: Je seltener er sie im letzten Jahr zu sehen bekommen hatte, desto öfter hatte sie ihn angerufen.
    Wiggins saß da und schien sich in seinem Kammgarnanzug und dem adrett gebundenen Schlips ganz wohl zu fühlen. «Ich drehe gern das Heizungsgebläse ab, Sir.» Märtyrertum paßte Wiggins so angegossen wie eine Mönchskutte.
    «Lassen Sie nur.» Er deutete mit dem Kopf auf Wiggins Liste. «Welche kommen am ehesten in Frage?»
    «Das ‹Goldene Herz› in der Commercial Street, dicht bei Christchurch Spitalfields –»
    «E eins?»
    «Jawohl, Sir. Dann ‹Jack the Ripper›, auch dicht bei Christchurch.»
    Jury warf Carole-annes Nachrichten in den Papierkorb und sagte: «Bloß nicht. Dem bin ich, glaube ich, nicht gewachsen. Was sonst noch?»
    «In E vierzehn haben wir ‹Zu den fünf Glocken und dem Schulterblatt› –»
    Jury blickte auf. «E vierzehn ist Limehouse. Und die Kirche?»
    «St. Anne’s. Aber ich habe noch etwas, das Sie vielleicht interessieren –»
    Als Wiggins Jury einen Schnellhefter über den Schreibtisch reichen wollte, klingelte das Telefon. Wiggins nahm ab, drückte den Hörer an die Brust und sagte sorgenvoll: «Carole-anne, Sir. Ich glaube, sie weint.»
    Was Jury nicht gerade tief rührte. Unter den besonderen Umständen seines Kurzurlaubs würde sie natürlich einen Ersatzpolizisten als Gesprächspartner brauchen. Carol-anne konnte diese romantische Gelegenheit, nur zwei Etagen über einem Superintendent zu wohnen, einfach nicht fassen. Insbesondere seine Größe von einsfünfundachtzig und sein «überirdisches» Lächeln (wie sie es ausdrückte, und sie mußte es wissen), ein Lächeln, das bei ihr blieb, selbst wenn er schon gegangen war. Mit anderen Worten (hatte er ihr geantwortet), Sie sind auf der Suche nach einem einsfünfundachtzig großen Siamkater.
    Aus dem anderen Ende der Leitung kam ein Wasserfall von Einzelheiten auf ihn herabgeprasselt, Weissagungen von künftigen, gräßlichen Ereignissen, nachdem Carole-anne mitbekommen hatte, daß er tatsächlich selbst im Büro weilte. Sie erzählte ihm, während «Stars fell on Alabama» auf dem alten Plattenspieler des «Starrdust» vor sich hinkratzte, daß der Gehängte mindestens schon ein halbes Dutzend Mal in ihren Karten aufgetaucht sei und sie fast alle Hoffnung aufgegeben habe, jemals wieder mit Jury auf der Angel Street bummeln zu gehen. Wen genau der Gehängte im Visier hatte – Jury, Carole-anne oder das Islington Monument –, war nicht herauszubekommen. Warum war es nur so schwer Carol-anne davon zu überzeugen, daß sein Mord (wie sie es ausdrückte), der real hier auf der Erde in der Nacht vom ersten oder in den frühen Morgenstunden das zweiten Mai geschehen war – ein Ereignis, das durch die Einheit von Zeit und Raum, Schwerkraft, Logik und Mitteleuropäischer Zeit (also meßbaren Größen) abgesichert war –, wieso sollte sein Mord unsicherer sein als der Mord an ihr, der noch nicht einmal geschehen war. Jedoch in nächster Zukunft (so behauptete sie) erfolgen würde. (Einer Zukunft, die in den Sternen