Inspector Rebus 10 - Die Seelen der Toten

Bett.
    Showtime.
    Janice Mich legte eine Pause ein und aß einen Happen im Restaurant im Obergeschoss des John Lewis's. Durch eines der Fenster sah man den Calton Hill. Einmal waren sie mit Dämon da hochgeklettert, als er sieben oder acht war. In einem ihrer Alben gab es Fotos von dem Ausflug: Calton Hill, das Schloss, das Museum of Childhood... Es gab Dutzende von Alben. Sie bewahrte sie auf dem Boden gestapelt im Kleiderschrank auf. Kürzlich hatte sie sie rausgeholt und allesamt mit nach unten genommen, um sie durchzusehen und Erinnerungen an Ferienlager und Tage am Meer, Geburtstagspartys und Sportveranstaltungen wachzurufen. Durch ein anderes Fenster des Restaurants hatte sie einen guten Blick auf die Küste von Fife. Ihr Heimatstädtchen konnte sie allerdings nicht ausmachen, lag zu weit landeinwärts. Im Lauf ihres Lebens hatte sie schon mehrmals mit dem Gedanken gespielt, von da wegzuziehen: südwärts nach Edinburgh, nordwärts nach Dundee. Aber es hatte etwas Tröstliches, dort zu wohnen, wo man geboren und aufgewachsen war, wo Angehörige und alte Freunde lebten. Ihre Eltern und Großeltern waren alle in Fife geboren, ihre Geschichte hing untrennbar mit derjenigen der Region zusammen. Ihre Mutter war zur Zeit des Generalstreiks ein kleines Mädchen gewesen, erinnerte sich aber noch daran, wie sie rings um Lochgelly Barrikaden errichtet hatten. Ihr Vater war an einem Laternenmast hochgeklettert, um Johnny Thomsons Begräbnis mitverfolgen zu können. Wie weit eine Familie in die Zeit zurückreichte, ließ sich exakt messen. Aber ein solches historisches Bewusstsein verführte einen dazu zu glauben, es würde immer so weitergehen. Aber wie Janice allmählich aufging, konnte der rote Faden der Kontinuität jederzeit, an jedem Punkt zerreißen.
    Sie aß das Krabbenbrötchen ohne jeden Genuss, ja ohne auch nur etwas zu schmecken. Dass sie ihren Kaffee getrunken hatte, wusste sie lediglich, weil die Tasse leer war. Eine Krabbe war aus ihrem Brötchen gerutscht und lag bleich auf dem Tellerrand. Sie ließ sie da liegen und stand auf.
    Vor dem St. James' Centre überquerte sie die Princes Street und machte sich auf den Weg zur Waverley Station. Eine Schlange von Taxis wand sich aus der unterirdischen Bahnhofshalle rückwärts hinauf auf die Waverley Bridge. Die Fahrer saßen am Lenkrad und lasen zum Teil, aßen oder hörten ihren Funk ab. Andere starrten ins Leere oder unterhielten sich mit Kollegen. Sie fing am hinteren Ende der Schlange an und arbeitete sich langsam vor. John Rebus hatte ihr ein paar Namen genannt. Einer davon war Henry Wilson. Die Fahrer schienen ihn alle zu kennen, nannten ihn »Lumberjack«, den »Holzfäller«. Sie ließen ihn von der Zentrale ausrufen. Währenddessen zeigte Janice ihnen Fotos von Dämon und erklärte, er sei auf der George Street in ein Taxi gestiegen.
    »War jemand bei ihm, junge Frau?«, fragte ein Fahrer.
    »Eine Frau... kurzes blondes Haar.«
    Der Fahrer schüttelte den Kopf. »Für Blondinen hab ich ein gutes Gedächtnis«, sagte er und gab ihr den Steckbrief zurück.
    Das Problem war, dass inzwischen zwei Züge angekommen waren - aus London und Glasgow. Die Taxis rückten schneller, als sie mithalten konnte, eins nach dem anderen dorthin nach, wo die Fahrgäste warteten. Sie sah über die Schulter nach oben. Immer mehr Taxis schlössen sich der Schlange an. Sie konnte nicht erkennen, mit wem sie schon gesprochen hatte und wer neu hinzugekommen war. Motoren wurden angelassen, Auspuffgase drangen ihr in die Lunge. Taxis hupten, während sie auf dem Weg hinunter in die Bahnhofshalle an ihr vorbeizogen und die Fahrer sich fragten, was sie wohl auf der Fahrbahn zu suchen habe, wo es doch auf der anderen Seite einen Bürgersteig gab. Tagesausflügler starrten sie ebenfalls an. Sie wussten, dass sie da nie ein Taxi bekommen würde, wussten, wie man's richtig machte: Man stellte sich unten am Stand an.
    Sie hatte einen sauren, sandigen Geschmack im Mund. Der Kaffee war stark gewesen, und sie spürte, wie ihr Herz hämmerte. Und dann hupte ein weiteres Auto.
    »Schon gut, schon gut«, sagte sie und ging die Schlange entlang zum nächsten Taxi, das schon am Losfahren war. Die Hupe ertönte noch einmal - direkt hinter ihr. Sie drehte sich wütend um, sah, dass es ein weiteres schwarzes Taxi war; das Fenster heruntergekurbelt. Niemand im Fond, bloß der Fahrer, der sich zu ihr rauslehnte.
    Kurzes schwarzes Haar, langer schwarzer Bart, grünes Tartanhemd.
    »Lumberjack?«, fragte