Inspektor Jury spielt Domino

Inspektor.»
    «Ja, der Bericht läßt bestimmt nichts zu wünschen übrig. Aber ich kriege einen besseren Eindruck, wenn ich’s höre. Sie sind mir gegenüber im Vorteil: Sie konnten sich an Ort und Stelle umsehen, ich nicht.»
    «Vorteil? Das bedeutet hoffentlich nicht, daß ich den Kopf hinhalten muß.» Er täuschte ein Lächeln vor. Offensichtlich fühlte sich Harkins wie die kleine rote Henne im Märchen, die das Brot backt, das der Truthahn dann frißt – und Jury ist der Truthahn.
    Kitty Meechem kam mit dem Kaffee, und Jury blieb die Antwort erspart. Als die Tassen weitergereicht wurden, blickte Wiggins Kitty trübe an und fragte, ob er Tee haben könne. Er könne schon die nächste Erkältung spüren, Seeluft bekomme seinen Nebenhöhlen nie.
    Kitty, die ihr Tablett wie ein Bündel Liebesbriefe gegen den Busen preßte, meinte: «Ah, dann sollten Sie aber keinen Tee trinken. Sie brauchen ein Bier mit Schuß.» Sie stolzierte hinaus. Eine attraktive Frau, dachte Jury, in den besten Jahren, etwas üppig, seidig schimmernde braune Locken.
    «Was ist das, ein Bier mit Schuß?» flüsterte Wiggins.
    «Weiß ich auch nicht», meinte Jury. «Eine richtige Roßkur wahrscheinlich.»
    «Aber im Dienst kann ich doch nicht trinken, Sir.»
    «Wenn’s Medizin ist, Sergeant.» Jury nahm den Umschlag vom Tisch – Harkins war offensichtlich nicht gewillt, sich auf normale Art und Weise mit ihnen zu verständigen – und breitete die auf Hochglanzpapier abgezogenen Fotos aus. Er studierte eines von ihnen.
    Die Aufnahme zeigte ein paar steinerne Treppenstufen. Die breiteste bildete eine Plattform, auf der eine Bank stand; sie befand sich in einer Nische in der Mauer links von der Treppe. Jury prägte sich die Lage der Toten ein.
    Die Leiche lag mit dem Kopf nach unten, halb über der Plattform. Die Beine waren abgespreizt, und der Oberkörper hing über zwei Stufen. Der rechte Arm war nach hinten über den Kopf geworfen und hing bis über die dritte Stufe. Der linke Arm war zwischen Körper und Mauer eingeklemmt. Das Gesicht war der hohen Mauer auf der linken Seite zugewandt. Alles, was er auf dem Foto erkennen konnte, war voller Blut und Schminke – schwarz, weiß und dunkelrot. Nuancen waren in dem Licht nicht auszumachen. Die schwarze Maske, die ihre Augen bedeckt hatte, baumelte an dem Gummiband. Das Blitzlicht des Fotografen hatte der weißen Satinbluse einen fluoreszierenden Schimmer verliehen, und auch die Stiefel reflektierten das Licht. Ihr schwarzer Umhang floß über die Stufen. Auf dem Foto, das er in der Hand hielt, kam der Kopf zuerst und dann der Rest. Es sah sehr dramatisch aus. Er wünschte nur, er hätte die Leiche am Tatort gesehen. Jury steckte die Fotos wieder in den Umschlag zurück.
    Das Kinn auf die Hand gestützt, fragte er Harkins: «Und der Pathologe, wie heißt der?»
    «Dudley. Er macht das nur aushilfsweise.»
    «Er sagte, er wüßte nicht, wie die Wunden zustande kamen. Haben Sie eine Ahnung?»
    Harkins blickte weg und schien nachzudenken; er wollte gerade antworten, als Kitty mit Wiggins’ Medizin hereinkam. «So, das wird Ihnen wieder auf die Beine helfen», meinte sie und knallte den Bierkrug auf den Tresen.
    Wiggins schaute mißtrauisch hinein. «Was ist das?»
    In der unterkühlten Atmosphäre war es ein Vergnügen, Kitty lachen zu hören. «Ein bißchen Zucker und Butter und ein Ei. Ein Ei wirkt manchmal Wunder, glauben Sie mir.»
    Sie wollte wieder gehen, aber Jury hielt sie zurück. «Kitty, wenn Sie mir später noch ein paar Fragen beantworten könnten – ich habe gehört, daß Gemma Temple hier übernachtet hat.»
    «Ja, hat sie. Ich stehe Ihnen zur Verfügung.» Ihre Hand wanderte zu ihren Haaren hoch.
    Als sie gegangen war, wandte sich Jury wieder Harkins zu. «Wir sprachen über die Mordwaffe.»
    «Ja.» Harkins klopfte seine Zigarre an dem Aschenbecher ab. «Etwas mit zwei Zinken, meint Dudley. Der Abstand zwischen den Stichen läßt das vermuten. Es gibt mindestens vier von diesen doppelten Stichen. Ich frage mich, wieso sich der Mörder eine so ausgefallene Waffe ausgesucht hat.»
    Jury lächelte. «Damit wir uns den Kopf zerbrechen können – darum. Ich würde mir gern mal die Engelsstiege anschauen.»
    «Wie Sie wollen, Inspektor.» Harkins erhob sich und zupfte an sich herum, als sei er eine wertvolle Figurine, die vom Kaminsims auf den Tisch gestellt wird.
    Wiggins leerte seinen Bierkrug. «Dieses Zeug hat es in sich.»
    Jury wünschte, er hätte ein Ei. Ein Ei, hatte