Inspektor Jury sucht den Kennington-Smaragd

größten Teil durch irgendwelche wüsten Beschimpfungen, die dem unschuldigen Geschöpf in dem Wagen galten.
    «Ist eure Mutter zu Hause?» fragte Jury, nachdem er sich vergewissert hatte, daß das Baby nicht erstickt war oder auf eine andere Art den Tod gefunden hatte. Es lag schlafend auf dem Bauch, die winzigen Hände zu Fäusten geballt, während die runden Wangen wie kleine Flammen glühten, denen selbst der Ruß der Catchcoach Street nichts anhaben konnte.
    Die Kinder ersetzten ihr «Fickdich, Fickdich» durch «Mam’s zu Hause, Mam’s zu Hause», ohne ihren Singsang und ihr Ringelreihen zu unterbrechen. Sie kicherten nur vor Begeisterung darüber, daß sie, ohne eine Sekunde aufzuhören, auch noch Auskünfte geben konnten. Auf diese Weise ging es weiter, nur daß sie jetzt, von ihrem Erfolg angespornt, noch höher hüpften mit ihren nackten Füßen und kurzen Haaren und daß der Text inzwischen «Macht Brei, Brei, Brei, Brei» lautete. Diese neue Auskunft über «Mams» Aktivitäten führte zu weiterem Gelächter und Gekicher und auch dazu, daß die Tür aufging.
    «Nu reicht’s aber – ziehst du dir wohl deine Hose an! Und was ist mit Ihnen?» Die Frage war an Jury und Wiggins gerichtet.
    Ein Hund mit einem Kopf wie eine Ratte sah endlich eine Möglichkeit zu entwischen und quetschte sich durch den Türspalt. Durch diese Öffnung sah Jury eine Gesichts- und Körperhälfte; die andere, befürchtete er, würde auch nicht vorteilhafter aussehen als das fettige Haar, das metallische Auge und der hängende Busen, die er bereits sah. Als die Frau die Tür vollends öffnete, füllte ihre massige Gestalt den ganzen Rahmen aus. Sie steckte in einer Kittelschürze, deren Knöpfe abzuspringen drohten.
    «Polizei», sagte Jury und zeigte seinen Ausweis.
    «Kommen Sie wegen Ashley? Na ja, wundert mich nicht. Kommen Sie rein.» Bevor er den Irrtum berichtigen konnte, brüllte sie den Kindern zu, ins Haus zu kommen und ihren Brei zu essen.
    «Haben Sie denn die Polizei erwartet?» fragte Wiggins.
    «Wer soll’s schon sonst sein. Mit euern Regenmänteln und blauen Anzügen könnt ihr ja wohl kaum die beiden Ronnies sein. Nur immer reinspaziert.» Verärgert über soviel Begriffsstutzigkeit winkte sie ihn durch die Tür. «So, was hat Ashley wieder ausgefressen? Hat er sich wieder den Damen gezeigt? Laßt das!» rief sie der Gnomenschar zu, die über den Kinderwagen kletterte und ihn beinahe umkippte. «Euer Essen ist fertig.»
    Zwei von ihnen hatten sich zu dem Baby in den Wagen gelegt, während die andern wie wild daran rüttelten. Als das Wort Essen fiel, rannten sie den Kinderwagen – und auch Wiggins – beinahe über den Haufen.
    «Gebt endlich Ruhe, und Joey, du ziehst dir sofort deine Hose an!» Sie versetzte dem blanken Hinterteil des Kleinen einen Klaps, während er zwischen Wiggins’ und Jurys Beinen durchrannte.
    «Da hinten rein», sagte sie gebieterisch wie eine Fremdenführerin.
     
    «Da hinten» befand sich die schmutzigste Küche, die Jury je gesehen hatte. Jeder Quadratzentimeter war bedeckt mit verkrusteten Tellern, dreckigem Geschirr und pockennarbigen Töpfen. Vom Herd hingen lange Fettzapfen. Gebannt starrte Wiggins auf eine Bratpfanne mit einem fingerdicken Belag von erstarrtem Fett.
    «Mrs. Beavers von nebenan meinte, Sie könnten uns vielleicht weiterhelfen, Mrs. Cripps.»
    «Was, die Beavers is nicht in der Kneipe und kippt sich ihr zehntes Bier runter, ihren Nachmittagssherry, wie sie’s nennt?» Sie machte eine Handbewegung, als wolle sie Ordnung schaffen, und beugte sich dann über das Gas, um sich einen Zigarettenstummel anzuzünden. An dem wackligen Küchentisch stießen die Kinder wilde Drohungen und Verwünschungen aus; gleichzeitig hämmerten sie mit ihrem Besteck auf dem Tisch herum. Ohne sich darum zu kümmern, ließ die Frau den Kartoffelbrei in die Schüsseln plumpsen. Die Kinder grapschten nach dem Ketchup, um es über ihren Brei zu kippen. Wiggins stand neben dem Tisch, fasziniert von der rotweißen Mischung.
    Von ihrer Zigarette fiel etwas graue Asche in die Pfanne, während sie bemerkte: «Na, ich hab’s ihm ja gesagt. Zeigt ewig sein kleines Ding, dasses auch alle sehen …»
    Sie schien Übung im Umgang mit der Polizei zu haben, ja sogar zu einer gewissen Gelassenheit darin gefunden zu haben. Lächelnd schüttelte Jury den Kopf, als sie ihm von dem Kartoffelbrei anbot. Wiggins wich einen Schritt zurück.
    Sie hörte auf, vor sich hin zu brabbeln, und meinte: «Direkt vor