Invasion 03: Der Gegenschlag

»Little Tommy« war jetzt in Strümpfen zwei Meter groß und wog fast hundertdreißig Kilo. Sein siebzehnter Geburtstag war vier Monate nach dem Fall seiner Heimatstadt Fredericksburg, Virginia, gewesen.
    Seit Fredericksburg empfanden die Posleen gesunden Respekt für die Burg mit den zwei Türmen, die das Symbol der Kampfpioniere war. Thomas Sunday hatte die Ruinen der Stadt mit einer Freundin und schrecklichen Erinnerungen verlassen.
    Von den Menschen, mit denen er aufgewachsen war, lebten nur noch vier; von den Verteidigern von Fredericksburg, Menschen, die mit der Waffe in der Hand gekämpft hatten, war er einer von nur fünf Lebenden, und die Zahl schloss seine Freundin ein.
    Kein einziger Angehöriger der Miliz. Kein einziger Freund, nur ein paar Bekannte. Seine Mutter und seine Schwester hatten in dem Schutzraum überlebt und wohnten jetzt in einer SubUrb im ländlichen Kentucky. Alle anderen waren tot.
    Sie waren einfach weg, vom Angesicht der Erde weggewischt, als hätten sie nie existiert.
    Die Posleen verspürten seitdem Respekt für Pioniere und im weiteren Sinne alle Menschen. Little Tommy hatte Erinnerungen. Und den glühenden Drang, Posleen zu töten.
    Das tat er jetzt, legte sich hin, schmiegte sich an den zerstörten Kampfanzug, um bessere Deckung zu haben, und schob den Kopf über den Kammrand, um sich zu orientieren.
    »Mann, ich muss einfach Versetzung beantragen«, murmelte er.
    Der Hang unter ihm war mit toten Posleen bedeckt. Freilich, es gab noch Millionen, die zu töten waren, aber die GKA mussten allein fast eine Million erledigt haben, und im Augenblick hatten die Überlebenden es verdammt schwer, über all die Leichen den Abhang heraufzukommen. Vom höchsten Punkt bis hinunter ins Tal war mindestens einen Kilometer weit keinerlei Boden zu sehen . Jeder Quadratzentimeter war mit Leichen bedeckt, teilweise zwei, drei oder vier übereinander. Und Sunday konnte erkennen, dass nur ganz wenig davon dem Artilleriefeuer zuzuschreiben war; Posleen, die von Artillerie getroffen waren, waren viel schlimmer zugerichtet.
    Er setzte seine Railgun auf ein Stativ, schaltete sie auf Automatik und klappte dann die Battle Box auf. Sie enthielt vier Behälter mit Munition und ein Dutzend Batterien sowie eine zweite Railgun, die er neben der ersten aufbaute. Dann koppelte er die Munitionsbehälter aneinander, koppelte je zwei davon an die Railguns an und schaltete die Batterien hintereinander. Als das getan war, nahm er seine persönliche Waffe vom Rücken – eine 7.62 Advanced Infantry Weapon, deren ursprünglicher Lauf ausgetauscht worden war – und stellte seine Schießbrille scharf.
    »Und jetzt wird's lustig .« Er schmunzelte.
    Geduckt rannte er ein paar Meter den Abhang hinunter und vergewisserte sich, dass der Rest seiner Abteilung die Waffen in Stellung gebracht hatte. Jeder von ihnen war mit einer Railgun bewaffnet, und jedes Dreierteam hantierte mit einer Battle Box. Dann gaben zwei davon dem Dritten Feuerschutz, und der »Einrichter« baute die letzte Railgun im »Automatik«-Modus auf.
    Im Grunde genommen hatte Sergeant Sunday fast ebenso viel Feuerkraft in Stellung gebracht wie sein halbes Team.
    Jetzt fand er eine ihm geeignet erscheinende Stelle und spähte an einem halb zerfetzten Eckstein vorbei. Die Posties waren dabei, sich wieder zu sammeln, und das durfte man einfach nicht zulassen.
    Die ersten Takte von »Dixie« pfeifend, zielte Thomas Sunday junior auf einen Gottkönig und drückte dann sanft den Abzug. Als ob es der Busen seiner Freundin gewesen wäre.
    »Übrigens«, meinte er dann im Selbstgespräch, als der erste Gottkönig rückwärts aus seinem Tenar kippte. »Ich muss einfach mal runter nach North Carolina.«
     
     
    Das Erste, was Wendy auffiel, war die Leuchtfarbe. Intensives Weiß. Der Raum war so ordentlich, dass es beinahe wehtat. Teilweise war das gewollter Minimalismus; es gab da kaum etwas Persönliches. Die Wände waren schmuckloses Galplast. Man konnte das Standardbaumaterial der galaktischen Hersteller der SubUrb so einstellen, dass es das Licht praktisch in jeder Schattierung reflektierte, und deshalb hatte logischerweise irgendein Bürokrat verfügt, dass nur vier Farbtöne benutzt werden durften: institutionelles Grün, institutionelles Weiß, institutionelles Blau und institutionelles Lachsrosa. Die Wände hier waren institutionell weiß gehalten und sahen aus, als wären sie gerade erst aus der Strangpresse gekommen. Da dies eine Außenregion von Sektor F