Jack Taylor auf dem Kreuzweg

Titel: Jack Taylor auf dem Kreuzweg Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Ken Bruen

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schüttelte sich etwas Mulm von den Schultern. »Sobald wir sie lokalisiert haben. Wir hegen aber irgendwie die Hoffnung, sie könnte einen weiteren Versuch unternehmen, sodass wir sie in flagranti erwischen, nachdem sie die … schmutzige Tat begangen hat.«
    Und dann war er weg.
    Bevor ich aufstehen konnte, um zu gehen, schlug mir der junge Typ mit ungeheurer Wucht aufs Ohr, der Hieb haute mich vom Stuhl, und meine Hörhilfe fiel heraus. Er trat mit dem Absatz drauf, drehte ihn, bückte sich dann und rief: »Können Sie mich hören, Arschloch? Halten Sie sich scheißenochmal aus Polizeiangelegenheiten raus.«
    Ich konnte ihn hören.

19
    »Ohne zu wissen, wie nah die Wahrheit ist,
suchen wir sie weit entfernt.«
    Hakuin

D ie Amerikaner haben einen Ausdruck für eine heftige Verbalattacke. Wenn man jemandem wirklich die Meinung geigen will, sagt man, man wird ihm oder ihr ein neues Arschloch reißen.
    Wellewulst habe ich eins gerissen.
    So:
    »Wann wollten Sie mir eigentlich verdammtescheißeaberauch das mit Cathy Bellingham mitteilen?«
    Ich hatte gebeten – nein, Änderung, ich hatte scheißenochmal befohlen, dass wir uns im Great Southern Hotel treffen, und den Hörer aufgeknallt, nein, -geballert.
    Ich war zuerst da, ging bis ans Ende der Lounge, unter die Büste von James Joyce, starrte ihn an, rief beinah: »… gibt’s denn da, verdammtnochmal, zu glotzen?«
    Ja, man schnauzt den Bronzekopf eines der berühmtesten Schriftsteller von Irland an, dann ist man entweder völlig plemplem, oder man hat gerade gehört, dass man den Booker-Preis doch nicht kriegt.
    Der Portier näherte sich. Er und ich hatten eine gemeinsame Geschichte, größtenteils ungut, und er wagte sich mit einem »Lange nicht geseh’n, Jack« vor.
    Seine Stimme war leise, als wäre er sich nicht sicher, ob ich gerade saufe. Wenn ja, würde er sich eilig ins Hügelland begeben. Wie ich sagte, gemeinsame Geschichte.
    Ich setzte mich, sah ihn mit toten Augen an. »… Ihnen irgendwie helfen?«
    Er lachte nervös. »Das ist eigentlich mein Text. Ich bin derjenige, der hier arbeitet.«
    Alles leichthin, als wären wir nur zwei alte Spezis, die sich am munteren Plausch versuchen.
    Ich sagte: »Na, dann gehen Sie arbeiten, halte ich Sie etwa davon ab?«
    Er sah sich um – Hilfe suchend?
    Keine Hilfe nahte, also fragte er: »Ich, äh, wüsste gern, ob ich Ihnen etwas bringen darf – Tee, Kaffee?«
    »Machen Sie die Flatter, das wäre der Bringer.«
    Er machte sie.
    Wellewulst erschien, schick mit neuer Wildlederjacke, engen Jeans und so spitzen Stiefeln, die wehtun müssen wie Hölle. Der Portier sprach kurz mit ihr, ich sah, dass sie nickte, also nahm ich an, dass er sie gewarnt hatte, Kirschen wären mit mir derzeit nur ganz schlecht zu essen. Ich glaube nicht, dass sie das überraschte. Sie kam herüber, eine Entschlossenheit in der Gangart, als wäre sie nicht gewillt, sich von mir irgendeinen Scheiß bieten zu lassen.
    »Ja?«
    Traf sie trotzdem unvorbereitet. Sie schwankte kurz, fragte dann: »Wie haben Sie das mit Cathy Bellingham herausgefunden?«
    Cathy … O Gott, unsere lange und peinigende Geschichte. Wir hatten uns kennengelernt, als sie aus London in Galway angeschwemmt wurde. Sie hatte sich gerade das Heroin abgewöhnt, war ein echter Punk, hatte das entsprechende Leben geführt. Sie sang wie ein Engel und hatte eine Zunge wie ein Fischweib. Wir verstanden uns auf Anhieb blendend. Sie hatte mir bei einer Reihe von Fällen geholfen, dann stellte ich sie meinem besten Freund Jeff vor, und, verdammt bis in die Hölle hinein, die beiden emulgierten, dass es eine Art hatte, heirateten und bekamen das kleine Mädchen mit Down-Syndrom, Serena May. Sie hatte genug Ursache, mir den Tod zu wünschen.
    »Clancy hat es mir gesagt. Kennen Sie ihn? Er ist Ihr Chef.«
    Das kostete sie aus, sagte dann: »Ihre Wohnung wurde durchsucht, und es wurden Projektile gefunden, die zu der Flinte passten, der … äh … Waffe … die verwendet worden war, äh.«
    Sorgfältig vermied sie es, Cody beim Namen zu nennen. Das konnte ich verstehen, auch ich fand es schwierig, den Namen des Knaben auszusprechen.
    »Und wo ist sie jetzt, vermutlich mit Knarre im Anschlag für den nächsten Schuss auf mich?«
    Wellewulst senkte den Kopf, murmelte etwas.
    Es war mir gelungen, die Hörhilfe reparieren zu lassen. Obwohl der Polizist darauf herumgetrampelt hatte, war es ihm lediglich gelungen, das Gehäuse anzuknacksen. Hart im Nehmen, diese kleinen Schweinehunde –