Jack Taylor fährt zur Hölle

des Wochenendes. Er verweilte eine Minute hinter dem Dom. Da er der übersprudelnden neuen Generation angehörte, kam es ihm natürlich nicht in den Sinn, sich zu bekreuzigen. Warum auch? Dies Ritual wurde immer seltener. Braucht man Gott, wenn man siebzehn ist?
    Einer Laune folgend, ging er zur Uferböschung hinüber, die paar Stufen hinunter, wo die Enten sind. Er stand am Wasser, fühlte sich wohl. Hörte den Mann nicht. Leute, die von der alten Mühle zur Brücke wollen, benutzen diesen Pfad regelmäßig. Hier kann man sich, wenn man von der hektischen Newcastle Road kommt, ein Stückchen Stille schnappen.
    Der Mann blieb stehen, schoss dem jungen Burschen zwei Kugeln in den Kopf, drehte sich um und ging zurück in Richtung Mühle. Wie laut auch immer das Platschen der Leiche gewesen sein mochte, es brachte ihn nicht dazu, sich umzusehen. Er schnippte das leere Einwickelpapier des Kaugummis in den Fluss.
    Augenzeugen lieferten wie immer einen Mahlstrom widersprüchlicher Information. Ich hörte bei Nestor’s davon. Jeff sagte: »Allmächtiger, was ist denn mit der Welt los?«
    Der Wachposten sagte:
    »Alles nur wegen der Korruptionsskandale.«
    Bevor ich kommentieren konnte, ging die Tür auf, und Terry Boyle kam hereingestürmt. Das blonde Haar schief, die große Gestalt starr vor Zorn, trug er einen sehr guten Anzug. Ragte über mir auf, rief:
    »Wofür zum Teufel bezahle ich Sie?«
    Ich saß an meinem üblichen Tisch, ein Buch vor mir. Mit dem Zeigefinger deutete ich auf den anderen harten Stuhl. Er sagte:
    »Sagen Sie mir nicht, was ich zu tun habe.«
    »Setzen Sie sich hin, oder ich schlage Sie nieder.«
    Ich konnte kurz die Adern an seinen Schläfen pulsieren sehen. Wog ab, wie seine Chancen standen. Jeff hatte sich gestrafft, Terry sah sich um, schätzte ihn ein, schnappte dann:
    »Barmann, einen Wodka Tonic, und zwar bald.«
    Er setzte sich.
    Ich bemerkte Verletzungen an seinen Fingerspitzen. Versuchte, mich an irgendwas von meiner Ausbildung in Templemore zu erinnern. Er hatte gesagt, er sei in der Software, also sagte ich:
    »Soso, vom Tippen.«
    Das verächtliche Grinsen machte seinen Mund hässlich, und fast spie er seine Erwiderung:
    »Mensch, ihr alten Krauter. Niemand tippt mehr, man gibt ein.«
    Ich beugte mich zu ihm vor, sagte:
    »Kommen Sie her.«
    Verschreckter Blick, und:
    »Was?«
    »Kommen Sie, näher ran.«
    Er kam nicht näher ran, also sagte ich:
    »Wenn Sie mich noch mal anbrüllen, jemals, stecke ich Ihnen Ihre eigenen Klöten in den Hals. Geben Sie das ein.«
    Er machte den Rücken gerade, sagte:
    »Ich betreibe Kai-tai-wan.«
    Zumindest glaube ich, dass er das gesagt hat. Bevor ich reagieren konnte, knallte Jeff ihm sein Getränk auf den Tisch, sagte:
    »Sohnemann, wenn du wieder in meine Kneipe platzt und dabei schreist wie verrückt, wirst du dein Kai-Sowieso brauchen.«
    Und weg war er.
    Terry atmete aus, maulte:
    »Was ist mit euch Senioren los? Ihr seid so verdammt empfindlich!«
    Senioren? Das Abgleiten ins Amerikanische nahm nicht gerade für ihn ein, aber ich ließ es ihm durchgehen, holte meine Fluppen heraus und steckte mir eine an. Er sagte:
    »Noch nie was von Nikotinpflastern gehört?«
    »Terry, nun seien Sie einen Moment still, trinken Sie Ihren Drink, und wir fangen noch mal von vorne an. Wie wäre das?«
    Er tat, wie ihm geheißen.
    Ich sagte:
    »Was für eine Hummel haben Sie im Arsch?«
    »Ich habe keinen einzigen Tätigkeitsbericht erhalten. Wie geben Sie mein Geld aus? Kirsten schmeißt mit Geld um sich wie ein betrunkener Seemann. Dem Geld meines Vaters.«
    In Wahrheit hatte ich die ganze Sache so gut wie vergessen, sagte:
    »Ich arbeite an einer definitiven Ermittlungszielrichtung.«
    Hätte fast hinzugefügt:
    »Eine Festnahme steht unmittelbar bevor.«
    Er beäugte mich stark ungläubig, sagte:
    »Sie verfolgen eine Spur?«
    »Kann man so sagen, ja.«
    Er nahm einen Schluck von dem Wodka, grimassierte, sagte:
    »Und Sie können einfach s o … jeden Ta g … saufen?«
    »Ist meine Pflicht.«
    Das beließ er, wie es war, rieb sich die Hände, sagte:
    »Okay, das ist ja sehr vielversprechend. Meinen Sie, die Zicke geht baden?«
    Ich nickte feierlich.
    Er griff in seine Jacke, seine sehr teure Jacke, holte sein Scheckbuch heraus, sagte:
    »Werden weitere zwei Wochen Vorschuss reichen, um die Fotze dranzukriegen?«
    Ich hätte mich fast verschluckt. Das Wort haut rein wie eine rollige Betschwester. Spürte, wie sich mir die Fäuste ballten, entschied mich dann