Jack Taylor liegt falsch

sein.«
    DannsahichdenZettelnochmal.Zockeltenachoben,unddortaufdemBettwareinPaket.Machteesauf,undeswarenbrauneBally-Stiefeldrin.Bequem,imErnst.Manlatschtsievölligkrummundalle,unddannkommensiewiederinForm.WennichmitmeinenStiefelnbeerdigtwerdensollte,dannbittemitBallys.WardenTränensonah,wieSelbstmitleideszulässt.ErtrugeineDusche,stopftedannalleKlamottenindieWaschmaschine, sogar das Leder. Stellte den Burschen an, dachte:
    »Zu spät für Weichspüler.«
    Das Telefon klingelte. Montierte mir eine Zigarette in den Mund, nahm den Hörer ab, machte:
    »Hallo.«
    Kiki war es nicht, aber ich hörte:
    »London am Apparat.«
    »Was? Keegan?«
    »Stimmt genau, Bürschlein.«
    »Woher hast du meine Nummer?«
    »Hab die Polizei angerufen, mit einem Arsch namens Clancy gesprochen. Er mag dich nicht, Kumpel.«
    »Grundgütiger, wow, ich meine: Hallo.«
    »Selber hallo. Ich habe Urlaub.«
    »Urlaub?«
    »Fe-ri-en, der Herr. Ich werde einen Flieger nehmen.«
    »Jetzt?«
    »Worauf du dich verlassen kannst. Du willst doch, dass ich komme, oder?«
    »Klar.«
    »Dann ist es ja gut, elf Uhr heute Abend, ich bin in dieser Kneipe in der Quay Lane oder Quay Street.«
    »Heute Abend?«
    »Schraub dir die Schlittschuhe an, Junge; es wird eine holprige Fahrt.«
    Er legte auf. Ich dachte über sein Kommen nach und dachte dann:
    »Warum zum Teufel eigentlich nicht?«

Und lange vor dem letzten Schrei
Filtert sich ein dünnes, knappes Flüstern
Durch und bittet
Um einen allerletzten Song.
    K. B.

F alls ich träumte, dann von nichts Gutem. Wachte in Koksschweiß gebadet auf, maulte:
    »Klar zur Landung!«
    Grusel über Grusel, griff nach Kiki und berührte die Bally-Stiefel, flüsterte:
    »Och, ochón.«
    Was »ach, Süßfötzchen« auf Irisch ist. Aber stimmt das auch? In der alten Jackie Gleason Show, in Schwarz-Weiß, fing er jede Episode mit »Wie süß es ist« an. Ich kroch unter die Dusche und ließ mich tüchtig versengen. Überprüfte die Garderobe und hörte den Refrain, den die Drogen Richard Pryor zuzuflüstern pflegten:
    »Wir werden immer weniger, Rich.«
    Trug ein weiße s – na gut, weißliche s – T-Shirt, die 501er und zog die neuen Stiefel an. Perfekt, was schade war, weil es mich Kiki gegenüber so schuldig machte. Alkis müssen die seltsamsten Tiere auf dem Planeten sein, wie es in dem Song heißt, ein wandelnder Widerspruch. Kris Kristofferson hat den besten Text über Besäufnisverzweiflung geschrieben. Er war die Personifizierung von De Mellos Der springende Punkt. Wenn man »Sunday Morning Coming Down« richtig hört, ist es die Alki-Hymne. Besonders wenn man kapiert, worum es geht, wenn der Erzähler riecht, wie jemand Hühnchen brät. Das ist so ziemlich die einsamste Zeile, die ich je gehört habe. London, nasser Sonntagnachmittag, die Kneipen sind dicht, man schlägt sich mit dem Wind herum, der vom Ladbroke Grove kommt, und dann, sekundenlang, eine Nasevoll, wie wo jemand kocht. Dann ist man ernstlich am Arsch.
    Hinunter in die Küche, auf die Uhr gesehen: acht fünfundvierzig. Tee und trockenen Toast gemacht, gelang mir sogar. Ein Impuls nörgelte ständig an mir. Fand, ich versuche es zumindest. Gute alte Branchen. Fing an zu telefonieren.
    »Hallo?«
    »Guten Abend, Hotel Imperial, wie können wir Ihnen helfen?«
    »Wohnt bei Ihnen ein e … Mrs Taylor?«
    »Einen Moment, Sir, ich werd mal nachschauen.«
    Einen entsetzlichen Augenblick lang hatte ich Angst, meine Mutter würde ans Telefon kommen. Dann:
    »Tut mir leid, Sir, wir haben niemanden dieses Namens eingetragen.«
    Klick. Ich fischte eine halbe Seite ab. Mein Tee wurde kalt, und der Toast wellte sich. Da haben wir doch schon wieder einen Country-Song: Mein Tee wurde kalt, und der Toast war schon alt.Inzwischentelefonierteichganzmechanisch,alsplötzlich:
    »Ja, Sir, wir hatten eine Mrs Taylor hier, aber sie ist ausgecheckt.«
    »Hat sie eine Adresse hinterlassen?«
    »Ich glaube, sie ist mit dem Taxi zum Flughafen gefahren.«
    Ich hatte sie verpasst. Lud die nassen Klamotten in den Trockner, einschließlich Leder, sagte:
    »Schmilz doch, dummes Leder.«
    Mein einziger anderer Mantel war Artikel 8234, mein Allwetteroberbekleidungsstück. Sie schrieben immer wieder und wollten es zurück. Die Mounties mochten immer ihren Mann kriegen, aber die Garda Síochána kriegte ihren Mantel nicht, noch nicht. Wickelte den Mantel eng um mich. Nahm kein Koks, nahm kein Getränk, aber ich konnte beides bereits schmecken. Ein letzter Anruf; wählte,