Jage zwei Tiger

vierzigmal hintereinander »Gimme more« von Britney Spears gehört hatten, parkten sie irgendwann an einem Strand in der Nähe von Florenz und stiegen aus dem Auto. Es war eiskalt und dunkel, Cecile sah in den Gesichtern der anderen, dass sie glücklich waren. Sie zitterten, teilten sich die letzte Zigarette und starrten zwanzig Minuten lang auf eine schwarze tiefe Fläche, die wahrscheinlich das Meer war.
    Was hab ich zu diesem Zeitpunkt eigentlich gemacht? Entweder argentinisches Rindfleisch gegessen, ferngesehen oder versucht eine Pradatasche beim Flippern zu gewinnen, mir hatte nämlich mal jemand erzählt, dass das an dem Automaten in einem bestimmten Kreuzberger Nachtlokal tatsächlich möglich sei. Aber es geht hier nicht um mich, es geht um Minderjährige in Extremsituationen.
    Um es mit den Worten von Azealia Banks zu sagen:
    »They only want you when you’re seventeen, when you’re 21, you’re no fun.«

 
     
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    Whatever, dachte Cecile vier Wochen später, und zwar in Bezug auf einiges. Venedig. Zusammen mit Aram und Julia saß sie in einem kleinen Restaurant und bestellte auf Italienisch drei Hummer ohne Beilagen, es war ihr Geburtstag, aber niemand wusste davon.
     
    »Also«, sagte Julia zu der sich gewissenhaft aufrichtenden Cecile und fuhr dann folgendermaßen fort: »Die Frauu heißt Irina, über fünfzig, sie sieht aus wie ne Sekretärin. Nicht im Geringsten hot. Es gibt ja diese eindeutigen, angeheirateten Frauuen, wo du direkt siehst, dass das eigentlich die cool cats sind, die auch den dazugehörigen einflussreichen Typen cool machen.«
    »Ja«, bestätigte Cecile.
    »So«, sagte Julia. »Und dann gibt’s Frauuen, wo du siehst, das sind die, die ihn so bescheuert tragen . Das sind nicht die Coolen, sondern die tragen den so, schmieren Brote et cetera.«
    »Ja.«
    »Und genau das ist die Differenz bei solchen Erfolgs- oder vielmehr solchen Typen, die vorne, was heißt vorne, mit dabei, also präsent sind erst mal. Und Irina ist eben genau so eine, die trägt. Merk dir bitte alles, was ich hier sage, wenn du das genügend verinnerlichst, wirst du sie auf der Stelle erkennen, egal ob sie inzwischen die Haare rot hat oder ein Mann ist. Das letzte Mal als ich sie sah, waren wir bei so einer Art Empfang der russischen Superreichen, wo es aber nur Billowodka umsonst gab, irre kleinbürgerlich, ehrlich gesagt. Irina hatte eine Freundin dabei, und die hat sie dann an der Hand genommen, und zusammen hüpften und kicherten die plötzlich rum wie so kleine Mädchen.«
    »O Gott, wie furchtbar.«
    »Nein, es war gar nicht furchtbar. Was ich daran mochte, war, dass – ach, keine Ahnung, ich muss vorne anfangen, da waren ja außer uns nur steinalte Menschen. Aram und ich haben die Altersquote komplett runtergesetzt, die anderen waren fünfzig plus, hauptsächlich Frauuen. So. Und Irina hatte ein unmögliches Outfit an, fünfzig verschiedene Paillettenaufdrucke, Emma Stone in völlig durchgeballert, in Tannenbaum quasi. Auf jeden Fall sind Irina und ihre Freundin, die dieses Mal definitiv wieder mit dabei sein wird, irgendwo langgegangen. Und ich hab die so gesehen, und die hätten jetzt Opium nehmen oder darüber reden können, wie ihre beiden Lover, mit denen sie gerade ihre Ehemänner betrügen, was für geile Schwänze die haben, weißt du, also so haben die gelacht. Das war ganz cool, das war nicht blöd. Das war eher so, dass ich dachte: Wow, ihr seid irgendwie ganz geil. Zumal daneben ihre Ehemänner standen, dieser hässliche Großindustrielle, ganz klein, in einen Schal eingewickelt, und neben ihm der Typ von der anderen, ein komischer Florentiner, der zwei Meter zehn ist oder so ne Scheiße, beide irre reich, einer winzig, einer riesig, und beide total verzweifelt dabei, ihren Girls hinterherzugucken, die gerade ganz offensichtlich über megadicke Dildos redeten. So war das.«
    »Und wie genau sieht sie jetzt aus?«
    »An dem anderen Abend trug sie so ein bissiges Missonikleid. Dazu passend, aber das ist dann halt typisch italienisch: ne braune blickdichte Strumpfhose und so kleine Mary Janes, weißte, mit Fesselriemen. Wo ich auch dachte, ey, du bist so Banane, du kannst dir alles kaufen. Warum hast du nicht wie die Alte rechts neben dir so ein komplettes Pradaoutfit an, warum nicht? Egal, ob du es kapierst oder nicht, scheiß drauf, sähe tausendmal besser aus. Aber nein, stattdessen ein Strickkleid. Abends. In unhot. Mit brauner Strumpfhose. Burgundy wahrscheinlich sogar noch.