James Bond 04 - Diamantenfieber (German Edition)

Hornrosenkränze«, die »Irischen Harfen aus Mooreiche«, und die »Messingkobolde«, alle für einen Dollar fünfzig, und das schreckliche »Irische Musikhäuschen« für vier Dollar, die flauschigen, untragbaren Tweedstoffe und die zierlichen irischen Leinendeckchen und Cocktailservietten. Und dann das irische Geschwätz, das über den Lautsprecher kam und von dem man nur die Worte »BOAC« und »New York« verstehen konnte, die Übersetzung auf Englisch, der letzte Blick auf Europa, und dann stiegen sie auf viertausendfünfhundert Meter Höhe und hielten auf ihren nächsten Kontakt mit der Erdoberfläche zu, während die Funkbaken auf den Wetterschiffen
Jig
und
Charlie
irgendwo mitten im Atlantik die Zeit um ihre Kompasspunkte herum markierten.
    Bond schlief gut und wachte erst auf, als sie sich der südlichen Küste Nova Scotias näherten. Er ging in den Waschraum, rasierte sich, gurgelte den Geschmack einer Nacht in der schalen Luft der Flugzeugkabine fort und kehrte dann zu seinem Sitz zwischen den Reihen voller zerknitterter, langsam erwachender Passagiere zurück, wo er seinen üblichen Augenblick der Heiterkeit erlebte, während die Sonne über dem Rand der Welt aufging und das Innere der Kabine in blutrotes Licht tauchte.
    Mit der Morgendämmerung erwachte das Flugzeug langsam zum Leben. Sechstausend Meter unter ihm tauchten nach und nach Häuser auf wie Zuckerkörner, die über einen braunen Teppich verstreut worden waren. Auf der Oberfläche der Erde bewegte sich nichts, bis auf einen dünnen Wurm aus Rauch von einem Zug, die gerade weiße Feder des Kielwassers eines Fischerboots in einer Bucht und das Glänzen des Chroms eines Spielzeugautos, auf dem sich das Sonnenlicht spiegelte. Doch Bond konnte fast vor sich sehen, wie die schlafenden Bündel unter den Bettdecken anfingen, sich zu regen, und dort, wo ein dünner Rauchfaden in die stille Morgenluft aufstieg, konnte er den Kaffee riechen, der in den Küchen aufgebrüht wurde.
    Das Frühstück wurde serviert, diese unpassende Ansammlung von Speisen, die BOAC als »Englisches Landhausfrühstück« anpries, und der Chefsteward machte mit Formularen der US-Zollbehörde die Runde – Formular Nummer 6063 des Finanzministeriums. Bond las das Kleingedruckte:
Versäumnis, einen Gegenstand zu verzollen, oder jegliche wissentliche Falschaussage … Strafgebühr oder Inhaftierung oder beides
, schrieb
Persönliche Besitztümer
auf das Formular und unterzeichnete die Lüge fröhlich.
    Und dann folgten drei Stunden, in denen das Flugzeug stabil in der Mitte der Welt hing, und nur die hellen Flecken aus Sonnenlicht, die langsam ein paar Zentimeter an den Kabinenwänden auf- und abschwankten, sorgten für ein Gefühl der Bewegung. Doch schließlich erstreckte sich Boston unter ihnen, gefolgt vom deutlich erkennbaren Kleeblatt-Muster des New Jersey Turnpike, und der Druck auf Bonds Ohren verstärkte sich mit dem langsamen Abstieg in Richtung der nebligen Wolke, unter der die Vororte von New York lagen. Er vernahm das Zischen und den üblen Gestank einer Insektizidbombe, das schrille hydraulische Kreischen der Druckluftbremsen und der ausfahrenden Landeräder, das Aufsetzen der Nase des Flugzeugs, das heftige Holpern der Räder auf der Landebahn, das hässliche Brüllen, als sich die Schrauben in die entgegengesetzte Richtung drehten, um das Flugzeug vor dem Ankunftshangar anzuhalten, das rumpelnde Zockeln über das mitgenommene Grasfeld bis zur Asphaltschürze, das Klappern der sich öffnenden Luke, und dann waren sie da.

»SHADY« TREE
    Der Zollbeamte, ein dickbäuchiger, gutmütiger Mann mit dunklen Schweißflecken unter den Achseln seines grauen Uniformhemds, schlenderte gemütlich vom Schreibtisch des Abteilungsleiters auf Bond zu, der mit seinen drei Gepäckstücken vor sich unter dem Buchstaben B stand. Nebenan, unter C, nahm das Mädchen eine Packung Parliaments aus ihrer Tasche und schob sich eine Zigarette zwischen die Lippen. Bond hörte mehrere ungeduldige Klicklaute eines Feuerzeugs und das lautere Klacken, als sie das Feuerzeug wieder in ihre Tasche packte und diese schloss. Bond war sich ihrer Wachsamkeit sehr bewusst. Er wünschte, ihr Name würde mit einem Z anfangen, damit sie ihm nicht so nah sein würde. Zarathustra? Zacharias? Zophany …?
    »Mr Bond?«
    »Ja.«
    »Ist das Ihre Unterschrift?«
    »Ja.«
    »Nur Ihre persönlichen Besitztümer?«
    »Ja, das ist alles.«
    »Okay, Mr Bond.« Der Mann zog eine Zollmarke aus seinem Buch und klebte sie