Jerry Cotton - 0518 - Hochsaison fuer Killer Joe

Buick raste in den dunklen Schlund der Toreinfahrt mit einer Geschwindigkeit, als suche er den kürzesten Weg zur Hölle.
    »Bremsen!« kreischte ich. »Bremsen!« Sie müssen wissen, ich gehörte zu den Leuten, die in einem Atuo schnell die Nerven verlieren, wenn sie nicht selbst das Steuer in den Händen halten. Nur wenn Phil fährt, bleibe ich gelassen.
    Bryan brachte den Buick am Ende der Toreinfahrt zum Stehen. Ich sog die Luft ein. »In Ordnung! ’raus mit Ihnen, Dave! Verkrümeln Sie sich in irgendeine dunkle Ecke.«
    Er stieß die Tür ajaf und sprang aus dem Wagen. Ich rutschte auf den Fahrersitz, schaltete die Beleuchtung aus und wartete.
    Auf der Straße glitt das Taxi an der Toreinfahrt vorbei. Der Fahrer hatte die Geschwindigkeit weggenommen. Ich wartete zehn Sekunden. Ich hoffte, daß der Mann in die nächste Querstraße einbiegen würde und daß ich mich mit dem Buick unauffällig aus dem Staube machen könnte.
    Die Hoffnung platzte, als ein zweiter Wagen der Dibbin Corporation an der Toreinfahrt vorbeirollte. Der Fahrer drückte drei- oder viermal auf die Hupe. Sein Kollege antwortete ihm.
    Ich kurbelte das Türfenster hinunter und versuchte, mich an den Geräuschen zu orientieren. Ich hörte das Schlagen einer Autotür, Schritte. Dann sprachen zwei Männer ganz in der Nähe der Toreinfahrt miteinander. Ich verstand nur Bruchstücke.
    »… kann nicht vom Erdboden verschluckt worden…«
    »Wieviel Vorsprung hatte…?«
    »… warten, bis die anderen hier…« Ich erkannte, daß ich die Burschen nicht loswerden konnte. Mir schien es richtig, sie auf jeden Fall aus Bryans Nähe wegzulotsen.
    Ich legte den Rückwärtsgang ein, trat den Gashebel durch, nahm den Fuß von der Kupplung und ließ den Buick aus der Toreinfahrt schießen.
    Die beiden Taxis standen in rund dreißig Yard Abstand voneinander entfernt. Die Fahrer, die beide ausgestiegen waren, fuhren entsetzt herum. Ich stoppte meinen Wagen so hart, daß die Karosserie vom Fahrgestell zu rutschen drohte, schlug den ersten Gang hinein und stieg auf das Gaspedal. Im Rückspiegel sah ich, wie die Driver sich in ihre Autos stürzten. Als ich die Parkway Avenue erreichte, hingen sie mir wieder im Nacken. Sie hielten sich in respektvollem Abstand. Sie gaben sich auch keine Mühe, mich zu überholen und mich zu stoppen. Es sah aus, als führen wie eine gemütliche Rallye.
    Das änderte sich schlagartig, als aus einer Kreuzung ein schwerer Lincoln in die Parkway Avenue einbog. Er überholte die Cabs und setzte sofort zu einem weiteren Überholmanöver an, um an die Seite des Buick zu gelangen.
    Ich machte es ihnen nicht leicht. Ich ließ meinen Wagen vor ihrer Nase von links nach rechts tanzen. Der Fahrer des Lincoln mußte seinen Schlitten hart bremsen, um sich nicht die Nase am Heck des Buick zu verbeulen.
    Schließlich spielte er die überlegene Motorstärke des Lincoln aus, passierte mich auf der rechten Seite und begann sofort, mich gegen die Leitplanken der Mittelfahrbahn abzudrängen.
    Ich nahm das Gas weg und brachte den Buick zum Stehen. Der Lincoln stellte sich schräg vor meinen Wagen.
    Nur ein Mann stieg aus dem Lincoln. Er kam auf den Buick zu und spreizte die Hände ab, um zu zeigen, daß er unbewaffnet war. Es war Irving Shigg, Dibbins Stellvertreter. Ich unterdrückte einen Fluch der Enttäuschung. Ich hatte gehofft, der ganze Dibbin-Verein wäre, bis an die Zähne bewaffnet, aus dem Lincoln gesprungen. Kanonen in den Händen der Dibbin-Gangster hätten mir die Möglichkeit verschafft, sie alle wegen unerlaubten Waffenbesitzes festzunehmen.
    Shigg blieb in wenigen Schritten Abstand stehen. »Komm ’raus!« rief er. »Wir haben einiges miteinander zu besprechen.«
    Ich stieg aus. Bei meinem Anblick prallte der Gangster zurück. »Dein Autofahren, Shigg, ist so kriminell wie deine ganze Karriere. Vielleicht sollte ich deine Art, mich zu stoppen, als Mordversuch auslegen.«
    »Wie kommen Sie in diesen Wagen, G-man?«
    »Wen hast du darin erwartet?« fragte ich zurück.
    Shigg war zu intelligent, um sich nicht schnell ein paar handfeste Lügen einfallen zu lassen. Er stemmte die Hände in die Hüften und lachte. »Das ist lustig, Cotton. Einer unserer Wagen hatte heute vormittag einen Unfall, bei dem ein blauer alter Buick eine Rolle spielte. Der Fahrer des Schlittens gab Gas und machte sich aus dem Staub. Selbstverständlich unterrichteten wir alle Driver unserer Corporation. Nun, einer von ihnen sah Ihren Wagen, hielt ihn für den