Jerry Cotton - 0542 - 3 - 2 - 1 bei 0 musst du sterben

Spezialschlüssel passte. Belt drehte ihn um, warf einen Blick in die Runde, riss die Tür des Jaguars auf und beugte sich in den Wagen.
    In diesem Moment ließ ihn das gellende Hupen eines Mehrklanghorns zusammenfahren. Er hob den Kopf, schaute durch die Frontscheibe des Wagens, den er widerrechtlich geöffnet hatte, und blickte hinüber zum Mustang, an dessen Steuer Forson wartete.
    Forson machte eine warnende Bewegung.
    Blitzschnell zog sich Belt wieder aus dem Jaguar zurück. Er machte sich nicht einmal die Mühe, die Tür wieder zu schließen. Er steckte seinen Schlüsselbund ein und blickte sich um. Etwa 120 Yard entfernt sah er den Cop mit dem ihm unbekannten Zivilisten. FBI durchzuckte es den Gangster.
    120 Yard sind für einen trainierten G-men keine Distanz, das wusste er.
    Und in diesem Moment setzte sich der Zivilist neben dem Cop in Bewegung. Der Cop ebenfalls.
    Belt auch. Bis zum Mustang waren es 50 Yard. Der Motor des himmelblauen Wagens heulte auf. Der Mustang glitt Belt entgegen.
    »Halt! Stehen bleiben!«, brüllte eine Stimme.
    Edward Belt dachte nicht daran, stehen zu bleiben. Er konnte sich denken, dass auch ein G-man zu dieser Stunde in dieser belebten Straße nicht ohne Weiteres von seiner Schusswaffe Gebrauch machen würde.
    Nur noch wenige Schritte waren es bis zum Mustang.
    Die rechte Tür öffnete sich bereits.
    Belt machte noch einen Sprung. Er stolperte geradezu in den fahrenden Wagen hinein, verlor den Halt, klammerte sich am Polster fest, spürte, wie seine Fußspitzen über den Asphalt der Fahrbahn rutschten.
    Forson zog seinen Komplicen am Mantelkragen hoch. Der Mustang machte einen solchen Sprung vorwärts, dass Belt hart in die Polster gedrückt wurde und nicht mehr dazu kam, seine Verfolger zu beobachten. Er spürte nur einen leichten Stoß.
    »Verdammt!«, knurrte Forson.
    ***
    Phil sah, wie der Mann, der den Jaguar geöffnet hatte, mit einem riesigen Sprung den fahrenden Mustang erreichte.
    »Halt!«, brüllte hinter ihm der Cop.
    Der Motor des Mustang heulte auf. Sekundenlang schleiften noch die Füße des Mannes, der in den Wagen gesprungen war, auf der Fahrbahn.
    Phil schätzte seine Chancen ab. Seine rechte Hand zuckte hoch, berührte den Kolben des Dienstrevolvers.
    »Stopp!«, brüllte der Cop wieder.
    Phil sah die vielen Menschen auf den 'Bürgersteigen. Den fast ununterbrochenen Verkehrsstrom auf der Fahrbahn. Die Ampel an der nächsten Kreuzung. Sie wechselte gerade wieder auf Grün und gab einem neuen Fahrzeugpulk die Fahrt frei.
    »Nicht schießen!«, rief Phil über die Schulter dem Policeman zu.
    Der Motor des Mustang heulte, und der himmelblaue Wagen raste Phil entgegen. Phil sah wie durch einen Schleier, dass der Mann am Steuer nicht auf die Straße achtete, sondern dabei war, dem zweiten Mann zu helfen.
    »Weg!«, brüllte Phil und sprang dabei zur Seite, dem heranrauschenden Mustang aus dem Weg. Phil drehte sich um, er wollte wenigstens noch die Nummer des davonstiebenden Fahrzeuges erkennen.
    Der Uniformierte wollte offensichtlich das Unmögliche versuchen. Anstatt dem Wagen auszuweichen, stellte er sich ihm mit ausgebreiteten Armen in den Weg. Erst dann erkannte er, dass es ein zweckloses Beginnen war. Er nahm die Arme herunter.
    Viel zu langsam, dachte Phil.
    Während er es noch dachte, machte er aus dem Stand einen Riesensprung. Er bekam den Cop auch zu fassen. Phils Schwung riss ihn um. Die Beine des Uniformierten flogen hoch.
    Es folgte ein dumpfer Schlag. Der Cop schrie auf.
    Phil landete unsanft auf dem Pflaster. Er rollte zur Seite und sprang sofort wieder auf.
    Der Policeman krümmte sich auf dem Pflaster, stöhnte unterdrückt und umklammerte sein rechtes Bein fest, das er eng an den Körper gezogen hatte.
    »Lassen Sie mich, Sir«, stöhnte der Cop. »Kümmern Sie sich zuerst um den Wagen. Er entkommt uns.«
    Phil schaute dem Wagen nach, aber es war schon zu spät. Der Fahrzeugpulk von der Kreuzung brauste heran.
    Es war alles so schnell gegangen, dass kaum einer der anderen Fahrzeuglenker von dem Vorfall etwas bemerkt hatte. Nur die Fußgänger, die auf gleicher Höhe mit Phil und dem Cop gestanden hatten, waren Zeugen geworden. Sie kamen herangelaufen.
    »RC - diese beiden Buchstaben des Kennzeichens habe ich noch erkennen können, aber mehr nicht«, sagte ein Mann. »Was hat denn der Cop?«
    Phil untersuchte schnell das rechte Bein des Polizisten.
    »Fuß gebrochen«, sagte er kurz und hob vorsichtig den verletzten Polizisten hoch. Die Passanten