Jerry Cotton - 0572 - Mit 1000 PS ins Jenseits

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angemeldet?« fragte der Graukopf. Wenn das Schild stimmte, das auf dem Schreibtisch stand, dann hieß er Paul Emerson.
    »Nein — aber er wird uns empfangen. Mein Name ist Markinson, und das sind meine Freunde, Derek Charall und Fred Catway.«
    »Moment«, sagte der Graukopf. Er drückte auf einen Knopf der Sprechanlage und nannte die Namen der Besucher. »Soll ich sie ’reinschicken?«
    »Bedaure«, antwortete eine kühle, geschäftsmäßige Stimme. »Ich habe jetzt keine Zeit. Morgen vielleicht. Oder übermorgen. Sie können sich für einen Termin vornotieren lassen.«
    »Sie haben gehört, was der Boß sagte«, meinte der Graukopf.
    Die Männer wechselten einen kurzen Blick. Dann durchquerten sie kurz entschlossen den dielenartigen Vorraum. Der Graukopf sprang hoch. Für einen Mann seiner Größe und seines Gewichtes war er enorm wendig. Er hielt plötzlich eine Pistole in der Hand.
    »Stop!« zischte er. »Kommen Sie zurück!«
    Die drei Männer blieben stehen. Charall und Catway zögerten. Markinson gab sich einen Ruck und ging auf den Graukopf zu. »Wir müssen Karupky jetzt sprechen, es ist sehr wichtig. Was soll dieser Unsinn mit der Pistole?«
    »Der Boß hat viele Feinde. Ich werde dafür bezahlt, daß ich sie ihm fernhalte«, erklärte der Graukopf.
    »Er hat mehr Feinde als er glaubt — besonders seit gestern«, stellte Roy Markinson fest. Er sagte das ganz ruhig, er lächelte sogar dabei.
    Sein Handkantenschlag kam blitzschnell. Er traf sein Ziel ebenso hart wie präzise. Die Pistole flog im hohen Bogen durch die Luft und landete dann krachend auf dem Marmorfußboden. Es war ein Wunder, daß sich dabei kein Schuß löste.
    Der Graukopf ging auf Markinson los, aber der konterte sehr geschickt. Charall bückte sich blitzschnell nach der Waffe. Er richtete sich auf und machte zwei Schritte nach vorn.
    »Stop!« befahl er. Der Graukopf gehorchte sofort und hob beide Hände.
    »Kreatur!« sagte Markinson verächtlich und zog seinen Schlips zurecht. Er nahm Charall die Waffe ab. Sie öffneten eine Tür und gelangten durch einen weiteren Vorraum in ein riesiges Büro. Hier saß Zutty Karupky an einem Schreibtisch von gigantischen Ausmaßen und säuberte mit einer zurechtgebogenen Büroklammer seine Pfeife.
    Er hob verblüfft den Kopf, als die drei Männer das Office betraten. Sein Blick saugte sich an der Pistole fest, die Roy in der Hand hielt.
    »Meine Herren…« begann er und erhob sich. Aus seiner Stimme klang eher Erstaunen als Furcht oder Bestürzung.
    »Kommen Sie hinter Ihrem verdammten Schreibtisch hervor!« befahl Markinson.
    Zutty Karupky gehorchte. Er war ein mittelgroßer Mann in einem dunkelblauen Mohairanzug. Alles an ihm war gut und teuer, aber nicht einmal die Fünfhundertdollar-Garderobe war dazu imstande, die harten, verschlagenen Linien seines kantigen Gesichtes zu mildern. Er hatte eine Halbglatze und wasserhelle, kalte Augen. Er war vierzig Jahre alt, sah aber aus, als hätte er die Fünfzig längst hinter sich gebracht.
    »Sie sind sich doch hoffentlich über das Ungesetzliche Ihres Tuns im klaren, meine Herren«, sagte Karupky. Obwohl er in Amerika geboren worden war, sprach er mit einem harten, slawisch anmutenden Akzent.
    »Sie haben es nötig, das Gesetz zu erwähnen!« höhnte Roy Markinson und ging auf Karupky zu. Er blieb dicht vor ihm stehen und rammte ihm die Waffenmündung in den Bauch. Karupky zuckte schmerzhaft zusammen. Zum erstenmal zeigte sich in seinen hellen Augen ein Hauch von Furcht. Er begriff, daß die Besucher nicht hergekommen waren, um mit ihm nur ein paar freundliche Worte auszutauschen.
    »Sind Sie nicht Roy Markinson, der Rennfahrer?« fragte Karupky. »Ich habe Ihr Bild in den Zeitungen gesehen.«
    »Ja, der bin ich. Ich habe den zweiten Platz belegt, aber nicht einmal der Sieger wurde heute so oft im Bilde gezeigt wie Bert Steeple. Seinetwegen sind wir hier.«
    »Vergiß Gene nicht«, sagte Charall. »Ja, Gene und Bert!« bestätigte Roy. »Um die geht es uns. Sie wissen ja Bescheid!«
    »Würden Sie bitte die verdammte Kanone von meinem Nabel wegnehmen?« knurrte Karupky.
    In diesem Augenblick wurde die Tür aufgestoßen. Der Graukopf und ein zweiter, ähnlich hünenhafter Gorilla drangen in das Office ein. Sie waren mit Maschinenpistolen bewaffnet und machten den Eindruck, als seien sie versessen darauf, an Ort und Stelle ein tödliches Feuerwerk abzubrennen.
    »Schicken Sie sie hinaus«, befahl Markinson dem Syndikatsboß.
    »Es ist okay, Jungens«,