Jerry Cotton - 0588 - Sie hatten mich schon eingesargt

geben. Über sechzig Prozent der Anteile sind in Privathand — und die wird schleunigst verkaufen, sage ich Ihnen!«
    »Strafrechtlich wird man Sie nicht belangen können«, tröstete Mr. High ihn. »Über die zivilrechtliche Seite kann ich nichts sagen, aber wahrscheinlich Sind Sie gegen irgendwelche Zwischenfälle haftpflichtversichert?«
    »Ein bißchen«, knurrte Launchley. Er stand mühsam auf.
    »Ich verstehe schon, daß Sie meinen Ruin auch nicht aufhalten können, G-men«, sagte er bitter. »Aber irgendwem mußte ich diese unglaubliche Schweinerei ja erzählen. Der Cop an der Ecke schien mir nicht recht geeignet dazu.«
    »Sehen Sie nicht so schwarz«, sagte ich. »Irgend jemand hat das doch wohl eingefädelt, um daran zu verdienen, denke ich. Und der muß ermittelt werden. Und dann haben Sie ihn und können ihn verklagen, Mr. Launchley.«
    Er sah mich schräg an. »Gott geb’s«, murmelte er und verließ das Office. In diesem Augenblick schrillte das Telefon. Mr. High hob ab und hörte lange zu.
    »Danke«, sagte er dann und legte auf. Und zu uns: »Wir können die Fahndung nach Louis Konsky abblasen. Er liegt tot in einer automatischen Fernschreibevermittlung draußen in Hoboken. Die Techniker meinen, es wäre ein Selbstmord, aber daran zweifele ich. Seht euch die Sache doch einmal an. Ehe hier nicht Börsenschluß ist, werden wir kaum etwas über die Auswirkurigen dieses elektronischen Anschlages erfahren!«
    ***
    Über Funk hatte ich mir die Lage der Schaltstation geben lassen, und bald sah ich sie auch einsam in den Feldern liegen. Mein roter Jaguar, an andere Straßen gewöhnt, hoppelte über den Weg und atmete richtig auf, als Ich ihn vor dem grauen Gebäude ausrollen ließ. Seitlich stand ein milchig-weißer Chevy, und daneben der schwarze Wagen der Telegrafengesellschaft.
    Als wir die Wagentüren zuwarfen, kam ein älterer breiter Bursche im hellen Overall und mit einer Schirmmütze, deren Schirm nach oben geklappt war, aus dem Wagen gekrochen.
    »Hallo, G-men! Ich bin Mulligan. Chip Mulligan. Sollte mir hier den Laden einmal ansehen und fand einen toten rilann. Wir haben alles stehen- und liegenlassen, bis Sie kamen.«
    Wir stellten uns vor und gingen gemeinsam zur Tür. Sie stand offen und ließ das Sonnenlicht hinein und auf die schauerliche Szene scheinen.
    »Selbstmord, würde ich sagen«, meinte Mulligan.
    »Warum?« fragte Phil träge und sah sich in dem Raum um. Mulligan wurde lebendig.
    »Wenn jemand das Hauptkabel vom Trafo in der Hand hält, und draußen steht sein Schlitten, dann ist das für mich Selbstmord.«
    »Und was ist das da?« fragte ich.
    »Das muß die Apparatur sein, mit der heute nacht hier diese Schweinerei verübt worden ist«, antwortete er. »Ich hab’s noch nicht genau untersucht, aber jedenfalls ist ein Fernschreiber mit Lochstreifenanlage dabei und eine elektrische Weiche, und der Schrank da drüben, der offensteht, ist genau der zuständige für dieses Netz, in dem es passiert ist.«
    »Technisch scheint das ziemlich klar zu sein«, nickte ich. »Aber was den Toten da betrifft, bin ich mir gar nicht klar. Man macht nicht solche Sachen, führt sie perfekt aus und begeht dann Selbstmord.«
    »Aber das ist doch Blödsinn, Mann! Wer faßt denn freiwillig das Trafohauptkabel an? Das muß ja ein Idiot sein.«
    »Erstens wissen wir noch gar nicht, ob er am Strom gestorben ist. Er kann ja auch noch eine Kugel im Körper haben, so daß dies hier nur Täuschung sein soll. Außerdem war Louis nicht allein. Mit bloßem Auge sehe ich hier Gummiabsatzspuren mit dicken Stollen, und Louis hat glatte Ledersohlen unter den Füßen. Aber warten wir ab, bis die Mordkommission eintrifft. Sie müssen leider noch etwas mit der Arbeit, warten, Chip.«
    Mulligan lächelte behäbig.
    »Wenn einem das von der Polizei verordnet wird, tut man’s natürlich gern.« Aber da rumpelten auch schon die Wagen der zuständigen Mordkommission heran. Aus dem ersten sprang ein Lieutenant, den ich von verschiedenen Fällen kannte. »Lieutenant Hartley«, stellte ich ihn Phil vor, und sie nickten sich zu.
    »Was liegt an, Jerry? Eure Zentrale hat mich hier herausgejagt, aber nichts Näheres gesagt.«
    Ich führte ihn hinein.
    »Es ist ein Fall, der bei uns liegt. Das heißt, dieser Tote hat zu Lebzeiten bei einer Bande mitgearbeitet, hinter der wir her sind. Ich brauche alle möglichen näheren Umstände seines Todes. Aber Vorsicht — ich weiß nicht, ob der Strom schon ausgeschaltet ist. Mr.