Jesus von Texas

ich. Aber sie ist definitiv das Mädchen zum Mitnehmen. Durch die Stäbe meines Käfigs berührt mich feuchte Luft, und in meiner Vorstellung wird daraus ein Schwall von Hormonen, der unter dem Saum ihres Rockes hervorströmt. Ich werde dieses Mädchen mit nach Mexiko nehmen, ihr werdet's erleben. Jetzt, wo ich erwachsen bin und im Gefängnis war und so weiter. In der Schule waren wir uns nicht so nahe, obwohl da fast mal was gelaufen wäre. Fast deshalb, weil ich sie auf dem Servierteller hatte und davonkommen ließ - verdammt typisch für mich. Es bringt einem eben niemand bei, wann man im Leben ein Arschloch sein muß. Das war bei dieser Party von älteren Schülern, wo ich gar nicht eingeladen war. Taylor war dort; ihr Gesicht sah so samtweich aus wie ein Höschen - nur ihre großen feuchten Augen sickerten daraus hervor. Sie war von der Party weggegangen und auf dem Rücksitz eines Buicks kollabiert, und zwar auf dem Parkplatz der Kirche, wo ich gerade zufällig mit meinem Rad war. Totalabsturz, ich sag's euch. Sie rief mich zu sich rüber. Ihre Stimme war klebrig wie frisch angebissener Kuchen. Irgendwelche Drogen fielen aus ihren Taschen auf den Parkplatzboden, und ich hob sie auf. Sie meinte, falls sie in Ohnmacht fällt oder so, soll ich sie aufbewahren für sie. Was ich dann auch gemacht hab, wie ihr wißt. Mann, aber sie war so was von schräg drauf. Sie fing an, meinen Namen zu wiederholen und sich auf dem Rücksitz dieses Autos zu winden. Ich weiß noch nicht mal, wer in unserer Schule einen beschissenen Buick fährt, aber fest steht, sie hat seinen Rücksitz um einiges aufgewertet. Ich hab ihr geholfen, ihre Shorts ein Stück zu öffnen, »damit sie atmen kann« - ihre Worte, nicht meine, ich hatte keine Ahnung, daß man dort unten atmen kann. Brown-Wella-Balsam-Haare leckten ihren Körper bis runter zum Po, wo ein grauer Baum wolltanga hervorlugte. Himmelsspalt im Alltags gewand. Sie war total dicht, aber bei Bewußtsein.
    Was also machte unser blöder Held, was glaubt ihr? Vernon Gonade Little ging zur Party rein und schickte ihre beste Freundin raus, damit sie sich um sie kümmert. Nicht eine Sekunde lang hatte ich auch nur einen Finger an ihrem Höschen, aber ich war nah genug dran, um mir diese Seuche einzufangen, die mich seitdem fertigmacht, bei der man zwanghaft an der eigenen Haut schnüffelt und leckt und so weiter; nahe genug, daß ich verfolgt werde von der Erinnerung an Durchschlupfe zwischen Bündchen und Schenkeln, an ein scharfes, reifes Lüftchen aus Baumwolle und Aprikosenmuffin, Frischkäse und Pisse. Aber nein, ich Blödmann mußte ja reingehen. Nicht nur das, geradezu reingeschritten bin ich, wie ein Fernseharzt, reif und erwachsen und der ganze Scheiß. Es bringt mich verdammt noch mal um - sie war da, direkt vor meiner Nase. Ich hab dann versucht, sie noch mal zu treffen, aber das Schicksal hat diese Annullierungsnummer gebracht, wie immer, wenn man sich eine Chance aus Blödheit entgehen läßt. Eine Milliarde Gründe, warum keiner weiß, wo sie ist, und bla, bla, bla. Soviel zu Taylor Figueroa.
    Heute nacht jedoch ist meine Hand ihr Mund. Jede Reibung an meinem kleinen Freund bringt die Baumwolle näher und näher, gräbt Öffnungen, durch die ihr fruchtiger Geruch entweichen und mich überwältigen kann. Ein mexikanisches Fruchtlüftchen, wenn's nach mir geht. Dann, als ich gerade dabei bin, mich dem Traum zu überlassen, dringen gedämpfte Fetzen der Nachrichtenfanfare durch den Gang. Als nächstes hört man einen Gefangenen in schallendes Gelächter ausbrechen.
sechs
    »Ankefaßt, den Beutel? Fingabdrücke hinterlassen?« Das ist die Frage, die Mr. Abdini mir stellt. Keine Ahnung, wie er sonst noch heißt.
    »Fingerabdrücke? Äh - glaub schon.« Ich bin schon verunsichert genug heute, und dann muß ich mich auch noch mit solchen Leuten unterhalten.
    Abdini ist auf dieselbe Art fett wie ein Amboß, wobei sein Gesicht nach hinten flieht, wahrscheinlich durch seine Redegeschwindigkeit. Er ist mein Anwalt. Die Richterin hat ihn berufen. Wahrscheinlich gibt es niemanden sonst in der Gegend, der sonntags arbeitet. Ich weiß, man darf so was nicht mehr sagen, was die Unterschiede zwischen verschiedenen Orten und so angeht, aber ganz unter uns: Ein Blick auf Abdini, und man weiß, er ist das Ergebnis von Jahrhunderten der Bauernfängerei und fiesen Maschen. Ein Typ wie eine Gum miwand - Abprallo Abdini: »Bing, ping, ping !« Er ist ganz in Weiß, wie der kubanische Botschafter oder