Jesus von Texas

Warnschilder im Boden. Bevor ich mich verstecken kann, fährt er herum wie ein Karnickel.
    »Okay, mein Junge?« ruft er. »Daß du mir ja nichts anfaßt, könnte gefährlich sein.«
    »Klar, Mr. Lasseen, ich fahre nur rum ...«
    »Würd ich nicht empfehlen, besser, du fährst zurück zur Straße.«
    Tyrie ist einer von der Sorte Texaner, die sich Zeit nehmen, um dir zu sagen, daß du dich verpissen sollst. Er schlurft drei Schritte auf mich zu und wischt sich Schweiß vom Schädel. Seine knittrige Augenpartie sieht aus wie Stacheldraht, in dem sich Pferdehaare verfangen haben, und sein Mund steht ein Stück offen. Ol' George Bush Senior hatte immer genau dasselbe Standardgesicht, bei dem der Unterkiefer ein Stück runterhängt. Als ob diese Typen mit ihrem Mund hören oder so.
    »Sir, ich fahr nur quer durch zur San Marcos Road, ich faß überhaupt nichts an.«
    Mr. Lasseen steht da und hört mir mit seinem Mund zu; seine Zunge suhlt sich zwischen seinen Zähnen wie eine Schlange. Dann läßt er ein paar rostige Klänge in den Wind schlittern. »San Marcos Road? San Marcos Road? Kann ich dir nicht empfehlen, mein Junge, diesen Weg zur San Marcos Road zu nehmen. Ich empfehl dir, zurückzufahren zur Johnson Road und dann die Runde rum.«
    »Aber die Sache ist ...«
    »Junge, mach dich auf den Weg zurück zur Johnson Road, das ist das Beste, was ich dir empfehlen kann. Das ist es, was ich dir empfehle, und hör auf, hier rumzuschnüffeln - das ist jetzt Sperrgebiet.« Sein Kiefer sinkt jetzt noch tiefer, um sich keine verirrte Erwiderung entgehen zu lassen. Dann stößt er einen Finger in Richtung Stadt. »Fahr jetzt.«
    Auf dem Weg zurück treiben Gräser durch die Luft, Wellblechplatten schlackern im Wind, und ihr Dröhnen setzt das Bellen von Hunden in Gang. Mir bleibt eine letzte Chance, an die Knarre zu kommen. Als ich mir sicher bin, daß Lasseen mich nicht mehr sieht, reiße ich das Vorderrad herum - runter vom Pfad und hinein in die Wildnis; ich werde einen Bogen schlagen und mich von hinten an die Bude ranschleichen. Die Sträucher ducken sich tiefer an den Boden in diesem Teil von Keeter's; dazwischen sprießen hohes Gras und sperriger Haushaltsmüll. Um ein Haar krache ich in eine Ladung Toilettenbecken, die im Gestrüpp gestrandet ist; sieht aus wie eine Art Natur-Flipperautomat. Ich bin gerade dabei, zwischen ihnen durchzukurven, als vor mir eine Bar-B-Chew-Barn Kappe auftaucht. Ein Luftzug weht Stimmen herüber und läßt sie über mir hinabsinken.
    »Wen interessiert schon die blöde Natur«, sagt ein Junge.
    »Das ist nicht alles Natur, Steven - hier könnte irgendwo eine Waffe versteckt sein.«
    Es ist die Fleischwerksgang, das höre ich auch ohne Marschkapelle. Ich leg das Rad ab, kauere mich zwischen die Kloschüsseln und versuche, die Distanz zwischen mir und den Hunden abzuschätzen, die das Land von der Stadt her durchkämmen. Es ist vier vor drei. Mein Standort wird von Kids umstellt. Ich ducke mich tief.
    »Bernie?« sagt eine zaghafte Stimme.
    »Wa?« Um ein Haar versetzen mir meine Nerven einen tödlichen Stromschlag.
    Ich reiße meinen Kopf herum. In meinem Rücken, hinter einem Busch, kauert Ella Bouchard - ein Mädchen aus Crockett's, das in meiner Junior School war. Mehr wollt ihr gar nicht wissen, glaubt mir.
    »Hi, Bernie« sagt sie und kommt näher.
    »Psst, verdammt! Ich versuch hier, mich ein bißchen auszuruhen. Himmel noch mal.«
    »Sieht eher danach auch, als ob du dich versteckst, finde ich, so sieht's aus, für mich zumindest ...«
    »Ella - es ist extrem wichtig, daß ich im Moment von niemandem gestört werde - okay?«
    Ihr Lächeln wird unsicher. Sie schaut mich aus großen blauen Augen an; groß wie Puppenaugen oder so. »Willst du meinen Südpol sehen?« Ihre staubigen Knie öffnen sich ein Stück, da zwischen schimmert ein Ausschnitt von ihrem Höschen.
    »Scheiße, hör auf damit, ja? Verdammt.« Zusätzlich zu den Worten blase ich extra viel Luft durch meine Wangen, wie ein demokratischer Abgeordneter oder so. Hingucken muß ich trotzdem. Passiert automatisch bei Höschen, da kann mir keiner was erzählen. Bei Ella ist es zerschlissene Baumwolle, grau und ausgeleiert, so als ob regelmäßig Flug zeuge auf ihr gelandet sind.
    »Kann ich ein bißchen mit dir abhängen - Bernie?« Sie schließt ihre Beine wieder.
    »Psst! Und ich heiße auch nicht Bernie. Mann, echt!«
    »Und ob du Bernie heißt. Oder so was Ähnliches - Bernie oder so was Ähnliches.«
    »Sag mal, was