Jesus von Texas
hältst du davon, wenn du was gut hast bei mir? Ich meine, können wir nicht ein anderes Mal abhängen?«
»Wenn's stimmt und wenn du nicht lügst, dann vielleicht. Wann denn?«
»Weiß ich noch nicht, ein anderes Mal eben, beim nächsten Mal oder so.«
»Versprochen?«
»Klar, versprochen.«
Ich spüre, wie ihr Atem an meinem Gesicht leckt, Juicy-Fruit-Atem, heiß und konzentriert wie Pisse. Ich dreh ihr den Rücken zu, damit sie weiß, daß sie jetzt davonkrabbeln kann, aber sie denkt gar nicht daran. Ich spüre, wie sie mich anstarrt.
»Was, verdammt?« sage ich und fahre herum.
Sie wirft mir ein zaghaftes Lächeln zu. »Ich liebe dich, Bernie.« Und dann, mit dem klatschenden Geräusch von Plastiksandalen und dem schwirrenden Luftzug blauer Baumwolle, ist sie verschwunden. Es ist fünf Minuten nach drei. Falls es jemandem noch nicht aufgefallen ist: Der Blick geht automatisch zur Uhr, wenn Ärger in der Luft liegt.
»Okay, Team, hier machen wir halt. Zeit für den ersten Posten aus euren Verpflegungsbeuteln!« schreit eine Frau. »Das ist der Posten mit dem roten Etikett, nur der mit dem roten Etikett bitte.«
»Nicht dorthin, Jungs«, hört man Tyrie Lasseen von weitem rufen. »Das ist ein alter Minenschacht, bleibt weg dort.« Ra sende Erleichterung durchfährt mich - Tyrie warnt sie davor, zur Bude zu gehen. Dann kommen noch mehr Stimmen näher.
»Todd«, meint eine Frau, »ich hab dir doch gesagt, du sollst noch mal in den Fleischwerken gehen. Jetzt geh halt in einen von den Sträuchern, guckt schon keiner zu.« Irgendeine Memme jammert was im Hintergrund, dann sagt die Frau:
»Da wirst du wohl Pech haben hier draußen, wir sind hier nicht in der Mall, falls du es noch nicht bemerkt hast.«
Nur so am Rande: Bei uns gibt's überhaupt keine verdammte Mall. Schon mal jemandem aufgefallen, wie die Leute immer ganz besonders klugscheißen, sobald eine Kamera in der Nähe ist? Nehmen sich einfach das erstbeste bescheuerte Wort und werfen es in die Runde. Mall oder sonstwas.
»Benutz doch die Klobecken da drüben«, kräht ein Arschloch mit falscher Mädchenstimme.
»Hey, prima Idee«, sagt die Frau. »Vielleicht hilft dir das, so zu tun als ob.«
»Nein, nicht!« sagt Ella Bouchard. »Lieber nicht auf die Töpfe dort - da schlafen Schlangen drin.«
»Ach du meine Güte«, sagt die Frau. »Todd, warte! Ich komm lieber mit.«
Sie krachen durch die Büsche in mein Klobeckennest. Ich steh aus dem Dreck auf und greif mir mein Rad, ganz beiläufig, als ob ich gerade in der Tiefkühlabteilung vom Mini-Mart bin oder so.
»Der Irre!« sagt der Junge.
»Pscht, Todd, sei nicht albern«, sagt die Frau. Dann wendet sie sich mir zu. »Ich glaube, deinen Namen hab ich noch nicht notiert - haben sie dir bei Bar-B-Chew Barn eine Teamfarbe zugewiesen?«
»Äh - Grün?« sage ich.
»Grün kann nicht sein, es muß eine Farbe aus ihrem Logo sein.« Sie zieht ihr Telefon raus. »Ich ruf bei Mrs. Gurie an - sie hat die Liste. Wie war noch mal dein Name?«
»Äh - Brad Pritchard.«
»Brad Pritchard? Aber wir haben doch schon einen Brad Pritchard ...«
Von den Büschen her kommt ein feuchtes Rascheln, wie von einem Hund, der Salat frißt; dann tritt Brad auf die Lichtung. Seine Timberlands stecken in Plastiktüten, und er geht auf Zehenspitzen. Seine Nase zeigt auf eine Wolke. »Das ist doch mal was Neues - der Verurteilte sucht nach seiner eigenen Waffe.«
»Vaine?« sagt die Frau in ihr Telefon. »Ich glaube, wir brauchen hier etwas Unterstützung.«
Ich springe auf mein Rad und trete hart in die Pedalen. Dreck spritzt über die Lichtung.
Ich rase davon, schnell wie der Wind, während um mich herum Mädchen kichern und die Gürteltaschen der Kameraleute scheppern; und durch all die Geräusche drängelt sich Brad Pritchards Imitation einer dümmlichen Mädchenstimme: »Hey, Bernie willst du meinen Südpol sehen?«
Auf meinem Weg in die Stadt wirbelt 'ne Menge Staub durch die Luft. Jetzt hilft nur noch eins: verschwinden, und zwar sofort. Vor dem Geldautomaten an der Gurie Street schmeiß ich mein Rad auf den Gehweg. Ich liebe mein Rad, und trotzdem schmeiß ich es hin, einfach so. Es ist zwar kein schickes Rad, aber es ist robust, und es gehörte schon meinem Großvater, zu einer Zeit, als die Stadt nur zwei Straßen hatte. Und jetzt schmeiß ich es hin. Das ist genau die Art von kranker Scheiße, die das Leben für einen bereithält. Unter Garantie.
Ich schiebe meine Bankkarte in den Automaten und tippe die
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